Так поют сентябри
Шрифт:
Шорохи за стенами, там, снаружи.
Яогуай.
А может, и не один. Приоткрываю жалюзи, смотрю на нечто человекоподобное, скрюченное, ковыляющее по снегу. Нечто замечает меня краем глаза, бросается на стекло, – вздрагиваю.
Думаю, сколько продержусь, если нападет вся стая.
И сколько вообще продержусь.
Мертвая земля.
Мерзлая, мертвая земля.
Чокаемся.
Пьем.
Думаю, как бы начать разговор, как бы узнать повежливее, что этот Во Юэ умеет, а то зачем вообще нужен мне
– Говорили, луну в космос унесло.
Это я.
Старый китаец изумленно смотрит на меня.
Повторяю:
– Была луна… и нет.
– Была… была луна…
– Говорят, там станцию какую-то подлунную строили… лететь куда-то на луне хотели по космосу… не вышло у них…
Старый китаец кивает:
– Строили…
Шорохи снаружи.
Яогуай.
Осторожно забрасываю удочку:
– А вы… что умеете?
Во Юэ кивает:
– Переплетчик я…
Еле сдерживаюсь, чтобы не фыркнуть презрительно. Я и так подозревал, что незваный гость человек никчемный, но не настолько же никчемный…
Ловлю себя на том, что с жадностью смотрю на каждый кусмок хлеба, который исчезает во рту путника. Поглядываю на мешок за плечами Во Юэ, хочу спросить, что там.
Не спрашиваю Во Юэ.
Я еще не знаю, что он Во Юэ.
…засыпаю.
Еще успеваю подумать, как бы незваный гость не перерезал мне горло.
– Вы… вы что?
Оторопело смотрю на Во Юэ, что он творит, что творит, распахивает настежь дверь, срывает бечевку со своего мешка…
Во-о-о-о-о-о…
Захлопывает дверь.
Переводит дух.
Во-о-о-о-о-о-о-о-о….
Киваю на мешок:
– Что у вас там?
Хотя прекрасно вижу, что в мешке ничего не было.
– Во.
А по-английски?
Во-о-о-о-о-о-о-о-о…
Старый китаец мотает головой:
– Во…
Понимаю, что ничего не добьюсь.
Во-о-о-о-о-о-о…
Это ветер на улице.
Только что не было.
А вот те на.
Ветер.
Завывает, бьется головой в стены дома.
Еще.
Еще.
Еще.
Мир качается, подпрыгивает под ногами, еще успеваю ухватиться за подоконник, когда понимаю – земли подо мной уже нет.
Оторопело смотрю на незваного гостя:
– Это… это еще что?
– Во-о-о…
– Да я вижу, что во… такое во, что дальше некуда…
Смотрю на пустоту между небом и землей, на заснеженную землю за окном – которая удаляется все больше…
– Разобьемся, – шепчу сквозь зубы, – разобьемся…
– А?
– На землю упадем. Разобьёмся…
– Не… не упадем… не будем на землю…
– Да? И куда мы денемся?
– Юэ.
– Чего?
– Юэ.
Не понимаю. Делаю вид, что понял, киваю, чтобы он от меня отвязался.
Старый китаец распахивает окно, что делаешь, что делаешь, ты же нас угробишь…
Взмахивает
Да.
Так и есть.
Спрашиваю:
– А там город есть?
– Е, е… – кивает Во Юэ.
То есть, я еще не знаю, что он Во Юэ.
И не узнаю.
Потом я буду называть его комендантом города.
Персонаж не для кого
– Книга.
Киваю. Книга так книга. Это хорошо, когда книга, я, правда, уже не помню, когда последний раз книгу в руки брал. Ну да ладно. Книга. Купить книгу, продать книгу, найти книгу, спрятать книгу, что прикажете, то и сделаю.
– Книга.
Смотрю на него, не понимаю – что книга. Нет ведь, не скажет, уставился на меня, повторяет:
– Книга.
Не выдерживаю:
– А что… книга?
– А то книга… с ума он сошел, понимаете?
– К-кто?
– Эшли.
Отчаянно припоминаю. Эшер, Эш… нет, Эшер, это другое что-то. Эшерихия Коли. Тоже не то. Эшли…
– А это…
– Величайший полководец, – он смотрит на меня так, будто сейчас добавит «Стыдно не знать».
А мне не стыдно не знать.
– И он…
– …сошел с ума.
– А книга…
– …лежала на столе. В комнате… когда он исчез.
Не понимаю:
– Так сошел с ума… или исчез?
– Сошел с ума… и исчез.
Пытаюсь догадаться:
– Я… я должен его найти?
– Нет-нет, его уже нашли… в лагере пацифистов…
– Так в чем же…
– …книга.
Киваю. Книга так книга.
– Он сошел с ума.
Поддакиваю:
– Эшли?
– Нет. Крайли.
– А он…
Тут же хлопаю себя по лбу, вспоминаю:
– Магнат.
– Магнат.
– Сошел с ума?
Мой заказчик кивает:
– Сошел с ума.
– И пропал?
– Нет. За полгода промотал состояние.
Вспоминаю:
– На благотворительность?
Мой заказчик фыркает. Мой заказчик. Не знаю имени. Не вижу лица. Мне не положено знать. И видеть не положено.
– Книга.
Спохватываюсь:
– Найти книгу? Уничтожить книгу? Спрятать книгу?
Он мотает головой.
Говорит одно-единственное слово.
Но и от этого слова меня передергивает.
Их четверо.
Нет, вру.
Пятеро.
И что-то подсказывает мне, что это еще не все.
Они кланяются мне – как актеры на сцене, ведут меня по комнатам, а вот тут у нас офис, а вот тут старинный особняк… Уютное тепло камина манит меня, мои спутники чувствуют это, не знаю, как, но чувствуют, ведут меня к очагу. Смотрю на старинную карту на столе, живо представляю себе старинный город, затерянный в джунглях…