Театр тающих теней. Под знаком волка

Афанасьева Елена

— Мне, ВашБлагородь, скоро идтить… — тихо начинает оставшаяся без дела Маруся, но Савва ее обрывает.

— Тс-с-с. Тихо сиди!

Так вместо четвертого раза вообще и второго с Марусей, призванного дать ответы на его естественно-научные вопросы, случается тишина. С шорохом карандаша и вздохами Маруси, осторожно разглядывающей неудачные наброски деникинских ассигнаций и печатей.

— Воля ваша, ВашБлагородь! Тихо сиди — не тихо сиди, но ежели вы для фраерoв фальшивую деньгу рисуете, загребут вас! Как пить дать загребут!

Савва

отмахивается. Не до фальшивых денег ему теперь и даже не до Маруси.

— Что скажу, ВашБлагородь, а береженого бог бережет! — строго, как гувернантка в его детстве, велит Маруся. — Сховайте нужные вещицы в какой-нибудь мешочек да где надобно припрячьте. Не ровен час, заметут, так и безо всего останетесь…

Савва поднимает на девушку глаза, не понимая, о чем это она.

— Загребут ваших фраерoв, как другую малину надысь накрыли. Валька вчерась у другого фраера, Фартового, за портом работала, так всю малину там и накрыли. Фальшивую деньгу шукали и фальшивые докyменты. Не нашли, но всё одно всех загребли. Валька еле выпуталась — легавые и знают, что мы, шлюхи, не при деле, но за бесплатно поиметь всегда рады.

До Саввы не доходит, о чем Маруся рассказывает. Смотрит будто сквозь девушку, но та упорно продолжает:

— Вещицы самые нужные в мешок, грю, сховайте и заныкайте. Хочите, я заныкаю. У меня ваша деньга и докyменты будут. Вы завсегда за Покровским собором на Большой Морской, третий дом, в полуподвале забрать могёте. А то с этим… — перебирает черновики фальшивых денег, — таки в расход пустют!

Савва машинально протягивает Марусе заплечный мешок, в котором Лёнька Серый обыкновенно деньги «куды надо!» носит, с пачками этих самых денег, из кармана потертого сюртучка, который справили ему на малине, достает немного «других» денег, бросает в мешок, с полочки над кроватью свои тетради и альбомы с коллекцией бабочек, отдает девице, лишь бы отстала, и продолжает рисовать.

— А докyменты? — не унимается деловая Маруська. — Сховать надобно докyменты. Без их ноне никуда.

Из-под плюшевой скатерти на столе он вытаскивает пустые бланки удостоверений, уже с печатью, кидает туда же, в мешок, и продолжает свой рисунок, на котором профиль Маруськи в центре горящего солнца уже дорисован, теперь Савва занят другими фигурами чуть в отдалении.

— Пойду я, ВашБлагородь, чо ль?

Савва машет — иди, не мешай!

Маруся исчезает за дверью. Но уловить в наступившей тишине и зафиксировать на бумаге нахлынувшее на него состояние до конца не удается. Теперь уже Лёнька Серый, ворвавшись в комнату, не дает рисовать — допытывается: «пошто это краля с мешком от вышла? не скрала ли чего?».

— Сам отдал! — отмахивается Савва.

Лёнька Серый начинает в голос ржать.

— Облапошили! Ободрали как липку! Обокрали тебя, Художник! Хоть фальшивую деньгу-то крале oтдал?

Савва пожимает плечами.

— Насколько мне помнится, да.

— Несколько ему помнится! — передразнивает его Серый. И ржет пуще прежнего.

Савва

не обращает внимания на его хохот, рисует не отрываясь. Рисует пожар его любви, пожар войны, пожар, смешавший в один огненный всполох все его чувства — от отчаяния до невероятного счастья.

Карандаш быстр и резок. Штрих. Штрих. Штрих. Готово. Не добавить, не убавить. Только поднести к тусклой лампе и посмотреть на просвет.

Огонь пылающих губ. Тающие тени всех, расстрелянных на его глазах, от Антипки до Амория и женщины с проседью. И профиль Маруськи в центре.

Единственно возможное завершение цикла.

И в этот ли самый миг или много часов спустя — Савва счет времени потерял — дверь в воровскую малину выбивают.

Пальба. Крики.

— Нашли, легавые! Никак, краля твоя навела!

Честный фраер, выхватывая пистолет из-за иконы с лампадкой в углу, во всю глотку орет:

— Лёнька Серый не по зубам пархатым!

Ногой выбивает заклеенное на зиму окно, кидает Савве старый армяк.

— Тикай, Художник! Ты мне живым нужoн! Тикай! Опосля найду тя!

И выталкивает в выбитое окно почти раздетого Савву, зажавшего в одной руке пойманный армяк, в другой свою картину с губами-солнцем и профилем Маруси в пылающем круге.

В чужой жизни

Даля

Москва. Лет за десять ДО…

Джой… Joy… Радость…

Ничего себе радость! Один страх. Не вяжущийся с именем этого типа и с его видом. В баре захотелось за ним спрятаться, а прятаться нужно было от него.

Сама в пасть зверю и пошла? Отправилась добровольно, без всякого принуждения, неизвестно куда с совершенно незнакомым парнем, и на что рассчитывала? Хотя… Не сама ли только что себя уверяла, что существует по принципу — чем хуже, тем лучше? И какая теперь разница, насколько хуже.

Но разница есть.

Ей страшно.

Парень открывает дверь, пропускает. Конвоирует в спину? Чтобы не сбежала?

— Замерла чего?

Подталкивает вперед, в комнату.

— Белье чистое здесь. Ванная налево по коридору. Спи. Произносит и выходит на балкон.

— Что?

— Ничего, — оглядывается с балкона парень. — Ты же в клубе спать хотела, у тебя глаза слипались. Спи. — И исчезает.

Даля ждет его минуту, другую, десятую. Замерзнуть можно. Днем почти жара, ночью почти заморозки, а этот странный тип в одной майке на балкон вышел. Замерзнет.

Осторожно выглядывает на балкон — никого.

Этого только не хватало. Чтобы парень шагнул вниз, а ей отвечать?! Вроде не накурившийся, не обколотый был. И исчез. Ни на балконе его нет, ни в комнате.

— Чего не спишь?..

Появляется из балконной двери.

— Тебя ж не было?..

— А я человек-паук. Нет? Не дергайся. Жесткий диск только возьму и исчезну.

Выдергивает шнур из стационарного компа на столе и снова исчезает на балконе.

Даля выжидает минуту, выходит следом.