Тень Тритона
Шрифт:
– А у меня пока - только один подозреваемый, - с неприятным смешком произнес Морозенко.
– И темного джипа у него, насколько я знаю, нет.
– То есть, вы считаете, что я это все выдумал, да? Чтобы от себя отвести?..
– Да вы успокойтесь, Трофим Яковлевич. Ничего я не считаю... Пока. Но... Вас ведь во дворе никто не видел, правда? И джип это ваш?..
– Нет. Рано было очень. Но про мою привычку бегать по утрам он знал..., - в задумчивости проговорил Трофим.
– А зачем кому-то вас убивать? Вы что-то такое важное знаете?
–
– Нет, но... Он ведь может так думать. Ну, тот, который... настоящий убийца.
– И с чего бы ему так думать?
– Я не знаю. Вы - следователь, вы и ищите.
– Ищем, ищем..., - невесело вздохнул Морозенко, вставая со стула.
– Только вы нам помогать совсем не хотите, гражданин Неделин...
"Ну вот, - подумал Трофим.
– Уже и "гражданин". Такими темпами, знаете ли..."
Уже на пороге Морозенко задержался и обернулся. А затем сказал:
– А ведь я знал вашего отца. В свое время генерал Неделин "зарубил" мой перевод в министерство. Но я ему даже благодарен. Работа следователя - это моё...
Эта фраза Морозенко не давала Трофиму покоя почти весь оставшийся день. Он помнил, что отец действительно короткое время работал в центральном аппарате на кадрах. Хотя, если не считать этого периода, всю службу провел в "горячих точках", был почти легендой внутренних войск...
"Вот и причина, почему этот Морозенко меня не переваривает, - с горькой усмешкой подумал Трофим.
– Из-за отца обиду держит".
Ближе к вечеру он решился-таки выйти из дому.
"Странное дело, - подумал Трофим.
– Там, на Кавказе, могли убить каждый день... И убили почти... Повезло, что живой остался. А вот страха такого не было, как здесь, когда этот джип чертов..."
До ближайшего супермаркета он шел, поминутно озираясь. Но - на этот раз никто не покушался на его жизнь. И он вернулся домой с тощим пакетом продуктов.
Отпуск его подходил к концу. А на работу возвращаться не хотелось. Трофим вспомнил скучные, однообразные часы, дни в одном из заштатных банков, в комнатке охраны, у монитора.
Ольга, конечно, скрашивала его существование, что и говорить. Успел ли он к ней привязаться? Наверное. Хотел ли отомстить за ее смерть? Хотел.
Вот так вот, без особой страсти. Война вообще воздействует на людей по-разному.
Кто-то звереет. Начинает пить и искать ссор с себе подобными. А у кого-то - наступает отупение, безразличие почти что ко всему.
Трофим относил себя как раз к этим, вторым.
"Меня пытались убить. Значит, убийца Ольги считает, что я что-то такое знаю, что я опасен для него..."
Немного подумав, Трофим набрал номер Овчарова...
– Темный джип? И это всё, что ты успел заметить?
– Увы..., - Неделин развел руками.
– Я, наверное, уже не так хорош, как в молодости.
– По поводу случая с Ольгой и того, чеченского эпизода со штабным... Ты оказался прав - почерк тот же. Способ нанесения удара идентичен. А вот по поводу оружия... Ну, в смысле, клинка... Тут эксперты разошлись во мнениях.
–
– Есть, - кивнул Овчаров.
– Эх, Трофим, знал бы ты, каких трудов мне стоило поднять то дело об убийстве подполковника! Секретность на секретности, и секретностью погоняет. Основные материалы забрала, как ты понимаешь, военная контрразведка. Они вообще приписывают этому Тритону чуть ли не всё, что тогда происходило в районе - нападения на колонны, прослушивание наших узлов связи, подкуп командиров... Похоже, он действительно несколько раз проникал в расположение наших частей под видом офицера, с липовыми документами. Но никто толком описать его не смог.
– Человек-невидимка прямо...
– Что-то вроде того. Я вот что сделаю - переговорю с Морозенко и постараюсь получить максимум информации по убийству Ольги. А ты теперь будь осторожен. Как на войне...
***
"Будь осторожен..."
Полдня Неделин попросту ходил по квартире из угла в угол. Потом не выдержал и позвонил Лёне Спасскому...
– А ты помнишь, как мы с тобою познакомились?
– спросил гостеприимный хозяин, наполняя стакан Трофима янтарным, пахучим "вискарём".
– Да, такое фиг забудешь, Лень. Сколько этих кавказцев тогда там было?
– Человек шесть, по-моему... И все злые, прям жуть. А ты - ты им говоришь, такой: "Напились - ведите себя прилично! Тут дети гуляют!" А они такие: "Да пошел ты, дядя!".
Они расхохотались.
– Да-а, это сейчас смешно... А тогда...
– Тогда, Леня, если б не ты... Не знаю, что бы было. Обеспечили бы мне пару недель на больничной койке, как пить дать. Ну, давай - за тебя!..
Домой Трофим возвращался уже затемно. Голова была ясная. А вот ноги... Ему приходилось идти медленнее обычного, чтобы ненароком не споткнуться.
К счастью, родной подъезд был не очень далеко от холостяцкого обиталища детского тренера.
Подымаясь по ступеням, Неделин заметил, что в подъезде темно.
"Кто-то опять лампочку выкрутил...", - успел подумать он. И тут в полутьме возникло какое-то движение...
Трофим мгновенно протрезвел, сосредоточился. Сделал шаг, распахнул деревянную дверь...
Услыхал чье-то шумное, с присвистом, дыхание откуда-то слева. Повернулся всем корпусом... Как раз вовремя, чтобы остановить летящую руку незнакомца, в которой было что-то зажато. Ответным ударом Неделин отбросил нападавшего к стене. И - для верности - с размаху добавил ногой...
– ...Зовут его Станислав Свиридов, по прозвищу Сверло, тысяча девятьсот восемьдесят восьмого года рождения, дважды судимый, нигде не работающий, наркоман. В последнее время ошивался на одном из рынков, перебивался случайными заработками.
– И чего от меня хотело это... Сверло? Зачем он на меня набросился?
Неделин и Морозенко стояли и беседовали во дворе дома Трофима; красно-синие всполохи полицейских мигалок прорезали темноту. Любопытные соседи пялились с балконов на всю эту суету.