Тень королевы, или Слеза богини
Шрифт:
— Что случилось? — спросил он ошарашенно.
Не отвечая, я отпихнула его в сторону и ворвалась в коридор. Захлопнула дверь и дважды повернула ключ в замке.
Привалилась к двери спиной и сползла на корточки, хватая воздух открытым ртом, как собака.
— Может, пойдем в комнату? — нерешительно предложил мой вечный спаситель.
Я только кивнула. Молча.
Слава протянул руку и рывком поднял меня с пола.
«А он сильный! — подумала я. — По виду не скажешь...»
— За тобой снова кто-то
Я кивнула. Дыхание выравнивалось медленно, пережитый страх мешал внятно говорить.
Слава вздохнул. Положил гантель на пол, ногой откатил ее к стене.
— Пойду поставлю чайник. А ты посиди, отдышись.
— Я с тобой! — проговорила я.
— Ир, да не бойся ты! Здесь тебя никто не найдет.
— Задерни занавеску, — попросила я.
Слава, не вступая в дискуссию, пошел к окну. В сущности, глупая просьба. Окно выходило в глухой, запущенный сад позади дома, и чтобы добраться до него, нужно было перелезть через два забора.
Но страх, овладевший мной, не признавал доводов рассудка.
Слава аккуратно придвинул друг к другу плотные шторы. В комнате стало темно.
— Свет можно включить?
— Можно, — ответила я, громко стуча зубами.
Щелкнул в отдалении выключатель, комната облилась неярким оранжевым светом лампы, стоявшей на столе.
— Садись на диван, — велел Слава. — Я быстро.
Я послушно забралась с ногами на удобный уютный диванчик, накрытый лоскутным одеялом. Обхватила себя руками и затряслась.
— Холодно? — догадался Слава.
Достал плед, которым уже укрывал меня в прошлый раз, накинул на плечи.
— Грейся.
— Спасибо, — с трудом проговорила я, клацая зубами.
— Я сейчас вернусь.
И ушел на кухню.
Я положила голову на спинку дивана и замерла, прислушиваясь к каждому звуку. Но кроме успокоительного позвякивания посуды, мне услышать ничего не удалось.
Никто не крался под окнами, никто не поднимался по скрипучим разболтанным ступенькам крыльца, никто не стучал в дверь.
Действительно, откуда Верховскому знать, что у меня есть персональный ангел-хранитель? Человек, которому на роду написано вытаскивать меня из разных неприятностей?
Слава вернулся назад, толкая перед собой сервировочный столик.
— Ого! — сказала я.
— Это, конечно, не так вкусно, как грибной борщ, но все же... Закусим, чем бог послал.
Я молча рассматривала два отделения стола, полностью заставленные вкусностями.
Наверху дышала паром пицца, разрезанная на длинные аппетитные ломти. Пицца, при одном взгляде на которую у меня началось выделение слюны, как у павловской собаки. Пицца, щедро фаршированная мясом, оливками, грибами, сыром, томатами, луком, кусочками чеснока...
Боже мой!
Я оторвала кусок побольше, шлепнула его на тарелку, стоявшую рядом, и поднесла ко рту.
—
— Угу! — ответила я невнятно.
— Осторожно. Не обожгись.
— Угу!
— Кетчупом полить? Или ты не любишь приправы?
— Угу... То есть полить, — с трудом проскрипела я сквозь непрожеванный кусок.
Не знаю, у кого как, а у меня от переживаний аппетит улучшается. Начинаю трескать на нервной почве так, как не трескаю в нормальном состоянии никогда. К тому же я за целый день еще ничего не ела.
— Я еще ничего не ела! — довела я до сведения хозяина.
— За целый день?! — ужаснулся Слава.
Я быстро закивала, набив рот быстро остывающей пиццей. Слава взял вторую тарелку и проворно выложил на ней симпатичный натюрморт: кусочки свежей розовой ветчины, политые крепко пахнущей горчицей, мраморный сыр с изысканной прозеленью, кусочек копченого сала с чесночком, ярко-красные кружочки свежего помидора и здоровенный кус черного хлеба.
Я застонала от вожделения.
— Ешь, ешь, — поощрил Слава и забрал у меня из рук пустую тарелку. — Может, еще кусочек пиццы?
— Хватит.
Глаза требовали еды еще долго после того, как желудок оказался переполненным. Я отвалилась на спинку дивана.
Мною овладела тупая сытая лень, которую наши предки деликатно называли «истомой».
— Чаю, чаю, — суетился Слава, перемещая пиццу и остальные деликатесы с верхней части столика вниз, а чайные чашки — на их место.
— Я не могу.
— Нужно. Иначе будет плохо перевариваться.
Я хотела возразить, но вдруг громко икнула и виновато прикрыла рот ладонью.
— Извини.
— Ты торты любишь?
— Я наелась.
— Все равно.
Слава сбегал на кухню и притащил нарезанный торт, который совершенно не походил на магазинный. Я взяла кусочек и осторожно надкусила.
Божественный домашний «Наполеон».
— У тебя какое-то событие? — поинтересовалась я.
— С чего ты взяла? — не понял Слава.
Я молча обвела рукой продуктовое изобилие.
— А-а-а... Да нет, никакого события. Получил гонорар, решил отовариться.
— Ты хочешь сказать, что это покупной торт? — уточнила я.
— Конечно!
Я в сомнении осмотрела остаток «Наполеона». Убейте меня, если я не отличу домашнего торта от магазинного!
— Слава, такие торты в общественных пекарнях не делают!
— Делают, делают, — возразил он рассеянно. — Я его в центре купил, в хорошей кондитерской.
Я снова осмотрела недоеденный кусок.
— Ну, не знаю... Сколько же он стоит?
— Неважно, — добродушно отмел хозяин мое нескромное любопытство.
— А сало? Только не говори, что ты и его купил где-то в центре!