Тайна деторождения: практика и теория
Шрифт:
— Варвара, Агата, мы уходим, — попытался Ник встрять между нами.
— Она искалечила мою дочь, и я вас по судам затаскаю!
— Да неужели? — отдернув мужскую руку, прищурилась я. — Синяк на лбу — это да. На правой коленке — уже давно пожухлый. Царапины, вероятно, от кошки, ниже левого локтя. Следы на заднице, вероятно, от ремня. Вот они — свежие. Рукоприкладство или издержки воспитания? Так что там насчет судов?.. Уф-ф… А вот теперь мы уходим… Варвара? —
Аккордеонист, крякнув нам вслед, разродился «Маршем галопирующих победителей»…
Луна за окном, набравшая силу лишь наполовину, светила сейчас с полной ответственностью, вырисовывая на ковре у кровати узоры от кружевной занавеси. Каким-то странным замысловатым сюжетом из линий, пятен и фигур. Будто две сказки сложили вместе друг с другом. И они даже двигались. В такт ветру из форточки, всего чуть-чуть приоткрытой в тихую ночь. И это сегодня она — тихая. А вот завтра, в Солнцепутье… А я так и не купила Нинон подарок.
— Придется с утра озадачиться уже всерьез, — вздохнула и, оторвав от собственного колена руку, потерла ей нос. Рука пахла ландышем и ванилью. Как и выкупанная недавно Варвара, спящая сейчас в соседней комнате. Надеюсь, что спящая. Очень надеюсь.
— Ты почему не ложишься? — Ник, звучно потянувшись по дороге, упал в кровать с другой ее стороны и, устроившись на спине, отогнул одеяло. — Давай ко мне под бочок.
— Ага, — нырнула я туда, скоро обхватив его рукой. — Тебя ждала. Варя уснула?
— Угу, — дунули мне в макушку теплом. — Сегодня одной сказки хватило… Я в камины подбросил — на ночь хватит. А завтра с утра дворник дрова принесет, так что…
— А ты сам от нас убежишь?
— Ненадолго. Начальство собирает перед праздником. Надеюсь, поздравить. Вернусь, будем все вместе стряпать праздничный пирог. А то, с пустыми руками к твоим родственникам.
— Понятно, — вздохнула я в мужскую грудь. — Ник?
— Да, любимая?
— Что за коробка стоит в гостиной на камине? Ленточкой перевязана.
— Неужели не просветила? — хмыкнул он.
— Времени не было. Так что за…
— Это подарок Нинон от нас троих. По дороге купил.
— Подарок Нинон? — подскочила я на локте. — А что там?
— Кофемолка. У нее же сломалась.
— Когда?
— Ну, помнишь, мы в среду там были, и ты еще сказала, что у кофе привкус странный: перец и тмин?
— Ну-у?
— А тетушка твоя ответила, что грохнула банку с полки прямо на чашку кофемолки и та разбилась. И кофе Нинон теперь мелет в мельнице для пряностей.
—
— Ты не скобан, любимая, — засмеялся Ник. А потом вздохнул. — Скобан…
— Ага, — присоединилась я к нему.
— Она сильная.
— Варвара? Да, сильная.
— Помнишь ее рассказ о том, как они с матерью в своей избушке двое суток держали оборону от луда?
— Помню… Но, ей с этим всю жизнь, Ник.
— Агата, — вздохнул он, проведя мне по скуле ладонью. — От такой «грязи» не спрячешься. Просто надо знать, что есть место, где тебя любят, каким бы ты ни был, с каким бы прошлым. И в этом месте нет… «грязи».
— Ага, — запустила я пальцы под его распахнутую рубашку. — Нет «грязи»… Ник, откуда у тебя этот шрам? Почему ты мне не рассказываешь?
— Этот шрам? — перехватил он мою ладонь у себя на шее. Там, откуда вниз и наискосок шла, уже бледная длинная «нить». — А что о нем говорить? Он — старый.
— Ага. Лет пять-шесть и непростой. Обычный бы рассосался. А этот…
— Сувенир из Джингара, — выдохнул Ник. — Почти шестилетней давности.
— И-и? — сцепила я свои пальцы с его.
— И… от демона.
— Ага… Ты тогда первый год служил там в охране нашего посольства.
— Так точно, — оттолкнувшись, перебросил меня мужчина на спину и завис сверху. — Теперь все, любимая? Можем переходить к неофициальной части нашего диппротокола?
— Ну, если вы настаиваете, господин, секретный агент.
— Нет, «агент» теперь у нас ты, — провел Ник своим носом вдоль моего. — «Особый агент Главной канцелярии». Звучит, по-моему…
— Лучше чем то, чем я на самом деле за… ух… — запустив пальцы в волосы Ника, выгнулась я навстречу его губам, но уже через мгновенье, застыла. — Ты это… слышал?
— Что? — приподнял он голову.
— Варвара! — и, выскользнув из-под мужчины, подорвалась с кровати. — Плачет. Тихо плачет.
— Угу. Я сей…
— Ник, я сама с ней. Должна же я хоть что-то сама, — обернулась я уже из двери, услышав вдогонку:
— Хорошо… Зови, если что.
Наш «сильный не ребенок», действительно, плакал. Тихо. Для души, не для жалости. Она вообще, редко это делает и всегда — именно так. Значит, все-таки, достало то «грязное» слово, чтоб его.
— Варя? — опустилась я сбоку на постель.
Девочка вскинула мокрое лицо из подтянутых коленок:
— Агата! — и совсем неожиданно рванула навстречу, обхватив меня руками.