Тиран моей мечты

Эрос Эви

«Принцесса» смущенно хихикнула, а Вячеслав, в последний раз посмотрев на меня удивленно-вопросительно, принялся пожимать дочкину ладошку и умилительно сюсюкать. Как будто Юле не три года, а три месяца.

Назар Миролюбович вел бы себя по-другому… В горле что-то сжалось, и я поспешила спросить: — Ну, отправляемся в большое путешествие? Вячеслав согласно кивнул и открыл перед нами дверцу машины.

Это был ужасный день.

Нет, надо отдать должное Черному-младшему — он тут совершенно ни при чем, он старался изо

всех сил. И по дороге в свою мастерскую, а по совместительству квартиру, и позже, когда мы туда приехали. Просто мыслями я была совсем в другом месте. Наверное, там, куда уехал Назар Миролюбович.

Я все время прокручивала в голове то, что случилось накануне, и нашу утреннюю встречу тоже. Вспоминала выражение глаз, ухмылку, резкие и рваные движения.

Чего он от меня хочет? Зачем приехал? Чем это все закончится? Почти гадание. Точно не на ромашке, скорее, на кофейной гуще. Любит-не любит тут абсолютно не в кассу.

А Вячеслав между тем развлекал Юльку. Меня тоже пытался, и я старалась улыбаться, отвечать на вопросы. Даже что-то шутила — банальное до зубовного скрежета, но тем не менее.

Конечно, спасала положение Юля — минут через десять нашей поездки на автомобиле дочка перестала стесняться и начала лопотать. Она у меня вообще существо общительное, когда не смущается.

В Вячеславе чувствовалось небольшое напряжение, которое всегда ощущается, когда человек, не привыкший к общению с детьми, разговаривает с ребенком. Некая опаска, будто этот самый ребенок может вдруг начать кусаться или швыряться предметами. Или, как поется в детской песенке, взорвется — «трах-бабах, и нет его». Юлька эту песенку обожает.

И я в который раз поймала себя на мысли, насколько разные эти братья Черные. Причем, на мою беду, разные не в пользу Вячеслава. Хотя, если так подумать, почему? Он не менее симпатичный физически, чем Назар Миролюбович, вежливый, обходительный, веселый, обаятельный. Мужчина-клад. А я почему-то думаю о его старшем брате.

Любовь зла, да? Ну уж нет, Тина. Никакой любви! — О чем задумались? — спросил Вячеслав, пока Юлька с открытым ртом рассматривала в окно какой-то большой торговый центр.

— Да так, — я улыбнулась, но кажется, кривовато. — Ни о чем.

Глаза мужчины в зеркале заднего вида показались мне обеспокоенными.

— Тина… зачем к вам приезжал мой брат? Хотела бы я знать ответ на этот вопрос.

— Понятия не имею.

И ведь даже не соврала.

— Будьте осторожны, — сказал вдруг Вячеслав. — Назар… он тяжелый человек и умеет быть жестоким.

Я молчала, и он добавил: — Если что, вы можете на меня рассчитывать.

На этот раз от ответа меня избавила Юлька, начав задавать вопросы про усы на троллейбусе, и я с радостью переключилась на дочку.

Нужно заканчивать рефлексировать и попытаться насладиться этим выходным хотя бы немного.

Мастерская Вячеслава действительно

оказалась квартирой, но не совсем обычной — это была студия. Не могу сказать, что понимаю это странное пространство, поделенное на зоны, с кухней в центре квартиры. Но мне здесь не жить, так что — пусть будет. В гости наведаться любопытно, а вот существовать я бы предпочла в чем-то более классическом. Квартира Назара Миролюбовича мне больше понравилась.

Тьфу, опять про него думаю.

Зато окна тут были громадные — оно и понятно, художникам свет нужен — и вокруг чудовищный бардак. С учетом общей строгости интерьера — прямые линии, черно-бело-красные цвета, — смотрелось это странновато. Словно в музей современного искусства вдруг решил заглянуть художник из века девятнадцатого и набросал там повсюду своих кисточек. И не только кисточек.

Бумага, краски, карандаши, холсты — все это было повсюду.

Благо, что не на полу. Но на остальных поверхностях точно.

Подойдешь к журнальному столику — а там среди забытых чашек с кофе валяется блокнот с эскизами. Отвернешься — а на телевизоре лежит неведомо откуда взявшаяся там кисточка с засохшей краской.

Даже в туалете я обнаружила ластик. Представила, как Вячеслав рисует, сидя на унитазе, хихикнула и пожалела его уборщицу.

— Вы абсолютно правы, Тина, — закивал Черный-младший, когда я высказала свое сочувствие вслух, — домоправительницы от меня сбегают через месяц, максимум три, стабильно. Не выдерживают. Я уж и доплачивал, и все равно — полгода, а затем увольнение. Хотя, казалось бы, подумаешь… Я с трудом удержалась от фырканья. Я понимала, что так раздражает уборщиц Вячеслава — все это страшно напомнило мне разбросанные Юлькины игрушки в детской. Только вот дети вырастают, а взрослые мужики — уже нет.

Слово свое он сдержал, кстати, и на самом деле нарисовал дочку. На одном из своих диванов, увлеченно мазюкающую пальчиковой краской — видимо, купил перед нашим приездом — лист ватмана. С заходом на диван, конечно. Каждый раз морщился, когда Юлька нарушала границы, но молчал. А я, поправляя дочку, с досадой в очередной раз сравнила их с Назаром Миролюбовичем. Вячеслав, в отличие от своего брата, судя по всему, не знал, что маленькие дети не видят и не понимают этих самых границ листа. Рисуют, как рисуется, с чувством, толком и размахом.

Впрочем, с чего я взяла, что Назар Миролюбович это знает? Может, я чересчур его идеализирую? Ага, ну да. Я идеализирую тирана. До чего дошла. Кошмар какой-то.

От самой себя на небольшом листке бумаги, нарисованной обычным карандашом, Юлька пришла в бешеный восторг и запрыгала по мастерской, сшибая углы и роняя на пол все, что можно было уронить. Вячеслав остался доволен ее реакцией и спросил, не хочу ли я сама получить свой портрет. При этом он так сверкал глазами, что я попой почуяла неладное.