Ты не мой BOY
Шрифт:
И вот через полчаса, я - уже не совсем я!
Глаза - вамп, губы мерцают блеском, скулы скульптурированы как у Джоли. В ушах длинные серьги.
– Вот это...
– выносит мама платье.
– Ну... пусть будет это, - покорно соглашаюсь я.
Черное. На шее широкий серебристый ошейник, одна рука с плечом обнажена, вторая закрыта свободным рукавом, собранным на запястье в "фонарик". Короткая пышная юбочка тоже фонариком, на талии серебристый пояс в цвет ошейнику.
Мама обожает наряды, но
– Только давай без каблуков, мам?
– Я купила очень устойчивые и невысокие, - достает сапожки с такими же серебристыми каблуками.
Вот на шмотки всегда есть деньги! А на Спарту, конечно, не было. Ну да, ладно. Спасибо Рыбу, проблема решена.
– Ой, Полечка...
– делает несколько шагов назад.
– Ты - богиня.
Смотрю на себя в зеркало. Смеюсь.
– Не совсем я, конечно. Скорее, ты.
Переодевает мне на обнаженную руку свои утонченные часики из серебра. И снимает мой фитнес-браслет.
– Ну все! Шансов нет. Он влюбится насмерть!
– Да не дай Бог!
– истово крещусь я.
– Мне что с ним потом делать?
Мама засовывает мне в клатч деньги.
– Не до утра! И не пить. Один коктейльчик и все, - даёт наставления.
– Если поцелует, никаких твоих болевых и удушающих! Это - нормально!
Хохочу, облизывая губы.
– Не трогай ты губы, - подкрашивает.
– Жжет...
– Это с капсаицином. Чтобы были чувственнее.
Кладёт мне блеск тоже в клатч.
Куртку надеть не позволяет, упаковывает меня в своё чёрное длинное пальто.
– Там такси уже мам...
– Ну все, беги. К часу - домо-о-ой...
– в след.
– Я позвоню...
Басы шатают стены даже в холле. И шатают что-то ещё в моей грудной клетке и низу живота, так, что даже походка моя меняется. И каблуки вдруг становятся вполне комфортными, а тело мягким, ловящим ритм. Сердце бьётся, поднимаясь в горло. И даже без алкоголя я чувствую лёгкую эйфорию от музыки.
Не торопясь иду через огромный танцпол в вип-зону. Ибрагим сказал, что самбисты тусуются там. Поднимаюсь по лестнице... Показываю вип-печать на запястье охраннику. В ультрафиолете она ярко светится.
Мимо столиков иду к диванам у сцены. Там толпа самых зачетных парней. Это по-любому Спарта!
Там смех, накачанные плечи, тестостерон, Ярославна!... И хорошенький Ибрагим в брюках и крутой рубахе.
– Привет!
– улыбаясь, вхожу в их тусу, вставая рядом с ним.
На мгновение все замирают, не узнавая, с вопросом смотрят в лицо, натягивая вежливые дежурные улыбки.
– Полина?!
– открывает рот Ибрагим.
– Малышкина??
Улыбаясь, пожимаю плечами.
– "Ты - не ты, когда... мама визажист!" - подмигиваю, щелкая пальцами.
Все
– Я бы и не узнал, - улыбается Артем, разглядывая меня.
– Тебе и не обязательно узнавать!
– стреляет борзым взглядом в него Ибрагим.
Приобнимая за плечи, подводит к креслу .
– Присаживайся…
– Давай, ты садись, я здесь, - присаживаюсь на широкий мягкий подлокотник, складывая ногу на ногу.
– Дым подан, господа!
– неожиданно в тусовку врывается Рыб.
За его спиной два официанта с огромными кальянами.
Глава 12 - Я не твоя собственность
Ну почему...почему... почему... такой расклад?! Я не согласен!
Она охуенна...
Что может быть круче, чем мощный, заточенный под механику Хаммер? Правильно, только изящная Ламба. Изящная Ламба с техническими характеристиками Хаммера.
Но дело даже не в этом...
Я просто чувствую, что там под капотом тот мотор, который мне по какой-то злоебучей логике необходим!
Вот никакой другой не впился, а этот упёрся и хочу-не-могу-дайте!
Стою как кретин, смотрю ей в глаза. Не приветливо смотрю... Раздражённо. Потому что я здесь, вообще-то, чтобы залить и выжечь эти карие пули из своего нутра. Отдохнуть от ее наличия внутри! А совсем не для того, чтобы ещё разок охуеть от ее охуенности.
Здороваться то будешь, Дениска? Или так и продолжим сверлить ее указательным на выход взглядом.
– Привет, Дэн, - здоровается она первая.
– Ага...
Перевожу взгляд на Ибрагима.
Э, как тебя накрывает-то, братишка! Терпи... Я же, сука, терплю.
– Короче!
– натягиваю я самую широкую улыбку из всех припрятанных для треш-случаев.
– Есть такой коктейль "Штош". Слышали? Нет?? Сейчас покажу...
Двигаю к себе свой бокал.
– Текила... Вискарь...
– доливаю туда понемножку из всех бутылок.
– Абсент... Ром... И долька лимона! Без лимона вообще не канает!
– О, Дэнчик в своем репертуаре!
– улыбаются пацаны.
– Говоришь философски: "Штош..." выпиваешь залпом и покидаешь эту реальность!
– опрокидываю обжигающую жижу в рот и пью большими глотками.
Горло сжимается, пытаясь не пропустить внутрь это безобразие. Но мои намерения сильнее моего горла!
– Эй!
– вскрикивает повернувшаяся Яська.
– Заберите у него!
Добирается до меня сама, отбирая остатки.
– Дэн , ты чего дебил?! Тебе же литичку вкололи! Там же снотворное!
– И это прекрасно!
– облизываю спирт, обжигающий потрескавшуюся губу.
– Дэн, ну?!...
Бах... В голову бьёт волна опьянения, почти сбивая с ног.
– Вань, - разворачивается она обиженно к Яшину.