Танцы мертвых волков
Шрифт:
Я задумался. Семенов замолчал, но, судя по его нетерпеливому раскачиванию на стуле, он сказал еще не все.
— А с каким диагнозом Олег лежал в клинике? — спросил я.
— Вот! — торжествующе воскликнул Семенов, нервно дернул рукой и уронил на стол новенький смартфон. — Я думал, ты не спросишь. Диагноз — прогрессирующая шизофрения…
Семенов демонстративно замолчал.
— Сейчас как дам больно! — предупредил я. — Не томи, мне и так худо!
— Тут много чего написано, — предупредил Семенов, доставая из кармана сильно мятую бумажку. — Термины, названия, списки…
— Ты своими словами, как для
— Шеф, ты невероятно самокритичен….
— Семенов!
— А я что? Я ничего… так, ля-ля-ля… это неинтересно… Вот. У больного Муроенко Олега наблюдаются признаки гидрофобии, а также яркие признаки аблутофобии. Как тебе это, шеф?
Гидрофобии… очень интересно…
За окном нетерпеливо взвыл клаксон. Я привстал и посмотрел вниз.
— Семенов, ты бы тачку свою убрал. Там начальник на свое место встать не может.
Семенов ойкнул и бросился к дверям, вторично выронив свой смартфон и поймав его у самого пола. Когда он был в дверях, я крикнул ему вслед:
— А что такое аблутофобия?
Вылетевший в коридор Семенов сунул в кабинет голову и назидательно сказал:
— Аблутофобией, шеф, страдают люди, боящиеся плавать! Это каждый дурак знает!
— Иди уже, профессор, — фыркнул я.
Юлия
Избежать скандала не получилось. Кто-то (либо Егор, либо Марина) все же сообщил мужу, о происходящих вокруг меня событиях. Валера позвонил в половине восьмого утра, когда я совершенно спокойно спала в родительском доме под неусыпным контролем сержантика Семенова, сладко посапывавшего на раскладушке, которую мы заботливо поставили для него на веранде. От вопля в трубке я проснулась моментально, но дезориентированная и напуганная поначалу не могла даже оправдаться.
— Ты там что, совсем с ума сошла? — орал Валера. — Разве тебя можно хотя бы на день оставить?..
— Так не оставляй, — ядовито возразила я, сообразив, на каком свете нахожусь. В конце концов, по телефону гнев супруга не так страшен, как наяву. Хотя, наяву я его вообще не боялась…
— …стоит мне уехать, как ты непременно во что-то вляпаешься. Приеду, сперва твоему Шмелеву голову оторву, а потом тебе! — прорычал муж, не обратив внимания на мою реплику.
— А Никитке-то за что? — ахнула я. — Он тут вообще ни при чем!
— Ах, ты его еще защищаешь?
— А я что, должна кого-то обвинять? Я не отвечаю за всех психов в городе. Ну, звонил мне какой-то дурак, так я под надежной охраной. Вон, милиционер в ногах спит…
— …Потому что вы как идиоты вечно несетесь куда-то, выпучив глаза. Первым же самолетом лечу домой, и молись, чтобы с тобой ничего не случилось. Потому что я тебя лично удушу, дуру…
Последнее предложение выглядело несколько нелогичным. Зачем мне беречься, если все равно паду от рук дорогого супруга. Утешает только, что возможно, мучиться не придется. Я фыркнула. Муж, захлебнувшись последней фразой, ненадолго замолчал, а потом спросил странным голосом.
— Кто, ты говоришь, у тебя в ногах спит?
— Милиционер, — сладким голосом информировала я. — Практикант Миронова. Ты же Кирилла помнишь? Ну, вот… Он его тут мне и подсупонил. Молоденький, хорошенький, слов нет. Глазки, как пуговки, щечки как яблочки… Гляжу на него и с трудом подавляю в себе инстинкт настоящей женщины.
— Это какой, интересно? — недобрым
— Как это — какой? — обиделась я. — Самый, что ни на есть первобытный. Хочется запереть его в доме и…
— И?
— И накормить.
Валера замолчал. Я отчетливо слышала, как скрежещут шестеренки в его голове. Судя по всему, мой нейтральный голос его успокоил. Муж привык, что я ежедневно вываливала на него свои проблемы: недобросовестных верстальщиков, идиота начальника, жадных рекламодателей, коварных подруг, не подошедшего платья… Обходные маневры были мне чужды. Валера наверняка понял: что бы сейчас не происходило- я не напугана, и, скорее всего, ничего моей жизни и здоровью не угрожает.
— Ладно, — уже более миролюбиво сказал муж. — Так и быть, сразу душить не буду. Тебя точно охраняют?
— Точно, — подтвердила я. — А тебя?
Судя по звукам, Валерка чем-то подавился.
— От кого? — удивленно спросил он.
— Откуда мне знать? В последний раз тебя усиленно оберегали от напастей окружающего мира прямо в архиве.
— Что за чушь ты несешь?
— Она блондинка, наверное?
Муж помолчал. Шестеренки снова заскрипели. Ну да, дорогой, это тебе не шашни с провинциалками крутить. Утром муж соображал туго, я же включалась сразу. Только в этот раз моя атака пропала зря. Валера меня знал, как облупленную, и быстро догадался, в чем дело.
— Понятно. Значит, все-таки нашкодила? Решила вести бой на территории противника? Не выйдет, рыбка моя. Я сегодня же прилечу…
— Я вся трясусь, — не сдавалась я. — Молодухе привет!
— Поговори мне еще… Все. Готовься к жестокому наказанию. Ты, я так понял, не дома еще? Ну и ладно. Тесть с тещей, думаю, в этот раз впрягаться не будут. Ладно, солнце, я побежал. Билеты куплю — позвоню. Сиди дома, никуда не выходи. Чао!
— А… — начала было я, но муж уже положил трубку. Сообщить ему, что сегодня, несмотря на все запреты мужа, у меня был запланирован выход в свет. Теоретически, я совершенно спокойно могла игнорировать этот светский раут, но за несколько дней добровольного заточения, я уже настолько одичала, что была рада даже в логово тигра ринуться, лишь бы оказаться в хоть каком-то коллективе. Сегодняшний вечер обещал быть веселым. Наш союз журналистов собирался на ежегодную пьянку, где акулы пера льстиво улыбались друг другу, пряча за спиной ножи и вилки. Подобное мероприятие позволяло держать себя в тонусе. Журналисты обиженно всхлипывали, когда коллеги получали премии и ценные подарки, в то время как их талант оставался неоцененным. Мы с Никитой всегда были в лагере обделенных. Он — как вечный оппозиционер, я — как супруга "олигарха".
— Эх, Киса, — посетовал в прошлом году Никита, когда ему не досталось даже завалящей почетной грамоты. — Мы чужие на этом празднике жизни.
Я пожала плечами. Мне тогда тоже ничего не досталось, кроме восторженных аханий девчонок, бившихся в нервных припадках при виде моего платья и украшений.
— Нет, Юлия Владимировна, это даже как-то не честно, — ныл Никита. — Как банды разоблачать, так Шмелев и Быстрова. Как машины получать, так Зуев. Где справедливость?
— В Караганде, — оригинально ответила я. — Зуеву уже на кладбище прогулы ставят. Он тридцать лет народной власти лижет зад. Дай ему насладиться последними годами жизни.