Святая, смешная, грешная

Ермаков Виктор Иванович

Пытаюсь припарковаться. Несмотря на поздний час, на Тверской это сделать совсем не просто. Почему именно отель? Есть квартира у меня, у него, есть дача в конце концов. «Где мы с ним только ни встречались, и где мы этим только ни занимались», – вспомнила я, и приятная улыбка появилась на моём лице. Что за сюрприз, интересно, устроит он для меня на этот раз? Всё! Машина припаркована. Поворачиваю ключ в зажигании и на минуту замираю, вспоминая Костины глаза, улыбку его всегда колючий подбородок, его губы – и от этого сердце начинает биться сильнее! Сейчас перейду Тверскую по подземному переходу, и я – в отеле. Знакомый запах дорогих отелей – их запах всегда одинаков. Это запах денег, роскоши, шампанского, изысканного парфюма и дорогих сигар, они наполнены звуками рояля и праздного безделья.

Но

сейчас я ступаю на ступеньки подземного перехода. В принципе, между отелем и подземным переходом можно провести какую-то параллель: здесь также полно бездельников, от них так же пахнет парфюмом… Конечно, это будет не Шанель № 5 и не тосканская кожа Том Форда. И даже тот самый дешёвый парфюм, который они иногда могут себе позволить, идёт не по прямому назначению: принимать его внутрь часто кажется им более логичным, а его ароматы в этом случае будут более устойчивы и тонки. А вот с дорогим – как собственно и с любым другим – шампанским тут напряжёнка: так… обычная водочка, пивасик… Здесь, конечно, вы не почувствуете аромат хороших сигар: в основном курят то, что предпочитают курильщики переходов. Чем одарили, то и сгодится. Как говорится, на халяву и хлорка – творог. Курят, что подадут. Деньжата здесь более– менее водятся. Понятно, это не те шальные деньги постояльцев дорогих отелей. Так себе, кто что бросит – мелочёвка… Да и та в считанные минуты превращается в очередную бутылку пива. Звуки рояля тут тоже не слышны. Виртуозы исполнители здесь, конечно, могли бы найтись, но, с другой стороны, как этот рояль тащить-то сюда? Ступеньки и всё такое, а в час пик так вообще проблема – толпа. А с неё что взять-то? Поцарапать могут запросто. А вот гитара – это совсем другое дело, это то, что надо! К тому же чехол всегда можно применить по прямому назначению, то есть для сбора тех самых деньжат, которые водятся здесь, но мелкие… Всё! Хватит сравнений. Тем более они всё равно будут не в пользу этих бедолаг, один из которых направляется ко мне с фуражкой в вытянутой руке. Впереди – выход. Спасение.

Портье привычным и учтивым жестом распахнул дверь отеля – дверь в другой мир, в другую жизнь. Бордовый, с фирменным логотипом ковёр мягко гасил мои шаги, делая их ещё более красивыми и уверенными. Я прошла за столик кафе. Мы договорились с Костей, что я наберу ему на мобильный, когда буду на месте. Вышколенный официант поинтересовался, чего я желаю.

– Кофе, пожалуйста. Эспрессо, – уточнила я, улыбнувшись.

В моей улыбке, лёгком наклоне головы еле уловимо чувствовался тон, привыкший давать распоряжения. Уж что-что, а вот этот тон и царственный наклон головы у меня получался великолепно. Не важно, что моя мать до начала перестройки работала обычным бухгалтером, а самой мне всего несколько лет назад приходилось донашивать юбки и кофты моей дальней, более удачливой родственницы.

Улыбнувшись от мимолетных воспоминаний не самых лучших лет моей жизни, я отправила их в дальний угол своей памяти, где обязательно должно быть место и для таких, пусть и не самых приятных моментов нашей жизни. На то она и память, чтобы хранить всё.

Откинувшись в удобное глубокое кресло, я прикоснулась к чашке с кофе. Его вкус был потрясающим – горячий, крепкий, ароматный. Ну, прямо как мой Костик! Нет… Телепатия явно ему присуща. Не успела я мысленно произнести его имя, как где-то в глубине бермудского треугольника марки «Луи Виттон» зазвонил мой телефон. Записная книжка, косметика, флакон духов, расчёска, ключи и он – мой мобильник. Вот он в моей ладони. Тонкий, изящный. Необходимый. Нажимаю кнопку и: «Привет, милая! Ты здесь?» «О, Боже! Этот голос. Такой знакомый, родной, возбуждающий…»

В те мгновения, когда он низким голосом тихо шепчет прямо в ушко всякую чушь, дребедень, вся эта голосовая и мысленная какофония взрывает тебе мозг, мечется в голове, а затем мягко опускается… Ниже. Ещё ниже. Низ живота. Всё – пункт назначения! Начинается что-то непонятное с точки зрения физиологии: слова, вложенные в моё ушко, отзываются взрывом желаний внизу живота, затем он нежно подсовывает свою ладонь под меня, зная, что я уже вся мокрая… Он как будто манипулирует моим сознанием и экспериментирует с моим мозгом и телом. Результат всегда один и тот же: его ладонь влажная.

Я даже сказала бы мокрая. Его ладонь, как лакмусовая бумажка. Она говорит: «Результат получен!»

– Алло, ты меня слышишь?

Прежде, чем ответить, я несколько секунд соображаю: «Что он говорил? Наверное, я что-то пропустила». Чтобы выпутаться из ситуации, отвечаю классическим: «Прости, милый, плохо слышно, связь, видимо. Я тут внизу кофе пью. А ты где?»

– Я в номере. Ждём тебя. Поднимайся, шестой этаж, номер 635.

Оставляю деньги на столе. Медленно и грациозно, так, чтобы все успели оценить, встаю. Незаметно бросаю взгляд на сиденье кресла, в котором сидела: «Ну, мало ли что…» Его голос в трубке, понимание того, для чего я здесь, вихрем пронесшиеся в голове фантазии, мысли о том, что меня ждет в номере, возбудили меня. На мне – юбка из тончайшей шерстяной нити, обхватывающая талию и обтягивающая маленькую, упругую, красивой формы попку. «Не наследила?»

Иду к лифту. Стройная, изящная, сексуальная. Рыжая! Юбка, блузка, туфли на высоком каблуке. На согнутой в локте руке – сумка, в другой руке – телефон и норковая жилетка. Походка медленная, уверенная и неторопливая. Прохожу мимо совсем рядом сидящих за столом мужчин, обсуждающих что– то, несомненно, важное и неотложное. Их человек пять-шесть. Даже не смотрю в их сторону. Не вижу их глаз, провожающих меня, но знаю их мысли. Не думаю, что в этот момент они думают о чём-то неземном и высоком. Скорее наоборот. Их мысли и глаза на уровне моей талии, а скорее всего – ниже, некоторые, думаю, даже уже под юбкой. Самые похотливые успевают мысленно поиметь меня, наверняка в не самых простых в исполнении позах. Но они же ого-го! Те ещё перцы. Ну, животы… Это не так важно. Они совершенно уверены, что их кредитки и положение в каком-нибудь Воронеже, Томске, Омске или Туле компенсируют всё, даже недостаток их деликатности или воспитания, изменят их менталитет, прикроют раздутое до неприличия чувство собственного достоинства, крутизны и неотразимости. В их снисходительных взглядах читалось: «Да знаешь, сколько у меня таких, как ты? Да их у меня там столько, что раком не переставить от Москвы до этих самых до окраин, где я не последний человек, где у меня всё схвачено…». И так далее.

Поняв, что полный облом, что меня они просто никак не интересуют, сглотнув слюну, делают вид, что я не в их вкусе. Да, собственно, нет времени и желания. Мысленно улыбаясь – блин, ну откуда у мужиков такая высокая самооценка? – нажимаю кнопку лифта. Он откликается мелодией и медленно раскрывает свои металлические, блестящие дверцы. О Боже! Всё-таки я не ошиблась. Один, видимо, самый-самый самонадеянный из тех, что глазели мне вслед, решил попытать счастья. Дыша мне в затылок, со словами: «Простите, вам какой этаж?», галантно пропустив меня, заходит в лифт. Молча нажимаю кнопку шестого этажа. Перед тем как створки лифта медленно закрылись, я вижу лица его компаньонов, они будто бы, только что поставили ставки. Лифт медленно поплыл вверх. Он смотрит на меня оценивающе. Я на него – никак. Театрально достав визитку, пытается всучить ее мне, мямля что-то вроде: «Василий Петрович» или наоборот «Петр Васильевич», что для меня собственно одно и то же.

– Катя. Дорого. Очень, – говорю я, протягивая ему руку и смотря в глаза. – У вас, наверное, сегодня день рождения или какой-то другой праздник? – улыбаясь, произношу я.

Его мечущиеся глазки пытаются понять, что значит «дорого» и тем более «очень». Видимо, запутавшись в цифрах, они перескакивают на вопрос относительно дня рождения.

– Нет, не день рождения и не праздник, а с чего вы взяли? – пытаясь выдавить из себя подобие улыбки, спрашивает он.

– Ну, вы такой нарядный… Галстук вон какой яркий, в цветочек.

Засмущавшись, он пытается поправить узел на своём клоунском галстуке, а я в это время думаю: «Интересно, он сам его завязывает или секретарша так и не научилась делать это как– то более красиво, модно что ли?» Глянув на цифры, показывающие пройденные этажи, сглотнув комок в горле, он спросил: «Екатерина, а дорого – это сколько?»

– Три тысячи, – ответила я тоном, не предполагающим торг.

– Рублей? – обрадовавшись и, как мне показалось, воспрянув духом, спросил он.

– Не смеш-но, – членораздельно произнесла я.