Стрелок «Черной скалы»
Шрифт:
– Ну-ка, ну-ка… – я заинтересовался данным сайтом, протянул правую руку и начал возиться с тачпадом, а левой стал непроизвольно выстукивать какой-то ритм…
– Чучух-чучух, – пробормотал Мао, тоже что-то читая на экране. – Чучух-чучух…
Я замер. Перестал барабанить пальцами по столешнице. Потом снова выстучал прежний ритм.
Тук-тук, тук-тук, тут-тук, тук-тук…
– Сороковые, роковые… Военные и фронтовые… – пришли на ум строчки из такого далёкого теперь уже детства. – Где извещенья похоронные и перестуки эшелонные… Роджер, на Тортуге
41
Только-только вышедший из ремонта «Хамви» нашей компании затормозил в районе одной из контейнерных площадок в порту. Чем она меня заинтересовала, ведь подобных ей на Тортуге была масса? А тем, что к ней шла железнодорожная ветка и здесь ещё не находили жертв Скульптора.
Мы вылезли из машины, Датч флегматично достал и раскурил трубку, а я залез на капот джипа и начал разглядывать окружающий нас пейзаж…
В принципе, контейнерная площадка, как контейнерная площадка. Десятки и сотни металлических коробок, погрузчики, краны и тому подобное. Всё-таки здесь находился крупный транспортный узел Карибов, через который проходил и вполне легальный и безобидный грузопоток…
– Думаешь, он использует поезд? – спросил Датч.
– Не исключаю, во всяком случае, – ответил я, устраиваясь поудобнее на нагретом металле и несколько рассеянно скользя взглядом по сторонам. – Не исключаю…
Заходящее солнце погружалось в Западно-Карибское море. Дневной зной понемногу спадал, а Тортуга тем временем просыпалась от сиесты – самая большая активность в городе начиналась как раз от захода солнца и до середины ночи. Тропики всё-таки…
Итак, что ищем мы в стране далёкой, кто кинул нас в краю родном, так сказать?
Железная дорога… Самый очевидный вариант, конечно, в том, что Скульптор действительно перемещается по городу на поезде. А что? Грузовых составов, которые перевозят товар между несколькими более мелкими портовыми терминалами на Сорно, хватает с избытком. В городе полно контейнерных площадок и складов, где периодически производится разгрузка. Более того, как оказывается, почти все жертвы были найдены в пределах нескольких сотен метров от чего-то подобного. Поезд остановился, тело вытащили и уволокли – всё логично.
Так?
Так, да не совсем.
Всё-таки поезд в качестве постоянного места базирования не слишком хорош. Тогда зачем им пользоваться? Возможно, жертв Скульптору доставляют как раз с терминалов-сателлитов… Нормальный ход, в принципе. Они ведь больше на транспортировку грузов рассчитаны, сферы влияния в них поделены чётко и никакого особого движения около них обычно не происходит… Отсиживается где-то там, а в город приезжает исключительно ради того, чтобы скинуть тело очередной жертвы? Что-то тут не сходится…
– Что-то не сходится… – пробормотал я вслух, рассеянно смотря на штабель контейнеров. – Определённо…
– Ну, я в этом не Копенгаген, – хмыкнул Датч. – Набить морду, пристрелить и взорвать – это по моей части. Играть в частного детектива – нет.
– Да
– Он запутывает следы? Убивает в одном месте, а тела выбрасывает в другом?
Я постучал пальцами по капоту джипа.
– Чтобы такая фигня въелась в мозг, жертва уже должна быть в пограничном состоянии. То есть над ней уже должны были вволю поиздеваться. Но поездка должна быть достаточно продолжительной… Девку нашли здесь. Получается, глумились там. А везли сюда? Но она была ещё жива. Дела-дела… Значит, её планировали убить в Тортуге? Отрезать руку, вырезать сердце, печень и далее по списку…
– Ритуал?
– На двинувшегося на почве религии и сатанизма придурка Скульптор не похож. Слишком уж замысловато действует.
– Я бы даже сказал – слишком замысловато, – произнёс Датч.
– Твоя правда. Всё это… Всё это можно было обставить и как-нибудь попроще… Чёрт, запутался уже!
Я взъерошил короткий ёжик волос на макушке. Достал сигарету, закурил, немного подумал, приводя мысли в порядок…
– Хорошо, исходим из того, что место убийства действительно имеет значение. Тогда почему именно Тортуга? Что такого есть здесь, чего нет в других местах?
– Может, это? – Датч указал на каменные пирамиды на вершине горы над городом. – Чем не место для ритуала?
– Ну не сходится! – промычал я. – Не действуют так хитро фанатики, хоть ты тресни! Что я, не видал их, что ли? Была бы тут кучка нормальных сатанистов – они бы поймали десяток человек, радостно зарезали их в древнем капище и учинили масштабную оргию, которую не заметил разве что слепоглухонемой крот.
– А если Скульптор всё же… ммм… ненормальный сатанист?
– Нет, ерунда, – отмахнулся я. – Где тогда зловещие пентаграммы, чёрные свечи и перевёрнутые кресты? Без этого этим чувакам никак. Тогда, например, на руке той девки были бы вырезаны какие-нибудь руны… А то та ерунда даже на письмена-то похожа не была – на монтажной плате и то более зловещие символы начертаны.
– Может, тогда мы просто мудрим и идём по ложному пути?
– Может быть, может… – протянул я, глядя на пирамиды. – С другой стороны, движение – это жизнь. Думаю, с нас не убудет, если мы решим проверить те древние развалины.
– Но это слишком очевидно – древний город и загадочные убийства. Тем более что девчонку-то нашли идущей из порта, а не спускающейся с гор.
– Тоже верно, – кивнул я. – Однако что-то я погорячился… Здесь в порту не то что маньяка, здесь всю Первую бронекавалерийскую можно спрятать и ещё место для дивизии десантников останется.