Точка с божьей коровки

Винтерман Изяслав

Exegi monumentum (II)

И сто процентов – буду я кому-нибудь любезенза то, что с гор, лесов, полей, морей и бездня к жалости и милости взывал.Срывался на слова, но продолжал быть эхом —по молочаю, по дорожкам, где лишь пехоми молча. Стоп, привал.Сползая тенью, тьмой цепляясь за кустарник,к забытым навсегда я поднесу фонарик:всех узнаю я здесь —и я один из них, кто эхом или тенью,и словом, и строкой, и всем стихотвореньемжив и не умер весь.

«Вода течет, набирая мужскую силу…»

Вода течет, набирая

мужскую силу,по глиняным трубам, по насыпным валам.Входишь в бассейн харибду любить и сциллу —голые их тела плывут по волнам.Можно любить, желаний своих не пряча,грудь полновесную, полный тепла живот.Каждое утро жизнь начиналась с плачаи заплеталась струями слов и водпо мрамору пола и чистому небу лепному,где солнечный ветер метет лепестки.Душа погружается полностью, по-любому,в желание страсти на глубину тоски.

«Мне нравятся разгон и замедление строк…»

Мне нравятся разгон и замедление строк,нехватка звука, провал в глубину.Жужжал кукурузник, летел на войнус друзьями, с точкой росы – прыг-скокпо воздушным ямкам. По ямочкам твоих щек —скачет взгляд мой. Истончается голосок —спеть ему хочется, как без сожаленья с тобой порвать.Несильный удар, нисходящий шок.Бледный кто-то присел на мою кровать,разрушил ясность последних минут,на которые я рассчитывал, как на целую жизнь.Мир летит в те края, где меня не ждут…Я ни пасть, ни взлететь не могу – хоть вставай-ложись!Луна расплывчата – глаз-хризолит.Луч полоснет по сердцу. Торможение и разгон? —Ку-ку! Кукурузник летит, росою по самое горло залит.Нитью стальной разрезает его горизонт.

Глубокий желтый

(Цикл)

1

Осень – плацкарта в небесную глушь.Едешь, шумишь по заоблачной пылимежду холмами и окнами луж,вздутой листвы на невысохшем иле.Вверх устремляется рой мотыльков.Осень потерями или дараминас погребает на сотню веков,желтою глиной сползая на мрамор.Дважды обжегся сегодня с утра:тем, что пришел, и горящей тобою.Бледным на вид угольком из костра,вложенным в холм, наметенный листвою.

2

Это запись на ливне, на струях,на колесах, застрявших в грязи,о гремящих веках и кастрюлях,пользе дела и страхе грозы.Это черный оркестр и лиловыйвсем играет, что поздно искатьсвой оттаявший смысл и ледовый.И пора бы давно перестать.Продолжения нет у историй.Вбито дерево жизни в меня.Дождь идет, как проносится скорый,что хотел проскочить дотемна.Ждешь что дальше, ласкаешь словечки,прячешь мятной слюной под язык…Это запись на холоде речки,водке, ласточках с желтой Янцзы.

3

Осень – глубокий желтый.С подступающим холодом,небом расколотым,с пустотой, крадущейся тихо,даже не различишь шаги —чьи…Красный крестик на всех наехалскрипом снега или фольги.

4

Европа погрязла в дождях и вещах,во тьме заходящего лета.И вниз головой облака натощаксползаются с вяленых ветокна

сырость и серость от мрачных морейи скверного менталитета,от сдувшихся утром ночных фонарейна млечную видимость света.Не то чтобы здесь, где рисунком оградперебраны тени, как струны,я солнцем не сыт, с ходу ливню не рад,страдаю затмением лунным.Но свет проникает в такие углыи так согревает открыто,что ярче еще и не видывал мглыи желтого вспышек до крика.

5

Баскетбольно оранжевый прыгает мяч.Скачет, скачет всё тише и ниже.Дальше катится – лужи, поля, стройки дач…Пропадает, не вижу.Звезды встанут на место, и – мяч тут как тут,то на Белку похож, то на Стрелку.А закроешь глаза и представишь, как ждуткосмонавтиков, пьяненьких в стельку.Вот летят они, тут им встречается мячниоткуда, чужак без орбиты…И сигнал принимают, как вызов на матч.Будут, будут разбиты……И представишь: как страшно, насколько ничей,как недолго бы выдержал муки,дрожь холодную каждой из долгих ночей…Скачут вспышки в сожженные руки.

6

Жена шумит, как холодильник,в шестом часу утра.Как в холодильнике будильник,звенит в мозгу – пора!Вставать пора, пора ложиться,осенняя пора!Никак не выдержать, не сжитьсяс покоем до утра.Какая школа и работа?Какая жизнь прошла.Лишь желтой осени зевотаворонкой вобрала.

7

И осень начинается, когдауже дохнули облачно сюдаожившие Лернейские болота;когда связались время и вода,сухие звуки спелого плодаи треснувшего солнца позолота.И осень продолжается, покане оценили ветер облака,не растрясли свой рыбий жир над нами.И если б не закрытые глаза,чтобы себя не видеть, спать нельзя,но делать вид, что спишь ночами, днями.

8

Какое-то время я посвятилнаступлению сентября:подметал дорожку, вдыхая пыль,выбрасывал лишние вещи.

Стихи о любви

(Семейный альбом)

1

Ты думаешь, так занимают менятвоя толщина и твоя худоба,морщины, «гусиные лапки»?А если не время волнует меняабсурдною формой увядшей тебя,а только любовь без оглядки?..Высокая облачность – плач на луну.Я просто шучу на неостром краю,стараясь повысить наш градус.И в наших объятиях – время в плену.И шутки мои вызывают твоюнеправдоподобную радость.

2

Главный герой надоест быстрее.Второстепенный – как без лица.А героиня, уже старея,не различает их до конца.Будто они то в тени, то сзади.А перед нею обрывный край —ужас на выбор. Чего же радией притворяться, поди сыграй!То есть дурачь, не люби так сильно.То есть люби, но дурачь сильней…И передай наш ответ с посыльным:«С нами не будет, что стало с ней!»