Стража Реальности

Евтушенко Алексей Анатольевич

– Вот я и нашла, – невозмутимо ответила Марта. – Что тебя не устраивает?

– Все нормально, – сказал я. – Не обращай внимания. Должен же я как-то выразить негодование по поводу того, что вы нас обвели вокруг пальца и успели раньше! Дай выпустить пар.

– Так и быть, выпускай, – улыбнулась Марта. – Только не очень интенсивно и долго, ладно? Нам еще надо придумать, что делать дальше.

– А что тут думать, – вздохнул я. – Начальству надо докладывать в любом случае.

– Это я понимаю, – сказала она. – Не очень только понимаю, под каким

соусом этот доклад подавать.

– Под соусом взаимовыгодного сотрудничества, под каким же еще! Сама же сказала. Или ты боишься, что твое начальство накажет тебя за самоуправство?

– Не то чтобы так уж прямо боюсь, – призналась она. – Но опасаюсь.

Я ухмыльнулся.

И тут же мне в голову пришла очевидная и простая мысль о том, что если Марта – сотрудница Патруля Реальностей, аналога нашей Стражи, то вряд ли она может быть одновременно проституткой.

Очень вдохновляющая, надо заметить, мысль.

Вот только как ее проверить? Как, как… Взять и спросить напрямую – вот как.

Я уж было открыл рот, но Марта снова меня опередила.

– Кстати, если тебе интересно, – сказала она, – то я не проститутка. Это я так просто сообщаю, на всякий случай.

Пришлось опять скрывать замешательство за ухмылкой. Правда, мне показалось, что в этот раз она вышла кривоватой.

Подошел официант.

– Прошу извинить, – обратился он к Марте. – Но вас к телефону. Аппарат в баре.

– Спасибо, – кивнула ему Марта и, глядя на меня, добавила: – Это наверняка то самое мое начальство, о котором мы говорили. Если хочешь, пошли вместе.

– Пожалуй, – решил я. – Раз уж мы вместе это начали, то будем вместе и дальше.

Народу в баре было совсем мало: двое – он и она – за столиком в углу и один мужчина у стойки. В скрытых динамиках мурлыкало что-то близкое к старому доброму рок-н-роллу, и я подумал, что интересно было бы поближе познакомиться с музыкой этого мира. Хотя бы западной и в пределах двадцатого века. Наверняка много общего с нами найдется. Как и всегда, впрочем.

Телефонный аппарат располагался в начале стойки. Трубка была снята и лежала, дожидаясь Марты.

«Сцена прямо как в кино прошлого века, – подумал я мельком, – вот что значит мир без хорошо развитой сотовой связи. Вроде бы и мелочь, а как сразу заметно. Хотя, разумеется, не мелочь, и жизнь при наличии мобильных телефонов меняется довольно сильно».

Марта уселась на высокий табурет и взяла трубку, я облокотился о стойку рядом.

– Алло, – сказала она. – Это Марта.

Мне не было слышно, о чем говорил собеседник или собеседница Марты, но я хорошо видел ее лицо. Уже через несколько секунд разговора брови девушки нахмурились, губы сжались, вертикальная складка прорезала лоб.

– Саша? – произнесла она напряженным голосом. – Алло. Алло!

Посмотрела на трубку, как будто засомневалась в ее исправности, и медленно положила на рычаги.

– Что? – спросил я.

– Пойдем за столик.

Мы вернулись на свои места.

– Налей, – попросила Марта.

Я

взялся за бутылку с вином.

– Водки, – сказала она.

Сорокаградусной в графине как раз хватило на две рюмки. Мы выпили.

– Так что случилось? – повторил я вопрос.

– Разгром, – ответила Марта. – Позвонил один из наших Патрульных. Его зовут Саша, но это не важно. Успел сказать, что на Контору напали.

– Контору?

– Да. У вас Приказ, у нас – Контора. Только не говори, что звучит избито, не до этого сейчас.

– Я и не говорю. Когда напали? Кто?

– Только что, как я поняла. Неизвестно кто. Люди в черных масках. Очень плохо. Я слышала выстрелы. Понимаешь? А потом Саша вскрикнул, и связь прервалась.

– Он звонил из этой вашей Конторы? – спросил я.

– Не успела понять, – покачала Марта головой и нервно закурила. – Но, как мне показалось, из нее.

– Так, – сказал я. – Попробуем реконструировать ход событий. Неизвестные в масках и с оружием нападают летним вечером в Москве на глубоко законспирированную организацию… Вы как, законспирированы? Или власть о вас знает?

– Я рядовая Патрульная, – сказала Марта. – По моим сведениям официально нас не существует. А там… Все может быть. У начальников большие связи.

– Спрошу иначе, – я тоже закурил. – Это может быть какая-нибудь полиция-милиция или ваша государственная служба безопасности? Эта… как ее… СОПР – Служба охраны престола России?

– Да не знаю я! – в сердцах воскликнула Марта. – Никогда не имела с ними дела. И не ведаю, могли мы перебежать им где-то дорогу или нет. Теоретически, конечно, могли. Понимаешь… не верю я, что мы никак не были связаны со Службой охраны – мы их «сопричниками» называем, кстати. По аналогии. Но что бы ни произошло, стрелять?! А там стреляли, я слышала. И Саша вскрикнул.

– Этот твой Саша знал, что ли, что ты здесь?

– Разумеется, – сказала она. – Он был на дежурстве сегодня.

– Хм… Вообще-то, сами по себе выстрелы еще ничего не значат. Может быть, стреляли в воздух. Для устрашения, так сказать.

– Ты сам веришь в то, о чем говоришь? – криво усмехнулась Марта.

– Н-да, – согласился я. – С трудом. Что еще он тебе сказал? Дословно можешь передать разговор?

– Попробую, – она ненадолго задумалась. – Значит, так. «Марта, это Саша. На Контору напали неизвестные в масках. У них оружие, их много, и они громят все подряд. Сюда не возвращайся, беги…» Все. Потом я услышала выстрелы и крик.

– Это был крик боли?

– А бог его знает, какой это был крик, – зло сказала Марта. – Я, знаешь ли, не спец по крикам. Особенно по Сашиным крикам. Потому что никогда раньше не слышала, чтобы он кричал. Но теперь он кричал, и этого для меня вполне достаточно, чтобы осознать серьезность положения.

– Не психуй, – сказал я.

– А ты не задавай дурацких вопросов, – огрызнулась она. – Какой был крик, надо же. Нашел, что спросить.

– Кроме всего прочего, он сказал «беги», так? – уточнил я.