Стихотворения

Дементьев Андрей Дмитриевич

Яблоня

Я помню —В тот день было много уроков.Вернулся, когда уже стало темно.И яблоня наша,Под ливнем измокнув,Ко мне перед сном заглянула в окно.Как будто бы в дом попросилась несмело.И сжалось от жалости сердце мое:Почудилось мне, что она заболела, —Так сильно трясло и ломало ее.И с этого дня, побеждая ненастье,Я с яблоней честно делился теплом —Окно по ночам я распахивал настежь,Отца не спросив и от мамы тайком.Мне очень хотелось продлить ее лето,И яблоня грелась ночами.Зато,Довольный,Я

спать забирался одетым,А сверху еще накрывался пальто.Давно это было…1954

Русь

Я – русский.Я из той породы,Чья кровь смешаласьС небом и травой.Чьи прадеды в зеленый храмПриродыВходили с непокрытой головой.И молча били низкие поклоныКлочку земли —В страду и в недород.Им Русь казалась горькой и соленой,Как слезы женИли над бровью пот.Всё помнит Русь —И звоны стрел каленых,И отсветы пожаров на снегу…Мы входим в жизньОткрыто и влюбленно.Уйдем —Оставшись перед ней в долгу.1959

«Я – в гостинице…»

Я – в гостинице.А за окнамиПо-осеннему грустный вид.Бродит осень лугами мокрыми,Заморозить нас норовит.Я печально смотрю на берег,На крутой его поворот.Словно где-то мой дом затерян.И всё ждет он меня.Всё ждет…Словно юность моя осталасьНа холодном на волжском дне.И спокойная, будто старость,Волга зябко течет по мне.1956

«Вот и всё. Уже вещи собраны…»

Вот и всё. Уже вещи собраны.Посидим на прощанье, мать…И молчат ее руки добрые,Хоть о многом хотят сказать.Руки мамы… Люблю их с детства.Где б дорога моя ни шла —Никуда мне от них не деться,От душистого их тепла.Руки мамы. В морщинках, в родинках.Сколько вынесли вы, любя…С этих рук я увидел Родину,Так похожую на тебя.1959

«Я поражаюсь мастерству Природы…»

Я поражаюсь мастерству Природы,Великой сообразности ее.Живут деревья, умирают годы,И в дни весны весна берет свое.И всё подчинено ее законам:Шум водопадов, и печаль берез,И майский дождь в грозу, и птичий гомон,Сменяющийся тишиною гнезд.И человек в своем далеком детстве,Когда он был и немощен, и мал, —Он перед ней,Доставшейся в наследство,И падал ниц, и в страхе замирал.Она его могуществу учила,Сама ключи от тайн своих дала.Не побоялась, что людская силаРаскроет тайны те во имя зла.Но человек был искренним и храбрым.Он принял дар, скрывая торжество,Как скульптор принимает мрамор,Чтоб высечь людям чудо из него.1959

Снова о тебе

Тебе бы в выставочном залеПобыть картиною чуть-чуть,Чтоб посторонними глазамиЯ на тебя сумел взглянуть.С усердием экскурсоводаЯ

рассказал бы всё, что знал:С какого ты писалась годаИ как попала в этот зал.И кто он – этот странный гений,Тебя отдавший полотну.И почему в глазах весеннихГрусть пролилась в голубизну.И как ты шла неотвратимоК чужой душе,К моей судьбе…Но это я не про картину…Прости – я снова о тебе.1955

Сирень

Ах, Наина, Наина, —Как ты наивна.Ты над веткой весеннейСклоняешься чутко,В этом хитросплетеньеУвидев вдруг чудо.Ты берешь изваяниеВетки печальнойИ всё ищешь названиеСкульптуре нечаянной.Ах, Наина, Наина, —До чего ты наивна.Ты несешь на весуЭто чудо природы.Ты поставишь веснуВ равнодушную воду.Только сломанной веткеЦветов не качать,За заборчиком ветхимДобрых пчел не встречать.Но в разбуженной комнатеБудет сниться весь день,Как на улицы ломитсяСквозь заборы сирень.Как за окнами плаваютОблака налегке,Как сиреневым пламенемВетка бьется в руке…Ах, Наина…1959

Времена года

Весна

В лес весна нагрянула в апреле,Шумная – от птичьей кутерьмы.И стоят в весенних платьях ели,Будто бы и не было зимы.И ручьи, ожив от ветров вешних,Песни разнесли по всем концам.Воробьи покинули скворешни,Чтобы сдать их на лето скворцам.Дождь стучится робкою капелью,Первый дождь – предвестник майских гроз.Так тепло, что сосны загорелиИ открыты шеи у берез.Ожил лес – теплу и солнцу рад он.Ничего, что, выбравшись из тьмы,В эту пору бедный лес залатанБелыми заплатами зимы.

Лето

Тишина на заре в лесу.Уползает прохлада в тень.Ели пригоршнями росуДержат бережно —Не задень.Тишину обрывает вдругБыстрых крыльев веселый всплеск:Дятел, ловко вспорхнув на сук,Будит вежливым стуком лес.Солнце с хмарью вступает в спор,Где-то тонко скрипит сосна —Это, видимо, старый борЧуть потягивается со сна.

Осень

Лес, измотанный ветрами,Еле сдерживает стон.Он холодными кострамиПодожжен со всех сторон.Сер от холода, как заяц,По камням бежит ручей.Травы ежатся, пытаясьСкинуть изморось с плечей.По утрам здесь зори тают.И ветра, сорвавшись вдруг,Гонят в небе листьев стаи,Словно птицы мчат на юг.Я люблю в такую поруПриходить в осенний лес,Слушать сосен синий шорохИ берез прощальный плеск.Я прощаюсь с лесом старым,Ухожу тропой крутой,Не спаленный тем пожаром,Не смущенный грустью той.