Текст ухватил себя за хвост
Шрифт:
Поэтому они прогуливаются, пока фуры там свои дела обделывают, и перекусывают в нашей забегаловке. Потому что пойти больше некуда, кроме как по дорожкам прогуляться, но этого долго не выдержать, особенно если погода не располагает.
По количеству и тщательности охраны можно предположить, что у нас тут как минимум объект стратегического назначения. Возможно, когда-то оно так и было, даже и наверняка было, я в части этой пару раз прогуливался – поле там огромное, непаханое, остатков конструкций не видно, но они, похоже были – те самые антенны, как… ну не буду я вам военную тайну выдавать,
Казармы у солдатиков добротные, просторные, на дивизию, похоже рассчитанные, ну или бригаду какую, а служат тут два неполных взвода, судя по тому, сколько на плацу выстраивается. Да, вот еще что любопытно – никаких увольнительных у солдатиков, похоже, нет, да и у офицеров, если и есть, то не здесь.
Одних увозят, других привозят, и тут они за забором за колючкой безвылазно. На КПП ни родителей, ни невест сроду никто не видывал, посетители в часть не ходят к солдатикам нашим.
Для каждого писателя роман – это месседж. Или мессидж. Не знаю как правильно. Потому что слово это нерусское. Я вообще, как вы заметили, люблю не к месту вставлять всякие нерусские слова, особенно когда не знаю как правильно.
Но в данном конкретном случае, думаю, что знаю. Потому что месседж это послание. Каждый писатель думает, что вот он таким образом с Богом общается.
Или с человечеством. Или там с ноосферой какой или мирозданием – это, конечно, если он продвинутый атеист. В смысле что ни к какой конфессии не принадлежит, но сомневается. Я очень люблю, когда сомневаются.
Потому что сам во всём сомневаюсь. Это я так про писателей рассуждаю, потому что вроде как сам решил писателем заделаться. Не тем, конечно, который для халтуры пишет, чтобы бабок по-быстрому срубить. Потому что бабок по-быстрому срубить – это бабушка надвое сказала.
А вот нетленку, в смысле месседж – это да. Потому что писатель пишет, а читатель читает. Иногда же хочется прочитать чего умного, интересного, нетривиального. Но чтобы чего умного прочитать, надо сначала чего умного написать. По крайней мере, мне так кажется. Об этом стоит задуматься. Прогресс не стоит на месте там, где он несёт под собой большую выгоду.
Не по зубам груздевские местной братве. Хотя район давно поделен, тут, в сфере Санькиного влияния, криминал ведёт себя тихо. Бывают иногда, конечно, появления, проявления, но знающие люди быстро и понятливо объясняют, что к чему, поэтому ни наркотиков, ни перестрелок тут давно уже не появляется, даже школьники, а школ на территории района три, ведут себя вполне адекватно, разве что 'за Клинским' иногда бегают, а так фокусов совсем не много, и инцидентов серьёзных практически не бывает.
Даже с бытовухой и то в районе как-то тихо, спокойнее с бытовухой, чем в целом по стране и на отдельно взятой любой территории. И это потому, что Санька достаточно адекватно контролирует, и те несколько стычек, которые в самом начале намечались, разрешились тихо и аккуратно, те, кто пытались наехать,
Но Санька тут совсем ни причем, без дураков, на смертоубийство он ни разу не подписался, тут он чисто безгрешен, да и разборки всегда заканчивались как-то мирно и полюбовно.
Ну не понимаю я, кто есть ху. Не воспринимаю. Вот когда активно телепают, тогда да, тогда ощущаю. Нет, не фигню эту телепательную, реакцию свою, противудейственную ощущаю.
Вернее даже не её, а то усилие, которое приходится делать над собой, чтобы не противудействовать. В смысле активно. Вот её то, реакцию эту, знаю давно, с детства еще, с пионерских времён – именно по ней то я и понял, догадался тогда, что свой я среди чужих, ну или чужой среди своих.
А вот телепать не люблю. Хотя, вроде, могу… иногда. Когда человек не на передачу настроен, а только на приём – вот тогда сложнее. Его же не видно. В смысле он же не гонит пургу. Он ей обтекается, и пурги от этого ни больше, ни меньше не стаёт. Когда больше или меньше стаёт – это просто. Это и ёжик видит.
Это человек в активном взаимодействии. А вот когда нет. Вот когда он напрочь завладел ситуацией и не гонит. Когда держит, но не пускает. Когда он главный, он кукловод – тогда нет. Найти его ой как непросто. Он редко, очень редко, иногда и никогда вовсе, посылает короткий, направленный импульс, типа меандр, направленный меандр, адресный.
Короткий, мощный и эффективный. И засечь его в это время ну никак невозможно. И догадаться – никак. И в несознанке глухой он всегда находится, на контакт не идёт, и ходить не собирается. Разве что глазами с ним встретишься, и мышца какая-то лицевая дёрнется чуть заметно, вернее незаметно совсем, но дёрнется, вот тогда и поймешь – 'ах вот ты какой, северный олень'.
У Ассистента кончились патроны. Последняя очередь весёленькой трассой ушла в сторону мишени и автомат в руках, последний раз дёрнувшись, застыл с открытым затвором. Гриша полежал еще несколько секунд на огневом рубеже, чуть оглохнув и медленно приходя в себя. Слева, над темнеющим вдали лесом, посреди чистого неба, появилось что-то белесое, похожее на небольшое облачко.
Облачко стало набирать густоту, терять прозрачность, оформляться в виде креста, висящего вертикально. Секунды тянутся мучительно медленно, белесое облачко становится всё белее, всё плавне, вот уже четко оформленный, слегка клубящийся крест явственно виден, крест, скорее православный, закругленный, нет в нем строгих углов, рубленых форм, но что это крест, а не что иное, видно невооруженным глазом, хотя глаз как раз вооружить нечем, это Гриша вооружен до зубов, в смысле в руках у него автомат, но уже без патронов, оптического прицела нет, фотоаппарата какого тоже в наличии не присутствует, даже мобилка у Гриши в кармане самая простая, без камеры, да и для проформы мобилка, не берёт она тут, на территории.