Травля лисы
Шрифт:
За время ожидания Купцов с Петрухиным успели трижды переговорить по телефону. Два раза — по существу вопроса: как конкретно брать за жабры художника? На чем колоть? Реально ли ожидать от него активного сопротивления? Может ли он быть вооружен?
Третий раз Купцов позвонил, чтобы поделиться мыслями на тему «Творец и Время»… в смысле: про порывы души, витающей там, где личности приземленной делать нечего. Петрухин внимательно выслушал и согласился.
— Верно, — сказал он. — Козлы они все и пидорасы… В карман поссатели.
Купцов
— Вышел, — сказал Петрухин быстро.
— Вижу, — быстро отозвался Купцов. Человек с рюкзаком и этюдником остановился возле подъезда, посмотрел на солнце, выставив вперед лопату бороды. Купцов подумал, что сходство с фотографией полное, невзирая на прошедшие пятнадцать лет и тот отпечаток, который годы и водка наложили на лицо Старовойтова.
— Вижу, — отозвался Купцов. — Берем художника? А, Мить?
— Берем, — коротко и азартно ответил Петрухин.
По улице плелся скучненький пылевой смерчик… Прищуренными глазами Владимир Старовойтов смотрел на маленькое солнце, похожее на пятак милостыньки… А на Старовойтова смотрели два серьезных сорокалетних мужика:
— Берем!
Петрухин ловко выбросил ноги из салона «Фердинанда», утвердил их на пыльном асфальте… Хлопнул дверцей, и звук как-то сразу остался позади. Дмитрий боковым зрением видел, как художник медленно идет к своему «вееру». При желании очень легко можно представить, что хлещет ливень и крупные капли барабанят по колпаку черного дождевика. Слепой Киллер почти ничего не слышит из-за грохота капель по жесткому брезенту. Он медленно поднимает руку с…
…подрамником и кладет его на пыльный багажник «Жигулей».
— Добрый день, Владимир Павлович, — произнес Петрухин, подходя к Старовойтову справа.
Художник положил подрамник на ржавенький багажник, обернулся:
— Добрый день.
Взгляд его был спокоен и отнюдь не «горел безумным огнем». «Лучше бы горел», — подумал Петрухин. Безумие многое бы объяснило.
— Вы не могли бы уделить мне несколько минут для серьезного разговора? — спросил Дмитрий, глядя в глаза, фиксируя все движения Старовойтова… Наступил довольно ответственный момент — если художник причастен, он может выдать себя… ну, например, как бы невзначай, как бы ненароком, попробовать убить гражданина Петрухина Д. Б., используя «охотничий нож типа „Таежный“, №234876»… Впрочем, это маловероятно.
— А вы, простите…
— А я расследую дело, — перебил Петрухин художника, — о покушении на вашу первую жену.
Маленький пылевой вихрь давно исчез, пятачок милостыньки закрыло облаком… Старовойтов сказал:
— Судя по термину «покушение», Лисичка осталась жива?
— Да.
— Ранена?
— Нет.
— Я знал, что когда-нибудь так и будет… Что с моим сыном?
— С
— Ну что ж, давайте знакомиться, — сказал, протягивая руку, Старовойтов.
Петрухин смотрел ему в глаза… Прямо в глаза… в глаза.
…Пули летели, как майские жуки… палач в огромном капюшоне смеялся, с черного неба сыпались куски грома.
— Владимир Палыч, — сказал Петрухин, — Владимир Палыч, где сейчас находится принадлежащий вам спортивный пистолет модели МЦ-1, заводской номер 2316?
— О-о… а удостоверение ваше где, молодой человек?
— У меня нет удостоверения. Старовойтов облокотился на грязноватый борт «жигуленка», усмехнулся, показав явно вставные зубы:
— Ясно — частный детектив… А на вопросы ваши разве я обязан отвечать?
— Нет, не обязаны, — так же усмехаясь, ответил Петрухин. Его усмешка выглядела довольно зловеще.
— Вы не обязаны отвечать, — сказал подошедший Купцов.
Художник обернулся.
— Но лучше, если вы ответите: где вы были позавчера, в субботу, семнадцатого июня в восемь часов пятьдесят минут?
Старовойтов вставил ключ в замок дверцы, бросил, не оборачиваясь:
— А если я забыл?
— Бывает… это ваша плащ-накидка лежит на заднем сиденье?
— Иногда я ее надеваю… а что?
— Где ваш пистолет?
— На Большом Каретном.
— А точнее?
— А если я его потерял?
— Это очень худо для вас. Думаю, что нашу беседу лучше продолжить в прокуратуре.
Старовойтов похлопал ладонью по рюкзаку и сказал:
— Здесь он, в рюкзаке.
— Студии у меня нет, — говорил Владимир Павлович, — потому что художник я «ненастоящий». Не положено. Вот — все у меня здесь, — он обвел рукой гостиную квартиры-распашонки. — Здесь работаю, здесь бухаю, здесь схожу с ума…
Инспекторы СБ ЗАО «Магистраль-Северо-Запад» Петрухин и Купцов сидели в «мастерской» Старовойтова. На большом верстаке стояли бутылки с пивом, глиняные кружки, лежал крупно нарезанный сыр и — в центре — пистолет МЦ-1, № 2316… В квартиру поднялись после того, как Старовойтов прямо на улице продемонстрировал «маргошу», рассупонив рюкзак.
— Заряжен? — спросил Петрухин, сличив номер.
— Конечно, — ответил художник. — Если пистолет не заряжен — это не пистолет.
— У вас есть право на его ношение?
— Чудила ты… я ж в лес еду. Один. С ночевкой. Как без него? Зря вы его таскаете, можно огрести неприятности.
— Ну, этого добра я за свою жизнь столько огреб…
— Пистолет отберут.
— А вот это херово будет, обидно… Мне его очень хороший человек подарил. Даром что генерал-лейтенант… Жалко будет, жалко. — Старовойтов аккуратно убрал пистолет в футляр, усмехнулся:
— И вообще, вы его сначала отберите… попробуйте. — Он выпрямился, отбросил со лба прядь волос. — Ну что, есть еще вопросы?