Тайная каста Ассенизаторов
Шрифт:
Не фига ж себе, ну и тяжесть! Едва не роняю.
– Что у вас там?
– Колбаска, сальце, тушёнка, картошка, капуста … - с удовольствием перечисляет она.
– На месяц затарились?
– Почему же. Нет, конечно, на недельку может, хватит,- она скоренько семенит за мной, толстые ляжки гуляют как пудинг на тарелке.
Спускаемся в метро. Мне на другую линию, с удовольствием передаю кошёлки.
Она долго благодарит, называет то котиком, то рыбкой, тараторит как заводная и тут,
озираются по сторонам, очевидно, ищут меня.
– Давайте, всё же, вас провожу до электрички,- бледнею я.
– Ой!- радуется она.
Стараюсь затеряться в толпе, мадам едва поспевает, но мне необходимо
торопиться. Вроде оторвался, я перевожу дух. Что им надо от меня? Чёрный камушек в
моём кармане ощутимо нагревается, возникает безумное желание капнуть на него своей
кровью. Что за дикость? Решительно отметаю это непонятное желание.
Наконец юркаю в вагон, опасливо рассматриваю своих соседей. Пассажиры как
всегда читают. Мест нет, топчусь в общем стаде, монотонно объявляют остановки,
потихоньку успокаиваюсь.
В метро воздух ни с чем несравнимый: прохладный, тревожный, с запахом
электричества и ещё чего-то. На стенах мелькают огоньки ламп, иногда взгляд
выхватывает ходы закрытые кладкой кирпича - тоннель что-то пересёк непотребное, и
люди решили их заделать.
Путей, под землёй, бесчисленное множество. В некоторые из них месяцами не
заходит человек. Что творится в их отсутствие, одному богу известно. Говорят, в
московских подземельях скрыта библиотека самого Ивана Грозного. А иногда люди
исчезают в недрах лабиринта метрополитена.
Как-то мне рассказывал товарищ о случае, который его поразил, в электричке
ехала группа мужчин, одетых в серые костюмы. Они так неестественно сидели, спины
выпрямленные, взгляды в одну точку, что пассажиры не выдерживали и уходили в другие
вагоны. Затем, люди в серых костюмах, вышли, попрыгали в туннель и скрылись в
темноте. Вот, интересно, что там забыли? Ещё понимаю, бич, какой, переночевать решил, но эти люди …
Монотонно объявляют мою остановку, с общей толпой вываливаю на перрон. Дух
захватывает от красоты - всё в мраморе, барельефы, цветная мозаика и эскалатор
загруженный людьми. В ларьке покупаю газету, что б что-то читать в поезде и наверх.
Всё замело снегом, пожалел, что сапоги не надел, противный холод лезет в носки и
тает под ступнями. Но улицы преображаются, возникает ощущение чистоты, грязи под
ногами не видно, вокруг белизна.
Бегаю по магазинам, накупил овсяного печения, в Севастополе это страшный
дефицит. Строю глазки продавщице,
пачку ассорти шоколадных конфет с ромовой начинкой, даже по меркам Москвы – круто.
Затем, толкаюсь вместе с женщинами, стою в огромной очереди, завезли импортные
сапоги, моя матушка о таких давно мечтает.
После, просто брожу по улицам, удивляюсь такому количеству народа. Идёт
непрерывным оттоком и на встречу и обратно. Кошмар! Задохнуться можно. Ныряю в бар, заказываю рюмку коньяка и горячий чай, смешиваю. Мне один лётчик рассказывал, таким
способом можно быстро согреться. Кстати, он называл этот коктейль, адмиральским чаем.
Действительно, ноги быстро отогреваются, похорошело. Сижу до самого вечера. В этом
же здании располагается ресторан, доносится музыка, весёлые возгласы, хрустальный
звон бокалов:- А сейчас, для нашей несравненной гостье из солнечного Крыма - «Листья
жёлтые»!
Звучит музыка:- «Листья жёлтые над городом кружатся, тихим шорохом под ноги
нам ложатся…»,- даже взгрустнул, песня навеяла воспоминание о Графской пристани, о
Приморском бульваре … смотрю на часы – пора!
Изрядно подогретый, выхожу на мороз, бегу к поезду. Билет в купейный вагон,
бросаю сумку под нижнее сидение, шинель вешаю на крючок, шапку бросаю на стол,
присаживаюсь к окну.
В вагоне толчея, все с огромными сумками, суетятся, шумят, вот и ко мне заходит
целая семья: муж с женой и парень подросток. Тот сразу вылупился на меня, даже рот
открыл. Неожиданно набирается духом и выпаливает:- Дядя лётчик, вы в Афганистане
воевали?
С удивлением смотрю на него. Тут до меня доходит, на моей груди сияет орден
Красной звезды. Дико смущаюсь. Надо бы снять.
– Да нет, это из-за ранения дали, здесь, под Москвой.
– А что, такое бывает?- удивляется подросток.
– Бывает,- горько улыбаюсь я.
– Вадик, не приставай к товарищу лейтенанту,- доброжелательно смотрит на меня
мужчина. Осанка у него ровная, очевидно бывший офицер.
– В Севастополь едете?- интересуется его жена.
– Да.
– Живёте там, или по службе?
– В отпуск еду. Домой.
– А мы с отпуска,- вздыхает она,- так быстро закончился. Раньше редко ездили, всё по
гарнизонам. Потом мужа в Севастополь перевели, на БПК.
– Ещё служите?- интересуюсь я, чтоб поддержать беседу.
– Уже нет,- вздыхает мужчина,- ушёл капитаном второго ранга. По ночам служба снится.
Внезапно остро понимаю, как этот человек переживает, что остался не удел. Всегда
быть на передовой и вот, ещё сравнительно молодой, а пенсионер.