Три кольца небесной сферы

Степаненко Сергей

Когда я вошел в зал, трактирщик из здоровенного кувшина аккуратно наливал в Й’оргову кружку пенный напиток. Ты гляди, и здесь чтут Веселого бога! Над краем появилась белоснежная шапка пены, но тут же исчезла, буквально провалившись внутрь кружки. Трактирщик довольно хмыкнул, отставил кувшин и направился ко мне.

В углу за столиком какой-то добротно одетый парень настраивал лютню. Ну или вроде того. Раздался тихий перебор струн, и менестрель начал:

Одиночество дальних дорог, Знак

Судьбы растворен в бесконечности, Золотой песок сыплется с ног, Свет звезды – как преддверие Вечности.

– Чего изволите? – подошел ко мне трактирщик.

– Поесть и этого вашего… «Инея».

– С утра – такое крепкое? – Брови хозяина поползли вверх. – Не рановато ли?

– В самый раз, – буркнул я, усаживаясь на лавку. – Кстати, вояки где?

– Да с утра и ушли, сударь. – Трактирщик поставил на стол большую тарелку с жареной рыбой, порезанную аккуратными ломтиками краюху хлеба и бутылку с голубой жидкостью. – Белого Дракона убивать пошли.

– Куда? – Я чуть не подавился рыбой. – На дракона?

– Ну да, на дракона. Земля им пухом…

Я молча отсалютовал кружкой и залпом влил в себя содержимое. Горло и живот тут же будто обожгло льдом, сразу стало понятно название «Голубой Иней». А песня меж тем зазвучала громче, голос певца стал глубже:

Странник ночи ты иль рыцарь дня – Все едины пред Богом Дороги. Отогрейся сейчас у огня, И опять в дальний путь одинокий. На алтарь, как на ложе из роз, Бросишь все, преклоняя колени. Все, что в сердце сквозь годы пронес, Все, что душу мятежную греет.

А вот мою душу ничего не греет, что и горько… Я набросился на еду, после опохмела пошло как по маслу, хотя голова еще слегка потрескивала. Мелодия снова стала тихой и печальной, голос вновь наполнился грустью:

Все отдашь ты, и снова в поход За мечтою, что фата-морганой Ускользает и снова зовет, Бриллиантом сияя за гранью.

Хм… Может, и так… Я бросил под ноги барду монету и вновь заглянул в кружку. Мне-то уж точно идти уже некуда. Да и незачем…

Столешница содрогнулась от могучего удара. Жалобно звякнули тарелки, из перевернутого бокала мимо моего носа потекло вино…

С трудом оторвав раскалывающуюся черепушку от плоской поверхности, я мутным взглядом уставился на нарушителя спокойствия. Неприятный тип. Худое лицо в крупных оспинах с орлиным носом, цепкие глубоко посаженные черные глаза, рыжие дреды свисают на плечи грязными сосульками. Коричневый свитер грубой вязки, кожаная черная безрукавка, черные же штаны свободного покроя

заправлены в невысокие мягкие сапожки. В общем, одет как типичный обитатель Ничейной Зоны. Среди моих знакомых подобный экземпляр точно не значился. Хотя…

Я попытался напрячь мозги, но в сознании, затуманенном длительным запоем, не возникало никаких ассоциаций.

– Ты! – с ноткой торжества произнес этот тип.

Я вопросительно приподнял бровь:

– Н-ну?..

– Нет! Это точно ты! – припечатал он, падая на свободный стул.

– Я?.. – На всякий случай я отрицательно помотал головой. – Не-а, не я…

Мотать головой было ошибкой: перед глазами все поплыло, и я рухнул на стол, гулко стукнувшись лбом. В глазах заплясали багровые круги, желудок обеспокоенно заворочался.

– Ты же служил в Патруле! – не унимался этот тип.

– Не, врут все… – буркнул я, не поднимая головы и борясь с приступом тошноты.

– Извини, брат, ошибся, – не стал настаивать незнакомец и, подозвав разносчика, заказал выпивку на двоих.

Похоже, уходить он не собирался. Впрочем, пропустить стаканчик на халяву я бы не отказался. То, что местное пойло и без того скоро потечет из моих ушей, никого не волновало.

– Меня Регги зовут, – представился сей навязчивый тип. – Охотник Черный Регги. Слыхал?

– Угу, – подтвердил я и мысленно выругался. Теперь я его вспомнил!

Давным-давно, когда я действительно служил в Патруле, именно я командовал отрядом, бравшим банду Звездочета. Регги был его правой рукой. Гаденыш оказал сопротивление, ну я и сломал ему пару ребер. И челюсть.

Нет! Все-таки хорошо, что я не признался насчет Патруля. Совершенно не в форме, чтобы выяснять отношения.

– Эй! Тебя как-нибудь зовут? – поинтересовался Регги, видя, что поддерживать разговор я не собираюсь.

– Арт… Арч… Ар-р-чи… – с третьей попытки выговорил я.

– У-у, брат, тяжелый случай! Что, напиваешься в одиночестве? Хреново.

– Не твое дело! – отрезал я и попытался сесть ровно. С трудом, но мне это удалось. Голову все же пришлось подпереть кулаком.

– Герой, – оценил мои усилия Регги, – какие у тебя проблемы?

– Никаких. Кроме тебя. Я просто пьянь!

В этом была доля правды: последние несколько месяцев я действительно беспробудно пил. Пил, чтобы заглушить адскую боль, заполнившую душу после гибели Джеммы. Боль не проходила, но алкоголь, временно отключая сознание, не давал сойти с ума. Или подняться на самую высокую скалу и сделать шаг в бездну.

– Ты не пьянь, ты дурак, – сообщил мне Регги.

– Одно другому не мешает, – возразил я.

Регги хохотнул и неожиданно спросил:

– Слышишь, а морду ты мне начистить смог бы?

Я окинул его оценивающим взглядом.

– Не вопрос. Было бы за что.

Регги удовлетворенно хмыкнул:

– Как у тебя с фехтованием?

Я вытянул руку над столом и попытался справиться с дрожью в пальцах. Не получилось.

– Хреново, – заметил Регги.

– Ни фига! – не согласился я. – Дырок в тебе я и сейчас наделать смогу. Хотя, конечно… дырки кривые получатся.