Трамлин-полет
Шрифт:
– Витя, - кричу, - буди Вовку!
Виктор и так уже тряс изо всех сил нашего толмача, а я решил не злобить стражей и отогнал машину в сторону.
Остановились. Ничего не понимающий и еще не проснувшийся Володя дико озирался по сторонам, тер глаза, а полицейские уже на него навалились. Он от них боком-боком и за машину. Они его с двух сторон и ну права качать.
Я, как мог, растолковал Володе ситуацию, но видел, что его просыпающееся с трудом сознание никак не могло взять в толк происходящего. Он молчком, как от ос, отмахивался
– Да скажи ты им, мать твою, хоть что-нибудь!
– не выдержал я.
Тут Володю прорвало. Ну, наконец-то включился! Он, вначале заикаясь, потом все увереннее стал что-то втолковывать полицейским. По мере того как до них доходил смысл сказанного, они успокаивались, а Володя становился все увереннее и увереннее. Лица полицейских приняли недоуменный вид, а потом и вовсе случилось, казавось, невозможное - они заулыбались. Тут Володя открыл нам секрет.
Оказывается, прочитав на капоте "Лиссабон", они решили, что мы португальцы, и что сейчас они эту деревенщину проучат! Потом, когда Володя сказал, что мы из Советского Союза, полицейские опешили. В этом самом дальнем от России углу страны они никогда не видели русских. А когда они действительно поверили, что мы из Советского Союза, то недоуменно спросили:
– Это что же, теперь Горбачев разрешает вот так разъезжать по Европе?
Когда же Володя, вручив сувениры, рассказал стражам о нашей поездке и что мы только вчера в полдень выехали из Москвы, а завтра утром надо во что бы то ни стало быть в Лиссабоне, то грозные полицейские превратились, что называется, в своих ребят в доску. Они прыгнули на мотоциклы и сказали, что проэкскортируют нас до конца своего участка. Так и сделали, продемонстрировав свою прыть! Шли на скорости сто шестьдесят - сто семьдесят, и, когда в поворотах совершенно синхронно укладывали свои мощные машины на бок, почти не сбрасывая газа, чувствовалось, что ребята дело знают.
Перед самой испанской границей они притормозили, махнули нам на прощание и пошли на разворот. Красиво, стервецы, ехали! Ничего не скажешь!
На пограничном контроле к нам никто не подошел.
– Куда это они все запропастились?
– спросил Виктор.
Действительно, никого поблизости не было, только вдалеке стояла группа таможенников, они увидели, что мы подъехали, но это не произвело на них никакого впечатления.
– Может, это еще не граница?
– засомневался Володя.
– Ты что, знаков не видел?
– сказал я ему.
– Ну а что же они не подходят?
– Да треплются стоят, - я посигналил.
Один из группы на секунду отвлекся от своих дел, что-то сказал, но даже не дернулся в нашу сторону, только рукой махнул, мол, проезжай, не мешайся.
– Так что, поехали?
– засомневался я.
– Давай, а что делать. Может, контроль дальше? Мимо таможни проехали точно так же. Успокоило, что не одни мы здесь едем, - пока стояли сомневались, штук пять машин прошло со стороны
– Может, у них граница открыта?
– предположил Виктор.
– Да чёрт с ними! Не хотят подходить, в конце-то концов, и не надо!
– решил я.
И поехали, а метров через двести видим большой указатель - "Испания"!
– А ты боялась!
– съехидничал Володя.
– Вот мы и в Испании!
– Вот гады, - беззлобно выругался я, - даже не подошли! Остается только руками развести и сказать: "Ну воще! Ну и порядки у этих капиталистов!" - Потом обратился к Виктору: - Садись, Витек, за руль.
– Да уж пора, - оживился он, - давай заваливайся спать, а мы с Вовчиком подежурим.
Только закрыл глаза и упал в черноту, как почти следом вдогонку понеслось что-то колючее, щемящее и тревожное. Оно впилось в мозг, сердце, разлилось предчувствием опасности. И вот уже оно заставляет всплывать, выволакивает из омута сна. Первым из мира реальности пришли и втиснулись в еще вялое сознание сухие, короткие, как треск поленьев в костре, как выстрелы морозным утром, фразы: "Это не то...", "Бери направо по развязке!..", "Опять не то! Мать его!", "Куда тебя понесло!.."
Я открыл глаза. За окном в сине-серых сумерках проносилась фантастическая картина. Мы круто спускались по автостраде, лента которой непонятным образом высоко парила над местностью и то и дело перекрещивалась под всевозможными углами с другими автострадами, державшимися над городом на тонких, как у цапли, ногах. В целом это буйство автодорожной фантазии напоминало многократно увеличенный аттракцион "Американские горки". Причем даже не один, а сразу несколько в одной куче!
– Мужики, - спросил я обалдело, - куда это вас занесло?
– Бильбао, - коротко бросил Виктор.
– Столица басков, - прокомментировал Володя.
Я сразу успокоился, потому что помнил, что Бильбао лежит почти на маршруте (километров пять правее).
– А чего ради вас в гости к баскам потянуло? Вовчик, опять ты проспал!
Володя стал обиженно оправдываться, что поворота, вообще не было, а они как шли по автостраде, так ходом и влетели в это каменное безобразие.
– Вот никак развернуться не можем, - сокрушался он, - крутимся, крутимся, а нас все к океану сносит.
– Куда надо попасть?
– спросил я.
– Да вон на ту эстакаду, - показал Володя на параллельную нам дорогу, стоящую чуть поодаль как древний акведук, но не на каменных, а железобетонных ногах-опорах.
– И куда мы летим?
– Сейчас спустимся вниз, а там разберемся.
– Я чувствую, это уже не первый заход.
– И даже не третий, - напряженно подтвердил Виктор.
По мере спуска "воздушные" дороги сблизились, а потом и вовсе завязались в тугой узел, разобраться в котором с первого раза можно было только случайно или с сильного перепугу.