Том 4. Наша Маша. Литературные портреты
Шрифт:
– Хватит тебе димно делать!..»
. . . . .
После очередного конфликта с родителями испытывает счастье примирения, отпущения грехов.
Открыла шкаф («Папочка, можно книги почитать? Папочка, можно шкаф открыть? Папочка, можно книгу достать?»). Достает книги, суетится, поминутно бегает ко мне:
– Папочка, тут что написано? Папочка, прочти, пожалуйста!..
Нет,
. . . . .
Третьего дня сказала маме:
– Как мне нравятся «Спящая красавица» и «Золушка»! Ах, как этот французский писатель Шар Перо хорошо пишет!..
. . . . .
Пересказывала мне толстовский рассказ «Филипок»:
– Один раз мама уехала в город, папа ушел в лес, а бабушка спала на плите.
Я даже на стуле подскочил:
– На че-о-о-ом?!!
– На плите.
И только тут я понял, что городскому человеку ее поколения очень нетрудно спутать печь с плитой.
. . . . .
Сейчас спросила у меня:
– Это кто книжку написал?
– Барто.
– Это тот же самый? Барто?
– Барто – это тетя.
– Тетя?
Очень удивлена. Не так-то часто встречаются тети-писатели. Чтобы не усложнять дела, я не сказал, что есть и дядя Барто.
21.1.61.
Морозец 10°. Солнышко. Маша с бабушкой гуляют. Мама с папой собираются в дорогу – завтра уезжаем в Малеевку.
. . . . .
Показывает на своего закутанного в платок львенка Леву:
– У меня дети больные.
– А что у него?
– Это – девочка. У нее корень. Она вся в прыщах.
Корь!!!
. . . . .
Маша знает, что детям не дают острого: ножей, ножниц, вилок и тому подобного.
Собирается с мамой на прогулку. Пытается сама повязаться косынкой.
Мама говорит:
– Маша, ты все сама надевай, а косынки дети сами не надевают.
– Гм… А что это – острая штука?
. . . . .
Разглядывает (в который раз) «Венеру» Джорджоне.
– Красивая? – спрашиваю.
Вздыхает:
– Да. Немножко похожа на тетю Шуру Любарскую.
Знала бы наша милая тетя Шура, как высоко ставят ее в этом доме. А она еще «бабушкой Шурой» себя называет!..
. . . . .
Ох, до чего горько уезжать из Ленинграда на целый месяц!
Четыре года назад это было куда проще.
4 ГОДА 6 МЕСЯЦЕВ
28.2.61. Ленинград.
Третьего дня мама и папа вернулись домой. После Малеевки неделю провели в Москве, очень устали.
Машка ждала
Прощаясь, я ей сказал:
– Ну, будь здорова, доченька. Теперь уж мы скоро приедем.
Слышу, как она, оторвавшись от трубки, взволнованным голосом сообщает бабушке:
– Говорит, скоро приедут!
Конечно, была уверена, что «скоро» – это минут через пятнадцать-двадцать.
Весь месяц была здорова, гуляла, не кашляла, а перед самым нашим приездом простудилась и встретила нас бледная, с насморком, с кашлем, с повышенной температурой.
. . . . .
Читал ей вчера маршаковскую «Почту». Начало читали вместе, в два голоса, а дальше она стала забывать. Но когда я с грехом пополам дочитал поэму до конца, Машка говорит:
– Ты сам пропустил, что в дороге оно не пьет и не ест.
Выходит – помнит.
. . . . .
После чтения показывал кино…
«Снегурочку» Маша смотрит с жгучим трепетом. Еще ничего не случилось ужасного, а она уже громко вздыхает и охает:
– Ох, горе, горе!..
1.3.61.
Бедная Машка сидит по-прежнему дома. Температура невысокая, но она кашляет, носик у нее плачет, а на улице тоже – лужи и слякоть.
Вечером вчера мы с мамой должны были пойти к Рахмановым, и мама имела неосторожность сообщить об этом Машке слишком заблаговременно – за обедом, так что вся вторая половина дня была для Машки отравлена.
Перед уходом, когда мама уже одевалась, Маша сделала попытку несколько изменить ход событий:
– Вы лучше завтра к Рахмановым идите.
– Как же можно завтра, если у дяди Лени сегодня день рождения?
– А пусть у него завтра будет день рождения.
. . . . .
В день отъезда нашего в Малеевку я рассказывал Маше, какие там, в Малеевке, хорошие, воспитанные дети. Идешь лесом, а навстречу тебе бегут по тропиночке, торопятся в школу деревенские мальчики и девочки. И все один за другим:
– Здрасти. Здрасти. Здрасти.
Машка:
– Знакомые, что ли?
– Нет, не знакомые. Такой там обычай хороший. Только одна девочка один раз не поздоровалась.
– Ее мама не воспитала? Да? У нее мама нехорошая?
– Нет, наверно, девочка нехорошая. А мамы у нее, может быть, и нету.
. . . . .
Да, в Малеевке нас умилял этот славный обычай старины. Пожалуй, только в деревне он у нас и сохранился – да и то не повсюду.
Вспомнил сейчас такой случай. В Москве на обратном пути мы остановились с Аленой в одной из останкинских гостиниц. Завтракали как-то в буфете. За соседним столиком пили кефир два парня, очень на вид славные. По разговору их я понял, что они приезжие, с Волги. Оба сидели за столом в кепках. И Элико им сказала: