Три поэмы про любовь в эпоху постмодерна
Шрифт:
«Дорогуша, тебе этого только и не хватало» – сделала выговор себе. Надела наушники, включила запись. Максим
Сказать что я обалдела, этого мало. Это было то, что пишут экзальтированные дамы после концертов их кумиров – благоговела.
В голове плохо умещалось, что вот этот человек, в мятой футболке, вытянутых в коленях штанах, которого я двигала туда-сюда и ругала когда он задевал микрофон, может извлекать такие волшебные звуки. Он играл Медитацию из оперы Таис. Шесть минут пролетели, Максим с заметно побледневшим лицом вошёл
– Ну как?
Я со страхом, что опять напортачила включила воспроизведение. О боги микрофонов, слава вам во веки веков, запись получилась чистой, чёткой, каждая нотка звучала.
– Погоди-ка!
Я окрылённая успехом скопировала два раза дорожку. Добавила им ревер, задержала на четверть секунды каждую. Таак, теперь развести по каналам. О чудо! Скрипка Максима вползала прямо в душу из середины сцены и мощно летала среди огромного пространства зала. Мы отошли подальше от колонок, Максим кажется был потрясён моим умением. Он не удержался, поцеловал меня в щёку.
Конец ознакомительного фрагмента.