Убойная сила (Кровник - 2)
Шрифт:
Утром третьего с момента прибытия дня Кротовский решил отвезти меня к бригадиру, предварительно поинтересовавшись:
— Ну ты как — вошел в форму, нет?
— А что — какие-то проблемы? — насторожился я.
— Да нет, в общем, — Вовка неопределенно пожал плечами. — Белый вообще-то мужик ничего, однако… Короче — он может прям с ходу тебя на зуб попробовать.
— Зубы свои или вставные? — уточнил я.
— У кого? — озадаченно вытаращился Вовка.
— Да у бригадира у вашего — у кого же еще!
— А-а-а…
— Все в норме, братан! — успокоил я его. — Я в форме. Давай — покатили…
Фазенда Белого и усадьба Кротовского были похожи как две капли воды — с той лишь разницей, что резиденция Вовкиного начальника располагалась за городом, в живописной сосновой роще, и отстояла от остальных фортификационных сооружений «новых русских» на значительном удалении.
«Ну вот, — подумал я, когда мы подрулили к могучим железным воротам, — расстреляют здесь из крупнокалиберного пулемета — никто и не вздрогнет!». А вслух сказал:
— А что, Вовка, — у всех ваших «быков» такие вот стандартные хоромы?
— Я в «быках» уже давненько не числюсь, — ощетинился Кротовский и шумно цыкнул зубом — было заметно, что он слегка нервничает. — А вот тебе на первых порах придется поупираться. Если все путем выйдет…
После третьего сигнала клаксона ворота бесшумно отъехали в сторону, и мы оказались на внутренней территории двора. Я завертел башкой на 180 градусов и принялся усиленно изучать обстановку. Увы — меня ждало горькое разочарование.
На обширной территории усадьбы повсюду в неровных клумбах без опалубки росли жухлые цветочки, а у ворот, за дощатым столом рубились в «козла» двое престарелых стариков, один из которых и впустил нас, даже не поинтересовавшись через переговорное устройство, кто же это явился — такого устройства в усадьбе бригадира просто не было…
— Пффф… Скучно, однако, — высказался я. — Никаких прибамбасов.
— Ага, никаких, — согласился Вовка, выбираясь из машины. — Белый у нас аскет. Водку не пьет, не курит, босиком ходит, спит с «мамой». Хочет жить долго, — и поинтересовался у пенсионеров:
— Пишет?
— Пишет, пишет, — прошамкал сидевший к нам лицом старик. — Он всегда пишет.
— Пошли, — Вовка махнул мне рукой и двинулся в обход дома. — Шеф в беседке — роман пишет.
— А про что роман? — спросил я, догоняя Кротовского. — Он у вас что — ко всему прочему, еще и писатель?
— Про мафию роман, — объяснил Кротовский. — Уже третий год пишет — надеется, что после смерти опубликуют.
— В смысле — про вас, что ли?
— Да ну, скажешь тоже — про нас! — Вовка криво усмехнулся. — Мы — бригада. Пахари мы — кони гужевые. А мафия — это там. — Кротовский ткнул большим пальцем вверх и опять цыкнул зубом.
В небольшой беседке, обильно увитой плющом, было отнюдь не комфортабельно.
— Здорово, Михалыч, — кашлянув, произнес Вовка. — Мы здесь.
— Угу, вижу, — отозвался бригадир, отрываясь от писанины, и, кряхтя, уселся на топчане. — Здорово, хлопцы. Доклад. — И уставился на меня белесыми глазами, слегка наморщив седые брови, отчетливо выделявшиеся на кирпично-красном аскетическом лице.
— Какой доклад? — Я недоуменно пожал плечами. — Вы, наверно, и так все знаете — Вовка же рассказывал…
— Да нет, сынок, — оборвал меня Белый. — Ты доложи, чем ты себя мнишь и как жить далее собираешься.
Ну фрукт! Даже сесть не предложил… Доложи ему!
— Да вот — в бригаду к вам хочу, — скромно сообщил я. — Могу быть полезен для вашего дела. Деваться мне некуда.
— Все? — уточнил бригадир.
— Ну да, все, — я опять пожал плечами. — А что еще надо? Вот он я — хотите, берите, не хотите — пешком постою.
— Ну все так все, — согласился Белый и неожиданно добавил:
— Ты мне пока что не нравишься. Я возмущенно фыркнул и заявил:
— А я не баба, чтоб вам нравиться! Тоже мне! Вовка ухватил меня за рукав и попытался осадить.
— Да не лезь ты! — Я досадливо отстранился и продолжил:
— Я вам себя предлагаю для работы, а не на конкурс красоты. Скажите сразу — берете или нет. Чего зря базарить!
— Ну! — удивленно воскликнул Белый и погрозил мне пальцем:
— Не суетись, малыш — целее будешь! Ты вот что — послушай, что я скажу, и попробуй хоть один пунктик опровергнуть. Только аргументирование! — Он начал загибать пальцы:
— Тебя по всей России ищут — раз…
— Вовка сказал, что фотографий на стендах пока нет, — возразил я. — Может, и не ищут в вашем городе.
— Это херня, — беспечно махнул рукой бригадир. — На портреты у них сейчас бабок нет. А вот ориентировочки на тебя в каждом отделении лежат — проверяли. Но это еще полбеды… — Бригадир потыкал в мою сторону указательным пальцем. — Помимо ментов тебя чеченцы ищут. Это худо. Эти покруче ментов…
— А-а-а! Испужались? — ядовито осклабился я. — Надо же, а? На российской земле русская мафия боится каких-то занюханных «чехов»! Во бля — докатились!
— Ты за базаром следи, малыш, — посоветовал Белый и счел нужным пояснить: