Terra Nova: Строго на юг
Шрифт:
Оглядевшись по сторонам, быстро нахожу билетные кассы. Разделения по авиакомпаниям нет, как я понимаю, все билеты продаются в одном месте. Встаю в крайнюю кассу слева, передо мной всего одна пара, довольно пожилые …э-э… французы, что ли? Похоже, по акценту, хотя точно и не уверен.
Невысокая, сухощавая старушка с подкрашенными в чёрный цвет волосами долго и нудно что-то выясняет у кассирши. Блин, да давай же ты быстрее, идиотка! Какая, тебе, на хрен, разница, что там за самолёт?! С крыльями, млять! В другую кассу, что ли, встать?
Чёртова бабка начинает
К счастью, спутник болтливой твари, дородный и красномордый мужик с венчиком седых волос вокруг обширной лысины, поймал мой крайне недобрый взгляд и поторопил свою излишне разговорчивую половинку. Мол, дорогая, давай быстрее, а то мы молодого человека задерживаем. Бабка расплатилась, получила на руки два билета и начала было втирать мне что-то о всё том же полёте (начала-то с извинения, но её тут же понесло). Я, впрочем, максимально деликатно (не из вежливости, а просто не хочется терять время на скандал, да и вообще внимание к себе привлекать) протиснулся мимо неё к окошку.
— Добрый день, сэр, куда вы хотите лететь?
Симпатичная молодая брюнетка в какой-то форменке с деловым видом занесла пальцы над клавиатурой.
— Здравствуйте. В Алабама-Сити бы мне, на шестнадцать-сорок-пять.
Брюнетка, даже не заходя в программу, изобразила на хорошенькой мордашке сожаление.
— К сожалению, сэр, все билеты на рейс уже проданы. Следующий рейс в Алабама-Сити будет завтра, в это же время. Оформлять вам билет?
— Э-э… нет, спасибо. Тогда, возможно, ещё на пару дней задержусь в городе.
— Конечно, сэр. Приятного отдыха!
Млять! Отхожу в сторонку, напустив на себя задумчивый вид. Понятно, что надо брать билет в столицу латиносов (если он есть, билет этот), но не в той же самой кассе ведь, правильно? Правильно, конечно, это риторический вопрос был. Человек, кричащий «дайте мне билет на ближайший рейс, пофиг, куда!» привлекает внимание, а мне это не к чему. Дождавшись, пока у другой кассы не останется всего один человек, изображаю, что принял внезапное решение, и встаю туда.
И тут тоже брюнетка. Но первая симпатичнее была, хотя и эта ничего. Блин, хрень всякая в голову лезет. Надо собраться.
— Добрый день, сэр, куда вы хотите лететь?
— Добрый день. В Ситьо-де-ла-Луз есть билеты, на ближайший рейс?
Пальцы с длинными, ярко и разноцветно накрашенными ногтями порхают по клавиатуре.
Клац-клац-клац.
— Да, сэр, но остался всего один билет.
— Прекрасно, мне один и нужен. Давайте.
Клац-клац-клац.
— У вас есть багаж?
— Нет.
Клац-клац-клац.
— С вас двести семьдесят девять экю, сэр.
Протягиваю купюры в окно.
Клац.
Принтер, стоящий на столе
Девушка протянула мне прямоугольный кусочек плотной бумаги.
— Ваш билет, сэр. Выход на посадку номер три. Поторопитесь, пожалуйста, посадка заканчивается через пять минут. Приятного полёта и ждём вас снова в Нью-Рино!
— Спасибо!
Нет уж, хрен я ещё когда здесь появлюсь. Вот не лежала же с самого начала душа к поездке сюда, как чувствовал. Да где, блин, этот «выход номер три»?!
Ага, вон там, судя по указателю. Так, спокойствие. Всё идёт нормально. Беззаботно-расслабленный вид, и быстрым шагом к стойке контроля. Быстрый шаг — это же нормально, раз до вылета десять минут осталось?
Пограничник в тёмно-оливковой форме жестом предложил провести ID по сканеру. Чувствую, как по спине сбегает струйка пота. Та-а-ак…
Сканер издал тихий, мелодичный писк. Это нормально, или как?
Страж границы с дежурным дружелюбием кивнул и, опять же жестом, показал на коридор. Иди, мол.
Двадцать шагов по неширокому проходу, и вот он, последний рубеж — двое сотрудников аэропорта (или авиакомпании, не знаю, как уж у них тут принято) перед выходом на взлётное поле.
— Добрый день, сэр! Можно ваш билет.
— Пожалуйста.
Молодой и кудрявый парень бросает беглый взгляд на билет.
— Спасибо! Проходите, самолёт прямо и справа.
Хм… на электронное табло и мрамор в холле у них деньги нашлись, а на посадочные рукава — нет? Дешёвки.
Второй парень, ещё моложе первого, услужливо распахивает двери и выпускает меня на раскалённое солнцем взлётное поле. Уф, как жаром-то от бетона веет. Тут десять минут простоишь, испечёшься, как картошка в золе. Но мне стоять и испекаться некогда, мне в самолёт нужно. А вот и он, кстати. Кажется, такой же DHC-8, 30 как и тот, на котором я из Кейптауна летел. Только тот был белый, с красно-синим хвостом, а этот как попугай раскрашен — жёлто-сине-красно-зелёный. А может, похож просто, я в самолётах не особо разбираюсь.
30
Канадский двухмоторный турбовинтовой самолёт для линий малой и средней протяжённости, выпускается в пассажирской, грузопассажирской и транспортной модификациях.
Место, разумеется, оказывается в самом хвосте, чего я не люблю. Ладно, главное, что не у туалета — он тут в носу. Сосед у окна — пожилой латинос умеренно-индейского вида, вежливо поздоровался и прикрыл глаза.
Мысленно подгоняю экипаж. Ну же, ну же, взлетайте быстрее!
Корпус затрясся в мелкой, нудной вибрации, и мы стронулись с места. В голове мелькают картинки Марата Феликсовича и Клима, вместе забегающих в аэропорт с территориальным ордером на мой арест. Млять, да взлетайте же вы уже!