The Creator of My Insanity
Шрифт:
Прикрываю глаза и просто представляю, как я захожу в больницу, а врач говорит, что спасти Анастейшу все же не удалось. После я вижу ее бледное, безжизненное тело на больничной кушетке.
Грей, сукин ты сын, прекрати накручивать себя!
Господи, почему когда я представляю все эти картинки, мне становится так больно?
И правда почему? Ты ведь “выкинул Анастейшу Стил из своей жизни”, не так ли?
Черт,
Не могу поверить в то, что ее жизнь может закончится так. Анастейша заслуживает жить, как никто другой. Ей сейчас всего двадцать три. У нее еще многое впереди.
Вспоминаю, какой Анастейша была тогда, два года назад. В голове зарождается множество вопросов. Ана была такой жизнерадостной, веселой, она заставила бы поверить в счастье любого, но что случилось? Почему она решила пойти на такие меры? Что стало этому причиной? Почему именно в моей квартире? Столько вопросов и ни на один из них у меня нет ответа.
Но…но, что если когда я приеду к Анастейше в больнице и с ней все же все хорошо, мне необходимо будет с ней поговорить. Но как это сделать правильно? У меня действительно накопилось к Анастейше очень много вопросов, но мне кажется, но мне кажется, что когда я ее увижу у меня не то, что дар речи пропадет, но я и забуду, как нужно дышать.
Мда, Грей, с каких пор ты стал таким размазней?
Уже через три с лишним часа, которые мне казались просто вечностью, я наконец был в Сиэтле. Сейчас я сижу в машине и просто нервно кошусь в окно.
– Мистер Грей, куда ехать?
– Спросил Тейлор, выезжая на главную трассу.
– Прямиком в больницу.
– Хорошо. И, да, сэр, мисс Джонс говорила, что мисс Стил лечит доктор Флин, поэтому к ней, я думаю, вам будет попасть без какого-либо труда.
– Это отлично.
И это действительно хорошо. Но вот меня насторожило то, что врач Анастейши именно Флинн. Он ведь психотерапевт и психолог в одном. Так неужели у Аны не все в порядке с психикой? Если так, то нет ничего удивительного в том, что она вскрыла себе вены. Но…но, черт! Все равно все это никак не укладывается в голове. Скорее бы в больницу там-то все и разъяснится.
Когда Тейлор остановил машину у больницы, на улице начался настоящий ливень. Погода серая и мрачная, как я сам.
Когда я был уже в приемном покое и хотел спросить у медсестры Анастейшу Стил, как вдруг увидел знакомое лицо Флинна.
– Здравствуй, Кристиан, - Док протягивает мне руку.
– Привет, - пожимаю ее.
– Боюсь, Джон, ты знаешь, по какому
– Да, - он тяжело вздыхает, пряча взгляд в пол.
– Где Анастейша?
– Боюсь, что не знаю. Ей удалось сбежать.
– Что?
– Ее здесь нет. Как она выбралась, я ума не приложу. Но мы ищем ее.
– Ладно. А…а что ты можешь сказать о ее состоянии?
– В шоке бормочу я.
– Ну физическое ее состояние более-менее в норме. Порез, слава Богу, оказался не глубокий. Но душевное… Кристиан, у нее сильнейшее психологическое расстройство. Когда я с ней пытался поговорить, она просто смотрела в одну точку и даже не моргая повторяла лишь твое имя.
– Боже… А…а зачем она порезала вены?
– Совсем тихо произношу я.
– Вот как раз это было единственное, на что она ответила. Это был крик о помощи. Она хотела твоего внимания и…
– И чего?
– И любви. Твоей любви, Кристиан.
– Господи, - провожу пальцами по волосам, осознавая всю глубину проблемы.
– На этом все.
– Спасибо, - шепчу я.
– Спасибо, что не стал вызывать копов.
– Этой девушке не нужна полиция. В этом нет никакого смысла. Она очень больна, и ей нужна помощь.
– Я тоже так думаю. Ладно, если что-нибудь будет известно, перезвони мне.
– Конечно, Кристиан.
Как можно быстрее выхожу из больницы. Ненавижу это место. У меня с ними лишь одно воспоминание. Я маленький, забился в угол на каком-то старом стуле. Мне страшно. Хочу крикнуть, чтобы меня вернули к маме, но не могу. Слова не идут. Люди не слышат меня. Лишь кидают взгляды полные жалости…
Быстро выхожу на улицу, вставая под холодные струи дождя, давая им возможность смыть с меня все гадкие воспоминания. Через пару минут подъезжает Тейлор.
– В офис, - бросаю я, усаживаясь в машине. Пристегнувшись, набираю номер Уэлча.
– Мистер Грей?
– звучит его хриплый голос в трубке.
– Да, Уэлч, у меня проблема. Мне нужно, чтобы ты нашел Анастейшу Стил и любую информацию о ней за последние два года. Ищи ее, где только можно. И как можно быстрее…
***
Отворачиваюсь к панорамному окну на своем офисном кресле. Уже почти девять вечера, а я все еще в офисе. Работа помогает хоть как-то отвлечся от всего безумия, что произошло за последние сутки. Вдруг я слышу звонок телефона. Элена. Нехотя поднимаю трубку.
– Привет, - уныло говорю я.
– Привет, Кристиан, - бодро отвечает она.
– Что с голосом? Что-то случилось?
– Да. Проблемы с бывшей подружкой.
– Оу…Что стряслось?
– Помнишь Анастейшу? Вчера она ворвалась в мою квартиру и порезала вены на глазах у моей экономки. После ее отвезли в больницу, а когда я туда приехал, оказалось, что она сбежала, поскольку у нее психическое расстройство.
– Только сейчас до меня доходит, что я абсолютно все выложил Элене. Гребанная привычка ей доверять! Чертов придурок!