Том 1. Стихотворения

Боков Виктор Федорович

Пчелы

Сговорились долины и долы Буйством красок июльских цвести. Сколько меду! Успеют ли пчелы Все собрать и на крыльях снести? Как торопятся! Как припадают К разогретым тычинкам цветов! Как их сладкая тяжесть кидает На гудение тесных летков! Ой, страда! Пахнет медом и ядом, Кружит голову зной и дурман. Даже совестно как-то, что рядом Ты стоишь, пряча руки в карман! Из

распахнутых липовых просек, Где сохатый с оглядкой прошел, Как солому с комбайна, выносит Легкокрылое воинство пчел. Не беда, что лететь им далече До села, до родного плетня! Разгуделось пчелиное вече, Стонет радостный колокол дня! 1957

Коммунисты

Заполночь. Пропели петухи, Дремлют в книжных томиках стихи, Погасили свет в библиотеке, Перестала хлопать дверь аптеки, А в райкоме свет, Там покоя — нет! Лошади давно хрустят сенцом, Губы шелестят в мешках овсом, Возчики озябше дуют ртами, Меряются силой, бьют кнутами. — Скоро ли? А в окнах тот же свет: — Нет. На морозных стеклах встала тень, В сад шагнула, дальше — зa плетень, Это первый секретарь, наверно. Рама чуть подрагивает нервно, Стекла излучают тонкий звон, Это — он! Та же тема: хлеб, весенний сев, Не для сельских речь его — для всех. Коммунистам даже в ночь не спится. Как мечтаньям ленинским не сбыться, Если люди есть — Некогда присесть! Кончилось. Час ночи. Все идут И опять дискуссии ведут, На ходу у коновязи курят, Все еще кого-то критикуют, Будто из больших печей — Неостывший жар речей. Первый полоз нежно заскрипел, Песню подорожную запел, Кони захрапели и заржали, Как их нынче долго продержали. Ладно, что овес Был хорош! Хороши в полях белы снеги, Выстоялся конь, теперь беги! Люди в санях мчатся, мчатся, Чтобы в новый день смелей стучаться. 1957

Слова мои

Слова мои, не отставать! Нам нынче дела много. Не спите крепко! Нам вставать, Нам дальняя дорога. Слова мои, за мной, за мной, По всем земным угодьям. Необозрим маршрут земной, Чуть свет и мы уходим. Слова мои, плывите вплавь, Пусть это будет чудо. Слова мои, ищите клад В сердцах простого люда. Слова мои, туда, где клеть Гремит,

в глубины штолен, Где плавится руда, где медь Не звоном колоколен, А клокотаньем наших дел, Стальным полетом кранов, Где каждый выверен и смел Шагами дерзких планов. Слова мои, под шелк знамен, К ораторам, к трибунам! Поэт обязан и волен Дать крылья нашим будням. Слова мои, а ну, шагнем Потверже да пошире. Чтобы бродить в краю родном, Нам сапоги пошили! 1957

* * *

Соловья запели и затерли В льды и холод жалких слов и фраз. Чудом уцелел в певучем горле Звук волшебный, радующий нас. В заросли укрыт его владелец, В таинство лесных, зеленых лон. Он пеленан песней, как младенец, Росами июньскими кроплен. Вот он серебром звенит над рощей. Что ему забытые стихи! Над курганом лирики усопшей Он гремит в ветвях речной ольхи. Как он неуимчив, как он весел, Как в нем нота каждая жива! Он над старым бором бессловесным Смело ищет новые слова. Так чего же не перенимаем? Не поем, как он, на все лады? Нам ведь по пути с цветущим маем, С говором грачей, с возней воды. Лирики! Смелее окунайтесь В рощи, в нивы, в заросли, в зарю, В толчею локтей — не обижайтесь, Не на что! Я правду говорю! 1957

Максимилиану Волошину

То море разбудит, то рояль, То шум, то раскаты Шопена вдоль клавиш. Спасибо, Волошин, что не печаль, Что музыку жизни ты мне посылаешь. Спасибо, Волошин, что берег земли, Где скифские ветры бездомно бродили, Любовно взлелеяли руки твои, Приют для поэтов у моря воздвигли. То горы поманят снежной чалмой, То сад, где вот-вот зацветут тамариски. То сам ты беседуешь тихо со мной Полынной строкою стихов киммерийских. Спасибо, Волошин! За хлеб и за соль, За право побыть у великих истоков, За то, что ходил ты по Крыму босой И видел всю землю глазами пророков. 1957

* * *

Рывком к поцелую, Пробежкой к реке, Где дети балуют На желтом песке. О, будоражь крови И молодость вен! Упругость ладоней И плавность колен!