Свободные отношения
Шрифт:
Звоню ей, а в ответ тишина. Набираю снова и снова, а Лисовая молчит. Не отвечает ни на звонки, ни на сообщения. Полный игнор.
В результате, часов в одиннадцать, ошалевший от всей этой херни, срываюсь к ней. Плевать, что поздно, что в такое время в гости не зовут, но мне отчаянно надо увидеть ее, поговорить. Сказать, что…хрен знает что! Внутри столько всего клокочет, что не могу разобраться.
Въезжаю в тихий маленький двор, и в груди давить начинает, от ностальгии по тем временам, когда возвращался сюда, как
Взглядом нахожу ее окна. Темные.
Уже спит.
Снова пытаюсь дозвониться и снова провал.
Иду к подъезду, набираю номер по домофону, и опять тишина. Не берет трубку. Отключила все, чтобы не беспокоили? Или …ее нет? Ушла куда-то?
Отошел на детскую площадку, подальше, чтобы окна хорошо видеть. Ни огня, ни мимолетного движения, ничего. Это начинает раздражать.
Возвращаюсь к дверям подъезда и не успею позвонить, как они распахиваются. На улицу выходит мужик со здоровенным псом. Смотрит на меня хмуро, подозрительно, но кобель, нетерпеливо натягивает поводок и тащит хозяина прочь, а я беспрепятственно проникаю внутрь.
Через пару минут я уже возле ее квартиры. Сначала прислушиваюсь, пытаясь уловить хоть какой-то звук, доносящийся изнутри. Полнейшая тишина.
Тогда звоню и снова прислушиваюсь. Опять штиль. Продолжаю названивать, скорее от злости и от бессилия, уже понимая, что хозяйки дома нет. Она куда-то укатила, и где ее искать, я не знаю. Я вообще про нее ничего не знаю. Сплошная загадка, ставшая моим наваждением.
Как цепной пес сижу несколько часов в машине под ее окнами, в надежде дождаться ее возвращения.
Бесполезно. Варька где-то шатается, все так же игнорируя мои звонки. Мне все больше хочется достать ее, хоть из-под земли, и задушить к чертям собачьим, потому что это невыносимо.
Глава 20
На самом деле мне не смешно, ни капли. Душит разочарование и боль. Да, именно она. Колет под ребрами, потому что в очередной раз ошиблась.
Мне больно, но вовсе не из-за того, что увидела, а оттого, что жизнь у меня странная, не такая, как должна быть, не такая, о которой мечтала. У меня все не так, все неправильно. Накатывает смертельная усталость. Все надоело. Неманов надоел, игры распутные надоели.
Дома усаживаюсь в старое кресло, подбираю под себя ноги и, уставившись в одну точку, вспоминаю. Насильно вытаскиваю на поверхность события сегодняшнего дня. Перед мысленным взором Ромка, заваливший блондинку прямо на своем рабочем столе. Неприятно, но я продолжаю смотреть, вглядываясь в каждую деталь, анализируя, раскладывая по полочкам, безжалостно сдирая защитный покров со своих эмоций. Копаюсь
Я не люблю Неманова. И никогда не любила. В прошлом он был моим первым мужчиной. Шикарным, уверенным в себе, рядом с которым маленькая дурочка Варя поплыла, нафантазировав нелепую сказку. В настоящем, уже солидная дура Варвара Григорьевна так увлеклась игрой, что спутала азарт, похоть с чем-то большим.
А ничего большего просто нет. Вообще ничего. Ни любви, ни уважения, ни желания быть рядом. Он мне не нужен.
Муторно.
Зря с ним связалась во второй раз. Зря.
Не стоит он этого. И никогда не стоил. Ни единой моей слезы, ни единого порванного нерва.
Просто не мой человек. Игрушка, которая надоела. Вот и все. Точка.
Вспоминаю другого, голубоглазого засранца, который научил меня играть в жестокие игры. Можешь гордиться мной, дорогой муж, я усвоила твои уроки на отлично. Я научилась думать, отсекать лишне, оставляя лишь самое главное.
Он словно чувствует меня, улавливает мое настроение, потому что прилетает сообщение
«Привет. Как дела?»
«Нормально» — пишу, а у самой сердце ускоряется.
«Чем занимаешься?».
«Ничем. Сижу дома, скучаю» — про то, что тяжкие думы думаю нет смысла говорить.
Он мне звонит, а я не тороплюсь отвечать. Смотрю на экран, на его белозубую фотку и снова разлад внутри усиливается.
Зря я Немановым связалась, но это помогло мне понять некоторые очень важные и на удивление простые вещи.
— Привет, любуешься на мою фотографию, — усмехается Мартынов, когда все-таки отвечаю.
— Как ты догадался?
— Я на ней просто ние*ически прекрасен.
Смеюсь, натянуто нервно, чувствуя неприятный ком в горле.
— Титул Мистер Скромность по праву достается вам, господин Мартынов.
— А то! Значит скучаешь?
— Скучаю.
— Сильно?
— Очень.
— По мне? — докапывается он.
— Не уверена, — не могу не поддеть этого самоуверенного нахала.
— Подойди к окну.
— Зачем?
— Подойди.
Покорно поднимаюсь с кресла и выхожу на балкон. Распахнув одну фрамугу, выглядываю во двор.
Под окнами стоит белая машина, а рядом с ней, прислонившись спиной, Мартынов.
— Илья! — вскрикиваю изумленно, — что ты здесь делаешь??? Ты же в Англии должен быть!
Машу ему рукой, пребывая в шоке от такого явления.
— Спускайся давай, — в голосе едва скрываемый смех.
— Уже бегу!
Я действительно бегу. Торопливо одеваюсь, обуваюсь, придирчиво осматриваю себя в зеркало, кручусь вокруг своей оси.
Все нормально. Поэтому выскакиваю на лестничную площадку.
Когда запираю дверь, снова раздается звонок.
Наверное, Илья решил поторопить свою жену-копушу.