Три дня без любви (повесть, рассказы)

Кивинов Андрей Владимирович

— Опять на тачке? За мой счет?

— Не надо давить на меня своим материальным благополучием… Между прочим, у меня есть машина.

— Она ж не на ходу.

— Если нас слышит Бог, то она заведется. — Он отрыл в ящике секретера комплект ключей с брелоком «Opel». — А я думаю, он слышит! Пошли! Заодно и гимнастерки разносим.

С гражданскими полуботинками камуфляж смотрелся как-то вызывающе. Не по уставу. А Никита вообще обулся в кроссовки. Но фронтовиков сей факт волновал мало. Они не учили устав.

Из-под

покрытого легкой ржавчиной капота «опеля» кое-где пробивалась зеленая травка. Проросла. На торпеде, покрытой непробиваемым слоем пыли, почти полностью выгорели на солнце три картонных иконки. Программа «Тачка на прокачку» вряд ли бы рискнула вписаться в ремонт агрегата. Тем не менее, когда Никита провернул ключ, внутри что-то хрюкнуло и подало признаки жизни. Но чуда, несмотря на иконки, не случилось — двигатель не завелся. Хотя бы потому, что аккумулятор давно сдох. Зарядного устройства у опытного автомобилиста не оказалось. Как и буксировочного троса. Про аптечку можно вообще не заикаться.

— Если бы ты жил в Лондоне, давно бы остался без колес, — заметил Вадик.

— Почему это?

— Там по закону запрещено ездить на тачках, которым больше десяти лет. А на улицах вместе с полицейскими дежурят передвижные прессы. Серьезно, я не гоню. У Лерки родственница дальняя в Англии. Прикинь, катишься ты по Пикадилли, тормозит тебя местный коп, проверяет документы. Тут же вызывает пресс, с твоей тачки сливают бензин, отдают барахло — и вперед. Прямо на твоих глазах происходит чудо. Машина превращается в блин. И не поспоришь, закон есть закон. Представляешь, у нас бы такой приняли?

— Представляю… Хорошо, что мы не в Англии. — Взглядом боевого командира Никита оглядел окрестности. — Ничего, сейчас заведемся…

— А бензин-то есть?

— Если не слили, должен быть. Где-то полбака.

У соседнего подъезда дымил заведенный джип, за рулем которого скучал водила, видимо дожидающийся хозяина.

— Братишка, — подойдя к джипу, постучал в тонированное стекло Никита, — машинку не дернешь?

Стекло медленно опустилось, человек, похожий на киборга, внимательно оглядел стучавшего. В том числе и его орденские планки.

— Пока на войне были, аккумулятор сдох. Дерни, а?

Лицо водителя расцвело в улыбке, словно ландыш весной.

— Где воевали-то?

— Дуба-Юрт, — не моргнув глазом, ответил Никита, — Шестая военно-воздушная дивизия.

— Говно-вопрос, мужики. — Человек вылез из джипа. — Трос есть?

— Сперли…

— Идем.

Водитель снял пиджачок, бросил на сиденье, размял руки. Подошел к «опелю».

— Залазь.

Когда Вадик занял исходную позицию, водитель тоже уперся руками в багажник, раскачался, и с усилием они толкнули машину. Вросшие в асфальт колеса с треском провернулись.

— Зажигание!

— Есть зажигание!

После пятидесятиметровой буксировки, если это можно назвать

буксировкой, двигатель ожил и завелся. Работал он с перебоями, но работал.

— Ура!

— Свечи надо поменять, — посоветовал водитель джипа, тяжело дыша и вытирая розовым батистовым платочком запачканные руки.

— А лучше машину, — рассмеялся Никита, вылезая из салона. — Но где ж денег взять?

— Да, bladstvo, — посочувствовал человек, похожий на киборга. — Мужики кровь проливают, а на таком говне ездят. Но ничего, братишки, держитесь. Будут и у вас «мерседесы».

— Спасибо.

— Вам спасибо. — Водила обнял каждого, словно родного, и вернулся в джип.

Что ни говори, а уважают на Руси служивого человека.

— Ну а ты говорил, не заведемся, — довольно сказал Никита, поправляя голубой берет. — Для десанта нет преград! Садись, сделаем кружок почета.

Значок на приборной панели показал, что бензин не слили. Давление в шинах фронтовик не проверял, доверившись глазомеру. Врубил передачу и выехал со двора на проспект. Машина кряхтела, словно разбуженный после зимней пьянки медведь, но двигалась. Немецкий автопром еще раз доказал свою конкурентоспособность, хотя «опель» и считается в Германии не очень престижной техникой.

— Теперь все девки наши! — не говорил, а практически кричал довольный десантник.

— Где ты собрался их искать? На обочине?

— Какая обочина, о чем ты?! Для обочины форма не нужна. В ночной клуб рванем! Вечером, часиков в десять.

— Какой еще клуб?

— Есть у меня один на примете. Элитарный. Но не «Что, где, когда?». Я там был разок. Год назад. Вход бесплатный, но урлу всякую не пускают. Только приличных людей. А в таком прикиде нас всюду пустят! Два капитана, ха-ха-ха… Девчонки там понятливые и непомойные. Конечно, попросят коктейлем угостить, но с героев денег не возьмут! Усек, к чему я?

— Не совсем… Ну, допустим, познакомимся с кем-нибудь, и что дальше?

— Дальше по обстановке. Можно прямо в клубе, в сортире, либо к девчонкам поедем. Есть ведь у них какая-нибудь жилплощадь.

Вадик представил себя изменяющим жене в сортире ночного клуба и брезгливо поморщился.

— Нет уж, на горшке я не собираюсь.

— Не волнуйся, хороших мест на земле не мало… Ну что, тащ капитан? Будем приступать?

— Делай, что хочешь, мне все равно.

Вадику действительно было уже все равно. Даже сопротивляться не хотелось.

— Есть!

Никита вдавил педаль газа, «опель» вздрогнул и понес, словно обкурившаяся маленькая коняшка.

И по закону гор тут же на ее пути возник мустангер с полосатым лассо. В звании капитана.

— Здравия желаю. Превышаем. И не пристегнуты.

Никита повернул грудь-живот, чтобы инспектор мог разглядеть орденские планки.

— Извини, братишка… Это по привычке. На войне тихо не ездят.