Тайная жизнь Маши Ромашкиной
Шрифт:
Как же я оказалась в центре этой стихии?
Накануне.
— Ты? Ты прощаешь меня? — гремит Че.
Он выделяет слово "ты", словно не веря, что я это произнесла. Его черные глаза полны ярости, негодования, неверия. Клянусь, его ноздри раздуваются, как у быка перед нападением.
Я делаю несмелый шаг назад и наблюдаю, как тонкое стекло бокала в его руке покрывается трещинами. Секунду спустя осколки разлетаются, разбрызгивая золотистую жидкость вокруг. Липкий сладкий алкоголь покрывает пятнами его рубашку, мои джинсы и пол
— Бл*ть! — вырывается ругательство из уст Че. — Сука! — сжимает руку в кулак и прикладывает к рубашке, мгновенно пропитывая белоснежную ткань кровью.
Я хватаю салфетки с барной стойки и пытаюсь помочь ему вытереть кровь.
— Не трогай меня! — орет Руслан, хватая меня за запястье. Он причиняет мне боль, наверное, равноценную той, что испытывает сам. Затем отбрасывает мою руку, и я отшатываюсь от него на метр, потирая запястье. Он обвиняюще смотрит на меня, не больше пары секунд, но этого достаточно, чтобы окончательно выбить меня из колеи. Застываю на месте, наблюдая, как Че разворачивается и быстрым шагом скрывается в толпе.
Я бегу за ним. Это не четкий план или продуманное действие. Просто невидимая сила, тянущая меня за веревочку. Что это: чувство жалости к нему или потребность увидеть воочию его боль, до конца не понимаю. Выхожу в холл, когда спина Руслана уже удаляется по лестнице. У девушки за стойкой регистрации беру аптечку, чему она ни грамма не удивляется, и несусь на второй этаж к соседнему номеру. Дверь открыта, что свидетельствует о спешке Руслана.
Несмело прохожу в номер. Он зеркально отображает обстановку в моем: кровать слева, тумба, стол, окно посередине, дверь в ванную справа. Кровавый след из капель ярко-красного цвета ведет именно туда. Руслан стоит над раковиной, подставив руку под струю воды. Он не произносит ни звука, но лицо, отражающееся в зеркале, искажено гримасой боли.
— Уходи, — не оборачиваясь, говорит он.
— Аптечка, — приподнимаю в руке коробку, хотя он не видит. Делаю несмелый шаг к Руслану, становлюсь справа от него.
Керамический пол в ванной украшают несколько капель крови, таких же ярких, как те, в комнате. Вся раковина в кровавых потеках, струящихся с руки вместе с водой. Меня немного мутит от такой картины, но я быстро беру себя в руки. Раскрываю аптечку и исследую содержимое на предмет антисептика и бинта. Все в наличии, к счастью.
— Почему ты не можешь оставить меня в покое? — рычит злой мужчина.
— Хотела бы задать тебе тот же вопрос.
Закрываю воду и промакиваю гостиничным полотенцем ладонь от лишней влаги. Раскрываю флакон с перекисью и щедро лью ее поверх ран.
Кровь, вступая в реакцию с перекисью, начинает пениться, а Руслан болезненно выпускает из лёгких воздух.
— Тебе доставляет это удовольствие, признайся, — шипит он, пальцами второй руки, добела сжимая раковину.
— Несомненно, —
— Как долго это будет продолжаться? — он закрывает глаза, погружаясь в свои размышления. — Как долго мы будем сражаться?
— Пока один не сдастся.
— Я сдаюсь. Вот мой белый флаг, — носком ботинка он подталкивает окровавленное полотенце на полу. — Ты счастлива? — цинично выдает он.
— Нет, — честно отвечаю я.
Я смотрю в глаза Руслана и понимаю, что боль никуда не ушла. Меня переполняет гнев и злость на него. Я достаю бинт и начинаю обматывать его раненую ладонь. Если честно, мне мало того, что кровоточит его рука, я хочу, чтобы то же самое случилось и с его сердцем. Хочу, чтобы он рыдал на холодном кафеле подъезда, ненавидя себя за наивность. Хочу, чтобы жил затворником много лет, боясь подпустить к себе другого человека. Хочу, чтобы от одних только воспоминаний, его лихорадило, и захватывала бессонница.
— Я хочу, чтобы тебе было больно, — неосознанно произношу я.
— Что?
— Хочу, чтобы ты страдал, как это было со мной, — снова поднимаю взгляд и смело смотрю ему в глаза, произнося следующие слова. — Ты испоганил мне юность. Разбил сердце. Уничтожил самооценку. Я. Хочу. Чтобы. Тебе. Было. Больно. — Медленно, зло, произношу я.
Сердце стучит где-то в висках, дыхание участилось от прилива адреналина. Мне не страшно, что сделает этот крупный мужчина в замкнутом пространстве. Мне страшно, что столько лет боялась признаться самой себе: я ненавижу его.
Отрываю взгляд от черной бездны его глаз, завязываю узел на повязке и гневно складываю аптечку. Руслан снова хватает меня за запястье.
— Мне больно каждый чертов день, что я вижу тебя, — хрипит он. — Кажется, ты забыла, что не я здесь злодей. Ты забыла, как играла со мной себе на развлечение. Ты забыла, что ты — двуличная дрянь. Шлюха. Не больше.
— Да пошел ты!!! — вырываюсь из его хватки. — Урод! Использовал меня, трахнул и бросил!
— А разве не так поступают со шлюхами? — его лицо искажает мерзкая улыбочка.
Я размахиваюсь и бью его по лицу. Громкий хлопок отзывается эхом в маленькой комнатке, рука горит от встречи с его каменным лицом, но Че даже не шелохнулся. Он нависает надо мной глыбой ненависти, горой пышущего гнева, я толкаю его в живот, пытаюсь оттолкнуть, но все бестолку. Он надвигается, неумолимо съедая пространство вокруг. Останавливается только, когда я врезаюсь спиной в душевую кабинку.
— Правда глаза колит? — Руслан приподнимает мой подбородок здоровой рукой. — Сколько их было после меня? А во время?
— О чем ты говоришь? — шепчу я.
— Не ври мне!!! — орет мне в лицо. — Строишь из себя жертву, но я никогда не забуду, как ты развела меня, словно мальчишку. Почему, почему ты это сделала, — трясет он меня за плечи. — Я любил тебя! — его лицо искажается болью от произнесенных слов.
Я застываю в его руках. Как пластиковую куклу меня мотает из стороны в сторону, закручивает в эмоциональное торнадо, накрывает с головой. Я ничего не понимаю. Он псих. Псих. Псих. Псих. Что за бред он несёт?