Стрелок «Черной скалы»
Шрифт:
Вновь два удара крест-накрест. Рывок вперёд! «Шэдоу» с лёгкостью прорезает рукав плаща и режет правое запястье врага. Поворот – подныриваю под ответный удар, рывок вперёд, выход за спину, и коротким тычком бью ка-баром в приоткрывшийся правый бок шляпника. По идее, такой удар свалит кого уго…
Кинжал с влажным хрустом входит в тело врага, но тот словно бы и не замечает этого, резко разворачиваясь и по-прежнему полосуя воздух своим тесаком. Да твою налево! Я же ему пустил нормально так крови – он стопроцентно должен был ослабеть! Что за хрень?!
Очередной
Удар сверху!
Чёрт! Сильный и быстрый, а я в неудобном положении – так быстро не отскочить. Приходится блокировать.
Принимаю удар на плоскость кинжала и чувствую, что силы у шляпника заметно поубавилось… Слегка доворачиваю клинок, и тесак шляпника соскальзывает аккурат в прорезь в лезвии «шэдоу». Ни хрена себе, получилось! Жёсткий клинч. Вывернуть оружие из рук врага? Нет, силы у меня всё равно недостаёт… Нанести удар по блокированной руке? Локоть далековат… Полоснуть ка-баром или…
Напрягая мускулы и поворачиваясь всем телом, отвёл тесак шляпника вправо и вниз, а затем что есть силы пнул противника в локоть правой руки.
Хрясь!
Рука с влажным хрустом переломилась в суставе, и враг тут же выпустил нож. Но при этом не издал ни звука! Что за ерунда? Никто не сможет промолчать, если ему так сломают руку!
Шляпник на секунду замер, а затем со всех ног рванул прочь от меня. Причём демонстрируя для такой туши невиданную прыть и скорость.
Я понёсся следом за ним. Как ни обо что не запнулся и ни на что не напоролся в темноте – чёрт его знает!
Кое-как на ощупь засунул ка-бар обратно в ножны, с «шэдоу» такой номер провернуть не получалось – скользкий от крови клинок то и дело скользил. Достал левой рукой один из пистолетов…
Шляпник (без шляпы уже, если быть точным) с размаха врезался в дыру в решётчатом заборе, раздирая плащ на части. Протиснулся вперёд и запрыгнул на стоящий перед ним контейнер.
С места и на двухметровую высоту. Едва не сорвался, но сохранил равновесие с помощью левой руки. Да, на пальцах которой осталось едва ли хоть одно целое сухожилие. И даже пытался что-то там сделать правой, но она лишь ещё раз влажно хрустнула.
Я остановился и прицельно всадил две пули в спину шляпника, которого тут же опрокинуло по ту сторону контейнера.
Перевёл дух, всё-таки спрятал «шэдоу» в ножны, достал второй «катласс» и обежал контейнер, намереваясь выйти к месту падения шляпника…
– Какого… – ругнулся я, оглядываясь по сторонам.
Противника на месте падения не было. Место было – отчётливая вмятина на земле и кровища вокруг, а вот шляпника не было. Ушёл? Неужто ушёл? Ага, как же. Он что – зомби или бессмертный? После двух пуль сорок пятого калибра в спину, да ещё и на фоне более мелких «подарочков», не выживет никто и ничто. Пусть даже и одетое в бронежилет. Это ж всё-таки сорок пятый калибр – даже если пуля и не
Немного отдышался после бега и драки. Поискал на земле следы крови, по которым можно было бы определить направление бегства шляпника… Не нашёл. Темнота, чёрт её дери! Натекшую при падении лужицу найти легко – вот она поблёскивает, а вот следы… Недаром красный цвет в темноте по обнаружению немногим лучше чёрного. З-зараза…
Движение сзади!
Мозг ещё только оценивает обстановку, а тело уже действует. Кувырок вперёд и влево. Прокатываюсь по земле. Укрываюсь за небольшой кочкой. Пистолеты в руках коротко и зло рявкают, прорезая темноту вспышками дульного пламени.
В ответ гремят два раскатистых выстрела из подозрительно знакомого дробовика.
– Датч?
– Вайс?
– Какого хрена палишь?!
А это мы уже в два голоса рявкнули.
– Я на какого-то крокодила натолкнулся, – произнёс я, поднимаясь с земли, но всё ещё держа оружие наготове. Так, на всяяякий случай… – Он тащил однорукий труп и едва не порезал меня своим ножичком.
– Труп я нашёл – почерк один в один как у нашего дорогого Скульптора, – из-за угла контейнера осторожно вышел здоровяк, держа в руках свой раритетный «джекхамер». – Упустил его?
– Угу.
– Как так?
– Да хрен его знает! – зло сплюнул я. – Я порезал ему бедро и левую руку. Сломал правую. Всадил две пули в спину. А он всё равно ушёл!
– Что за чушь? Может, не попал?
– Датч, я тебе жизнью клянусь – обе пули в цель попали. Да и покоцанный он был уже к тому времени. Вот, гляди! Тут земля смята и кровь даже в темноте видно.
Здоровяк взял дробовик одной рукой, а второй достал из своей почти что бездонной жилетки небольшой фонарик. Посветил вокруг, посветил на землю, на меня…
– В лицо-то на хрена? – скривился я, щурясь от яркого света.
– Звиняй, я неспециально.
Датч подошёл поближе, осмотрел место приземления шляпника…
– И правда тут кто-то спрыгнул… А я уж было подумал…
– Ты охренел? – осведомился я. – Думаешь, я тут глюки по ночам ловлю, что ли? Футболку на себе тоже порезал, что ли?
– Да чёрт тебя, психа, знает… – хмыкнул Датч, приседая и осматривая землю. – Судя по протекторам, наш дружок был в кроссовках фирмы «Найк» или неравнозначной китайской подделке. Сам он может похвастаться сорок пятым размером обуви как минимум. И весом за центнер.
– Выше и шире меня, – буркнул я. – Очень здоровый. После драки на ножах до сих пор рука болит.
– Крови… Да, крови действительно изрядно натекло… – Датч посветил куда-то в сторону. – Похоже, что ушёл туда. Ну, если верить кровавым следам.
– За ним! – оскалился я.
– Погодь, Вайс, если ты его действительно так крепко попятнал, то далеко он уйти не сможет. Я вообще удивляюсь, что он сразу же не свалился… Не иначе как на чистом адреналине линял. Лучше опиши его для начала.