Тот, кто держит за руку

Бергер Евгения Александровна

Я указываю отцу на дверь в конце коридора и собираюсь уже было

ретироваться, когда он останавливает меня такими словами:

Ты выглядишь счастливым, сынок.

Доброта его голоса ошеломляет меня настолько, что я теряю дар речи. Буквально. Он видит это и делает шаг в мою сторону: лицо исковеркано гримасой боли, руки дрожат…

Марк… прости меня, — шепчет он еле слышно, и в моих глазах вскипают горячие

слезы. — Мне так жаль, мальчик мой, прости меня…

Папа… — Отец обнимает меня и начинает глухо рыдать мне в рубашку. Это все еще ошеломляюще и непостижимо, но и животворяще тоже: в этот самый момент я понимаю, что все у нас действительно будет хорошо. Что наше «долго и счастливо» тоже имеет место быть и оно начинается здесь и сейчас.

Ты тоже прости меня, отец, — глухо шепчу я в ответ и крепко сжимаю его дрожащую руку.

Конец.