Связанные
Шрифт:
Annotation
Направленность: Слэш
Автор: Калмз Мэри
Фэндом: Ориджиналы
Пэйринг и персонажи: м/м
Рейтинг: NC-17
Размер: 137 страниц
Кол-во частей:12
Статус: завершён
Метки: Разница в возрасте, Счастливый финал, Полицейские, Современность, Анальный секс, Минет,
Описание:
Джосайя Редекер был связан, повязан и просто привязан к Боди Каллахану с тех пор, как пять лет назад младший маршал стал работать с ним в паре. Из напарников они легко превратились в лучших друзей, и, хотя Боди хотел большего, Джосайя считал, что Боди может добиться большего, чем он.
Примечания:
Серия "Маршалы". 6 книга
Публикация на других ресурсах: Уточнять у автора / переводчика
Часть 1
Часть 2
Часть 3
Часть 4
Часть 5
Часть 6
Часть 7
Часть 8
Часть 9
Часть 10
Часть 11
Часть 12
notes
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
Часть 1
АннотацияДжосайя Редекер был связан, повязан и просто привязан к Боди Каллахану с тех пор, как пять лет назад младший маршал стал работать с ним в паре. Из напарников они легко превратились в лучших друзей, и, хотя Боди хотел большего, Джосайя считал, что Боди может добиться большего, чем он. Это было непросто, и, конечно, в тот момент, когда Джосайя понял, что пытаться жить без человека, которого он любил больше всего на свете, - это не то, что он мог бы сделать, именно тогда Боди сообщил ему важную новость о том, что он собирается вступить в брак. К этому кошмару добавилось то, что им переназначили напарников, потому что они были нужнее другим людям.
Это катастрофа, и все, что Джосайя видит перед собой, - это боль, и не только от того, что в него стреляли.
Но то, что, как ему кажется, он знает наверняка, - не совсем все. Оказывается, не только ему не хватает своего ориентира, и Боди, возможно, уже трещит по краям, разрываясь на части. Когда два человека так долго были связаны друг с другом, не так-то просто освободиться. И, возможно, ни один из них не хочет быть свободным от другого, и это может стать их будущим, если только никто не встанет между ними... с оружием.
Часть 1.
Хотя я ненавидел все эти фильмы, где главный герой говорил, что он слишком стар, чтобы заниматься тем дерьмом, которое он делает, я должен был признать, что на самом деле я был слишком стар, чтобы гонять парней вдвое моложе меня. Как, например, ублюдок, за которым я в данный момент гнался, Станислав Логинов, которому на вид было около двадцати. В сорок три года я не должен был бегать. В моем возрасте меня уже должны были повысить
Логинов свернул в тоннель доставки - те самые пандусы между офисными зданиями, - и следовать за ним было неразумно. Потому что если бы он вдруг остановился, да еще и с ножом, меня бы понесло прямо на него, и я был бы выпотрошен, как рыба. Хорошей новостью было то, что, судя по тому, как тяжело он бежал, раскачивая руки и ноги, словно олимпийский чемпион, его мозг находился в полном режиме полета; в его голове не было ни капли борьбы. Единственное, что он пытался сделать, - это обогнать меня, что было вполне вероятно, но я был не один. Мой временный напарник Эрик Пацци - шесть месяцев реабилитации, два за столом и четыре со мной - кружил по округе на нашем, надо сказать, довольно крутом «Понтиаке Файрберд» 1987 года, на капоте которого была нарисована настоящая птица. Следователи водили все, что было конфисковано, и поскольку я всегда первым садился за руль новых машин - я получил урок за рулем Гремлина несколько лет назад, - то пересел на «Жар-птицу».
Как только Логинов выскочил из туннеля, Пацци подрезал его, выехав на тротуар, и мой беглец врезался в машину и перелетел через капот. Он мог бы встать и побежать дальше - он явно был в отличной форме, - но в тот же миг мой напарник выскочил из машины, снова перебросил его через капот и повалил на землю. Я не видел, я сгорбился, пытаясь отдышаться, но услышал стук, когда Логинов соприкоснулся с бетоном, а затем звук застегивающихся пластиковых наручников.
– О чем ты, блядь, думал?
На мгновение мне показалось, что Пацци кричит на нашего беглеца, но голос был не его, и вопрос был адресован мне.
А затем раздался еще один вопль о том, какой я дурак. Громкие, громкие крики, когда меня спрашивали о том, как далеко в заднице находится моя голова.
Только не Пацци.
Во-первых, Пацци никогда не кричал. В реабилитационном центре его научили сохранять спокойствие. Видимо, это был один из его триггеров - гнев и разочарование. Только что прошедший реабилитацию маршал ни за что не стал бы повышать на меня голос.
Повернув голову, еще не готовый выпрямиться, я посмотрел на своего напарника. Не на нынешнего, а на настоящего. Старого. Навсегда, пока одного из нас не повысят. Парень, с которым я проработал пять лет, с которым перевелся в Чикаго, вроде как, три года назад. Я приехал в Город ветров на неделю раньше него, пытаясь дать ему время решить, хочет ли он остаться со мной. Но я знал, что так будет лучше: он, как обычно, шел прямо за мной и злился, что я его не дождался.
Если у Пацци, как и у меня, были черные волосы, то у моего постоянного напарника - белокурая, выгоревшая на солнце грива и яркие бирюзово-голубые глаза, в которых сейчас горел взгляд, который должен был убить меня своей яростью. Он собирался меня убить. И это было забавно, в каком-то странном, психопатическом смысле, потому что он беспокоился о моей безопасности - я понял это по потоку выкрикиваемых в мой адрес непристойностей - и из-за этого теперь собирался покончить с моей жизнью. В этом не было никакого смысла, кроме как показать, что ему не все равно.