Ты не мой BOY

Рам Янка

– Так себе у тебя с комплиментами, да?

Полина осматривает рычаг.

– Смести вперёд, - кладу свою кисть сверху, сдвигая рычаг.

Машина начинает катиться вперёд. Вскрикнув, она давит на тормоз.

– Тормоз... Газ... Элементарно, - бормочу, закрывая глаза.
– Рули, поворотники включай, больше ничего не надо. На экране - все дистанции и разметка.

Настраиваясь, медленно выдыхает.

– Пристегнись!

– Сама пристегнись...

Слышу щелчок.

–

Дэн!
– рявкает.

Вздрагиваю.

– Ремень...

Не открывая глаз на ощупь пристегиваюсь, пару раз промазав мимо фиксатора.

Машина медленно трогается.

В моей голове личный ГЛОНАСС, я по поворотам чувствую, куда мы едем. В сторону центра.

А мне пофиг куда, пусть меня покатает....

Роняю спинку ещё ниже. Рубит. И в тот же момент не отрубает. Плаваю в каком-то кайфовом киселе.

– Куда вести, Дэн?

– Некуда... Покатаемся.

– Как это так?

– Ну... Так...

– А где ты живёшь?

– В аду...

– Дэн, ну серьезно!

– Серьезно...

– Ночуешь где?

– Там же. Но когда удается выбраться, снимаю что-нибудь посуточно.

– Снимай.

Отыскав во внутреннем кармане телефон, нажимаю на голосовой поиск.

– "Риэлтор..." - стараюсь внятно произнести.
– Ща перезвонит, ответь... Язык заплетается...

Сую ей телефон на колени. Он соскальзывает ей между ног. Полина дергается. Мобильник начинает звонить и вибрировать.

Она резко бьёт по тормозам, меня подкидывает.

– Ах, ты...
– прилетает мне несколько лёгких оплеух вскользь по лицу.

Закрываюсь, со смехом, ладонями.

– Я же веду! Ты совсем кретин?!

Отвечает на вызов.

– Да!
– прикрывает микрофон.
– Чего говорить ему?!

– Ладно, давай, я сам, - тяну руку.
– Никакой пользы от тебя, Малышкина. Один ущерб организму…

Прикладываю телефон к уху.

– Квартира на сутки, однокомнатная, он инклюзив, центр, лоджия, большая кровать и люксовый матрас, - на автомате заказываю я.
– И джакузи. И лучше повыше! Чтобы вид зачетный.

– Пятнадцать штук. Пойдет?

– Сколько? Пятнадцать?

Потрошу портмоне. Купюры летят на меня сверху. С налом у меня обычно напряг. Нал мне теперь не положен. Отец хочет контролировать мои покупки.

Но у меня дохрена лазеек, как обналичить...

Пока хватает, - поднимаю несколько купюр.

– Пойдет...

– Ничего себе - цены за сутки! Не проще ли снять постоянную?

– А нафига?

– Ну да...
– скептически.

– Береговая тридцать три, поехали...

– О, черт! Развязка...
– начинает нервничать Полина.
– Как ее проезжать-то?!

– Вот за этой тачкой

давай...
– подсказываю я.

Проезжаем мимо супермаркета.

– Малышечка... Купи своей рыбке сигареты, а?

– Обойдешься. Я здесь не припаркуюсь.

– Да здесь автомат- парковка. Смотри на экран и все.

– Нет!
– категорично.

Цокнув, с трудом поднимаюсь, открываю бардачок. Начинаю искать там. Психую, все вываливается...

– Дэн, упал обратно, или я тебе сейчас врежу. Ты отвлекаешь.

– Мм... Какая властная госпожа...

– Упал!!

– Ой...

Послушно падаю.

– Мне сигареты нужны. Очень.

– Закажешь.

– А мне сейчас нужны!

– Потерпишь.

– Я не люблю терпеть!

– Полюбишь.

Цокаю… сдаюсь.

Встаём на путях. Пропускаем состав.

– Где родители твои?

– Дома.

– Почему домой не едешь?

– Я там мешаю...

– Как это - мешаешь?

– Жена у отца новая. Молодая. Его напрягают наши возможные... неуставные отношения...

– А они есть?!

– В ее воспаленной фантазии... Мне - чего: сыворотку правды вхерачили?
– морщусь я.
– Нахрен я это рассказываю? Кончай допрос, малышка. Нечестно…

Зубы стучат. Меня знобит...

Дотягивается до моего лба, кладет прохладную ладонь.

– Дэн, жар у тебя.

– Да и хуй с ним, забей...

Едем дальше.

Сворачивает во двор.

– О, черт! Как парковаться?

– Экран - зелёный, жёлтый, красный... Соображая, малышка.

Малышка справляется. Малышка крутая...

Я прихватываю свою спортивную сумку с чистыми вещами.

Рассчитавшись с риэлтором, мы едем в лифте на мансардный этаж. Сверлим друг друга взглядами через зеркало.

– Нафига ты это всё устроил?

– А я вообще некомфортный чувак… - пожимаю плечами.

Полина открывает дверь.

Это крутая квартира, я ее уже снимал пару раз.

Держась за стену, иду к кровати. Падаю лицом вниз.

– Ну и что с тобой делать?
– вздыхает Малышкина.
– Вдруг ты загнешься до утра?

Переворачиваюсь на спину.

– На дождутся... Я, сука, живее всех живых. И буду. Полин, - тяну ей карту.
– Закажи еды... Любой... Мне на утро, себе сейчас. И винишко... Сухое... Красное... Хорошее... Штук за пять... И сигареты... Две пачки вот таких, - вытаскиваю из кармана пустую.

Вместе с ней высыпается пара презервативов. Стряхиваю их на пол.

– Шестьдесят одиннадцать. Пин-код.

– А ты всем пин-код от своей карты сообщаешь?

– А ты - не "все".

– Ладно, ложись, болезный. Сейчас придумаем что-нибудь.