Так поют сентябри
Шрифт:
Спохватываюсь, разнимаю всполошенных героев:
– Ну ладно, ладно… вы мне скажите, куда он пошел-то?
– Да вот то-то и оно, сейчас черт пойми, куда его черт унес! – человек с пустыми глазами набрасывается на меня, – торопиться надо! Вы хоть понимаете, что он натворить может? Это же вообще кошмар…
Молчу.
Понимаю, что надо искать.
Организация
– Как вас там… запамятовал я.
Я только что говорил, как меня там. Повторяю.
– Тим…
– Ну вот так, Тимофей Кельский с этой минуты должен исчезнуть…
Инспектор смотрит на меня. Многозначительно. Думаю, что я должен делать. А да, исчезнуть. Это как. Исчезнуть. Пулю в висок. А нет, исчезнуть, исче…
– Теперь у вас будет другое имя.
– А-а-а…
Кажется, я выгляжу глупо. Кажется, здесь все выглядят глупо, когда приходят первый раз…
– Паспорт ваш.
Протягиваю черную книжечку.
– Вы… вы что?
Черная книжечка исчезает в камине, ахнуть не успеваю. Кажется, так надо.
– Ну вот вам… Кондаков… Антон Игоревич, подойдет вам?
Не понимаю.
– А… а это кто?
Инспектор смотрит на меня, фыркает.
– Вы, кто.
Чуть не хлопаю себя по лбу, ну конечно… теперь бы привыкнуть к новому имени, не ляпнуть на как-тя-звать старое свое…
Это был первый день.
Это было только начало…
– Женаты? – инспектор подозрительно смотрит на меня.
Инспектор… так я и не видел никого, кроме инспектора, до сих пор сомневаюсь, есть ли вообще кто-то кроме инспектора. Может, я и не успею увидеть никого кроме инспектора, если инспектору покажется, что я недостаточно… недостаточно…
…он и так смотрит на меня косо…
Подозревает… интересно, в чем…
А?
А, да, да, женат ли я…
– Нет.
– А что так?
Неопределенно дергаю плечами. Мало ли…
– А придется… нам нужны надежные… понимаете, надежные… чтобы с женами… с детьми… Так что подсуетитесь…
Киваю. Вот оно как теперь делается… нехило.
– А… если она мне не понравится?
– Кто она?
– Ну… которую вы мне…
– Что я вам? Мил друг, вы думаете, мы вам тут невесту в фате приведем, твоя навеки, и все такое? Не-ет, уж сами ищите… ищите и обрящете…
– Есть в осени первоначальной…
– …короткая, но дивная пора. Весь день стоит, как бы хрустальный…
– Хорош, – инспектор кивает, падают на лоб седые патлы, – Ночь тиха, пустыня внемлет Богу…
– …и звезда с звездою говорит.
– Верно. И каждый вечер в час назначенный…
– …иль это только снится мне, девичий стан, шелками схваченный…
– Хорош, хорош…
– А… а можно я все расскажу, мне понравилось…
– Вот вы какой… – инспектор щурится, – далеко пойдете… Вий?
– Гоголь.
– Капитанская дочка?
– Пушкин.
– Хижина дяди Тома?
– Эта…
– А если подумать?
– Нет, Стокер, это Дракула… а это…
– Минус балл…
– Бичер-Стоу, вот!
– Молодчина… Эм-Це-Квадрат?
Развожу руками.
– Сдаюсь.
– Эх вы, так сразу… скорость света…
Хлопаю себя по лбу.
Здесь темно. Не то чтобы совсем темно, но мерзко как-то, полумрак, ветер просовывает в заколоченные окна хищную мордочку, жалобно скулит. Интересно, все они так живут… эти… эти, которые… Хочу спросить, не спрашиваю…
– А ты?
Парни смотрят на меня. Ждут. Парни… я даже толком не знаю их имен, я ничего про них не знаю. Сейчас они пойдут куда-то в клуб, где можно напиться и не думать, не думать, вот это самое главное – не думать, потерять в толпе самого себя…
– Не-е… не пойду.
– А чё так?
– А-а… голова болит.
Парни ржут.
– Чё ты как целка ей-богу, голова болит… ещё это скажи, критические дни…
Парни хохочут, хохочу вместе с ними, хотя черта с два мне до смеха…
– Это это… сорокаградусную микстуру надо…
– Ага, я это… домой пойду… просплюсь…
Иду домой якобы проспаться, черта с два я сегодня спать буду… Ни одна живая душа не будет знать, что я делаю. Кто-то догоняет, даже толком не помню его имени…
– Ты это… не заболел, часом?
– Ну заболел, чё теперь…
Жду каких-то сочувствий, советов, не дожидаюсь, а ну да, у них же не принято…
По темноте возвращаюсь домой, тихонько прошмыгиваю в свою комнатенку, переступаю через храпящие тела, батя опять нажрался…
Вытаскиваю из-под подушки то, что дал мне инспектор, читаю при свете фонарика… книги, рукописи… только бы не знал никто, что я тут читаю… а чего не знал, все равно черта с два кто-то что-то в организации этой кумекает…
Она сама в себе ничего не кумекает…
ФИО
Тим… а-а, теперь я этот… Игорь… нет, вру, Кондаков Антон Игоревич.
Год рождения
Семьдесят первый. А нет, тут надо полностью писать, две тыщи семьдесят первый.
Откуда узнали о нашей организации.
Откуда… от верблюда… откуда все узнали. Весь мир знает, я не знаю… а я чем хуже… По принципу в России все секрет, и ничего не тайна.
Как на них вышел… случайно. Это не из тех организаций, которые можно набрать в интернете, и нате вам, получите-распишитесь, адрес, телефон, е-мейл, оставьте свой отзыв. Сюда приходят случайно. Так случайно, что сами толком не могут сказать, как пришли…
Что там дальше… ваши планы на будущее…
Организация…
А ведь до сих пор толком не знаю, что это за хрень такая, до сих пор кормят меня обрывками каких-то спорных фактов, вымыслов, легенд…