Свободный поиск (отрывки)
Шрифт:
Закрепляю инструментарий в специальных креплениях на корпусе сервобота.
Тот отзывается:
– Текст, сообщенный вами слишком сложен для распознания. Я передам его следующему вахтеру в оригинальном контексте.
Несколько секунд взвешиваю слова машины, растирая пот по поверхности лба. Потом равнодушно махаю рукой и направляюсь к выходу из отсека.
Корридор, изобилующий унылостями вроде плакатов с правилами техники безопасности и серо-зеленых щитков металлопласта, выполняющих функции декоративной
Кивками приветствую проходящих мимо бурлаков в серой форме с символьными нашивками - муравьи, волокущие жука. Такое чувство, что изображать больше некого, кроме насекомых.
И как у меня мозгов когда-то хватило назваться Термитом?
Муравьед - ник на порядок лучше.
Моцартом я был считанные часы.
Сейчас я бурлак по имени Юр Маркевич.
От корридора следуют кольцевые ответвления, соединяющие запад с востоком. Они ведут к жилым и функциональным отсекам.
Буксирные соты чуть дальше на север.
– Хэй!
– окликает меня стардеж, выглядывая из дежурной каюты:
– Ты, как тебя, Маркевич? Четвертая платформа шестой букс.
Все ясно?
– Спасибо, - киваю, делаю суетливый жест рукой и продолжаю идти дальше.
Ага, сместили. Когда прибыл через местный "странствующий"
мультиэнтранс, практиковался на третьем тягаче. Сместили несправедливости ради.
Коридор заканчивается служебным ходом и сворачивает к центральной оси. Вдоль недлинного корридора поручни лестницы, ведущей "вверх".
Хватаюсь за перекладины и принимаюсь лезть. Посматриваю на предстоящий путь.
Навстречу по соседней лестнице спускается парень с коротко остриженными волосами. Узнаю его: тот, что меня на прошлой вахте в оранжерейном отсеке снимал. Наверное, туда и направляется.
Он кивает, завидев меня.
– Тащить "Гибралтар-Лабрадор" не собираешься разве?
– окликаю его.
Он мотает головой.
– Нельзя. Вахта.
– Ясно...
Наверное, просто рисковать влом.
Чем "выше" поднимаюсь, тем меньше тянет "вниз". Миную третью и четвертую палубы, отмечая, как мой вестибюлярный аппарат попутно перестраивается на невесомость.
Теперь перила можно отпустить.
Над головой в проеме, ведущем в осевой канал, проплывает очередной бурлак. Его достаточно длинные волосы выстраиваются относительно центра масс подобно солнечной короне. Он меня не замечает.
Осевой канал - трубкообразная шахта в чеетыре с половиной метров диаметра. Гравитация здесь практически сохраненная, то есть та же, что за боротм. Чистые 0 "g".
Через весь канал протянуты лифт-тросы с колечками крепителей.
Движутся в ризные стороны: север-юг и юг-север.
Подплываю к последнему, хватаюсь за ползущий в сторону носа коробля монотрос, нашариваю колечко и пристегиваю
Подо мной - агравитационная иллюзия - проползают проруби ходов, пронизывающие палубы вплоть до самого корпуса. Через один такой я и поднялся. Но сейчас на них жутко смотреть.
Только те, кто никогда не был в космическом пространстве, могут с уверенностью утверждать, что перемещение в невесомости подобно полету. На самом же деле мозг воспринимает это как бесконечное падение. А когда падаешь, не совершая перемещения вовсе, любое увеличение замкнутого пространства, вроде бокового корридора, внушает страх. В первую очередь боязнь высоты.
Красные, зеленые и ярко-оранжевые маркеры и сообщения на стенах, изредка прерываемые отличными по цвету жжеными граффити, сообщают, что в данный момент я нахожусь в районе третьей палубы. До носа, где колечки крепления распустятся автоматически, еще порядком, но мне сходить на четвертой.
После жирной замкнутой полосы на стене канала, обозначающей окончание третьей платформы и начало следующей, отцепляю зажим. Оттолкнувшись от троса сразу же, чтобы ненароком не задеть кого-то, кто в данный момент следует за мной, пролетаю пространство до перил. Дальше вручную добераюсь до широкого канала. Он здесь только один.
Переворачиваюсь, чтобы не ползти к палубам вниз головой. Я уже совершил по неопытности такую ошибку. Результатом стал огроменный синяк на моей маске из псевдоплоти. Я опосался, что маска от этого умрет и я окажусь в не самом удобном положении, но, к счастью, обошлось.
Чувство тяготения из иллюзионного переростает в настоящее.
Соскакиваю на пол.
Предбанник-отсек. Белая комната с выставленными вдоль стен контейнерами-шкафами. Подхожу к своему и достаю из него скафандр.
– Имя?
– спрашивает дежурный. Он сидит за столом в скафандре.
Шлем рядом.
– Юр Маркевич. Шестой тягач, - сообщаю неглядя. Стягиваю штаны и кофту, которые я предпочел громоздкому комбинизону.
Оставаясь в одних трусах, принимаюсь втискивать ноги в скафандр.
– Тебе уже сообщили, - безразлично вздыхает. Закрывает глаза и начинает дремать. Наверное, две вахты подряд сидит. Без сна.
Ноги полностью обтянуты толстенной, вмещающей в себя термоизоляторы и системы внутривенного питания плюс пассивного кожного окси-обмена, тканью. Просовываю руки в рукава, не менее нагроможденной моделли. "Молния" с аморфными соединениям на концах скрепляет скафандр на груди. Подымаю с полки круглый шлем с небольшим прозрачным элементом и водружаю на плечи. Защелкиваю фиксаторы зажима.