«Христос воскрес!» —Ликуем днём весенним.«Христос воскрес!» —«Воистину воскрес!» —Над Красной площадью,Василием БлаженнымПасхальный звонКак благовест с небес.И сам ХристосС большим крестом нательным,Взяв посох веры,С нами вышел в путь,ПростившисьС кротким образом настенным —С иконным ликом,Схожим с ним чуть-чуть.Не диво ли,Что от Кремля, отсюдаОтправился сейчас в дорогу он?И совершилось обновленья чудоПод трепетный пасхальный перезвон.Простим же тех,Кто нам мешал увидеть,Открыть ХристаСвященный
лик для всех,Кто призывал крушить и ненавидетьВ пылу мирских услад или утех.Теперь все мыВновь обратились к церкви,И сам ГосподьСпешит на Пасху к нам,И свечи в крестном ходе не померкли,Дорогу освещающие в Храм.В краях всея Руси и над МосквоюВитает Дух Святой среди небес,Не знающий мгновения покоя.Иисус Христос воистину воскрес!
Однокрылый ангел
– Однокрылый ангел, где твоё крыло?Что с тобой случилось, что произошло?– Возвращал я свету дитятко одно,Но ему другое место суждено.Там в просторе хладном бесконечный мрак,Там за лучик света очень много драк.И в противоборстве, чтоб дитя спасти,Потерял крыло я, Боже мой, прости!Я-то ведь поднялся на одном крыле,А малыш остался в непроглядной мгле.Не обрёл он солнца, не вкусил тепла,Поглотила темень, схоронила мгла.– Однокрылый ангел, и с крылом однимТы самим Всевышним и судьбой храним,Чтоб прийти на помощь, чтоб спасти в беде…– Где, кому я нужен? Никому. Нигде.– Однокрылый ангел, так не говори,Поднимайся в небо на крыле зари,Ты седьмому небу будешь снова рад,Кто спешит на помощь, тот всегда крылат!
Юрий Воротнин
Юрий Иванович Воротнин – заслуженный строитель России, член Союза писателей России, лауреат московских областных литературных премий имени Р. Рождественского (2010), имени Я. Смелякова (2010), автор поэтических книг: «Стихотворения 1973–2005» (2006), «На вечной дороге» (2010). Награждён Золотой Есенинской медалью.
Русь
Говорил, говорил – как слова доставал из колодца.И заплакал потом, и давай причитать-голосить,Будто горло пронзил наконечник стрелы инородца,И рванула из горла тоска и печаль по Руси.Не по родине плач, что гремела державным железом,—По Руси, гой еси, что лишь в гусельных сказах жива,Где семь вёрст до небес, только семь, но всёлесом и лесом,А за каждым кустом колдуны, ведуны, татарва.Он плетёт языком, но какие узлы расплетает!Отмывает слезами, что жизнь накоптила во мне.Красно Солнце встаёт, Ясный Сокол с запястья взлетает,И в воде не тону, и опять не сгораю в огне.Я семь вёрст пролечу, отобьюсь, отмолюсь по дороге,Меч заветный в руках, сапоги-скороходы не жмут.И увижу свой дом, и узнаю родных на пороге,И услышу, как птицы и ангелы вместе поют.
«Этот камень веками растёт через тёртое поле….»
Этот камень веками растёт через тёртое поле.Он морозит подошвы в студёной подземной реке.Чтоб избавить себя от сердечной тоски и неволи,Я к нему прикасаюсь и чувствую холод в руке.А за холодом вслед чую дрожь, чую: движутся токи, —И вбираю в себя эту тяжесть как вечный покой.Всё он помнит про нас, знает замыслы наши и сроки,Провожает в дорогу, встречает, берёт на постой.Рядом тракт дождевой, по нему всё шаги да колёса,Кто-то плачет навзрыд, кто-то снова поёт невпопад.Будет время и мне собирать землянику с откосовПо дороге в былинный, в лесах затерявшийся град.А пока я пред камнем стою, усмиряя желанья,Я поцарствовал всласть, а теперь только мёд в бороде.Но откликнется он на моё чуть живое дыханье,И круги от него побегут по подземной воде.
Лебеди-гуси
В каждом прожитом дне понимания больше и грусти,С каждой спичкой зажжённой и сам, словно хворост, горю,А забудусь на миг – и несут меня лебеди-гусиЧерез дол, через лес, через долгую память мою.Озаряются дали, и вижу я мать молодою,И отец – молодец, с ним любая беда – не беда,Ранним утром меня умывают живою водою,Чтоб с меня худоба уходила как с гуся вода.Над тоскою
моей, над заснувшей с усталости Русью,Над вороньим гуляньем, затеявшим суд-пересуд,Сколько крыльев хватает, летят мои лебеди-гуси,Сколько крика хватает, зовут мою память, зовут.То дорога легка, то вокруг облака без просвета,То дымком от печи, то пожаром потянет с земли,Золотыми шарами и мёдом нас балует лето,Серебром осыпают усердные слуги зимы.Но недолог полёт, возвращенье всегда неизбежно.Оборвётся забвенье, проститься и то не успеть.И смотрю я назад, и такая мне видится бездна,Что оставшейся жизни не хватит её разглядеть.
Август
И прижаться к земле, и почти что сравняться с землёй,Слава Богу, что август не минул ещё середину.И трава по утрам от тумана тепла, как бельё,И ещё холода не томят на рассвете рябину.А прижавшись к земле, лишь глубинному гулу внимать,Что в подземной реке оседает и медленно тонет,И почуять покой, и судьбу научиться читатьПо сплетенью корней, как по линиям тёмных ладоней.И загад разгадав, никого ни о чём не просить,Никуда не спешить, ни судимым не быть, ни судьёю.Лишь холодные пальцы с корнями потуже сцепитьИ прижаться к земле, и почти что сравняться с землёю.
Золотые шары
Паутина на ветках качается,Отдыхает трава от жары.Я не верю, что лето кончается,Но цветут золотые шары.По утрам леденцы-колокольчикиПоднимают меня на хоры.Щеголял бы в нарядной ковбоечке,Да цветут золотые шары.Выйду в сад и поёжусь от холода,Разбросает мне ветер вихры.Мы не стары с тобой и не молоды,Нам цветут золотые шары.Наша осень покоем отмечена,Пирогами и чаем красна.И подсолнечным светом просвечена,И последней любовью честна.
«В безбожном детстве, как в загоне…»
В безбожном детстве, как в загоне,Я жил по правилам иным,И Бог на бабкиной иконеМне дедом виделся родным.Его земля не удержала,И не спасла моя слеза,Но в Божьем облике державномСияли дедовы глаза.
Римские каникулы. Гоголь
В Вечном городе вечный покой,Ни движенья, ни ветра, ни смуты.И забытый в веках часовойИзмеряет веками минуты.Сыты голуби, голоден Тибр,Обескровлено древнее русло.Семь холмов и кофейня-трактир —Вот что в Риме находка для русских.И святые, и грешные – в строй!Каждый камень поёт о геройстве.В Вечном городе вечный покой.Но откуда ж тогда беспокойство?Со щита пробиваясь на щит,Убежать в дорогие потёмки,В край, где дым деревянный виситДа следы заметает позёмка?
День Покрова
Нынче холоден день Покрова,Снег летит вперемежку с листвою,Но ещё не остыла трава,И зима не готова к постою.Пусть вороны на старой ветлеЗатаились в обиде и гневе,Время будет пожить при теплеИ понежить себя на пригреве.Я, застигнутый снегом врасплох,Воротник подниму поневоле,Каждый выдох глубокий и вдохОщутив как предчувствие боли.И, втянув бесконечность полейГорше дыма лихой сигареты,Буду рад я, что есть сорок днейДо зимы, если верить в приметы.
Моя свеча
Какие-то страхи летают,Какой-то мерещится гул.Ладонью свечу закрываю,Чтоб ветер огонь не задул.Давно мне известно, что будет.Что было, узнать предстоит.А ветер всё дует и дует,Свеча всё горит и горит.Мне воля – как будто неволя,И жизнь – не черешневый мёд.Но всё же обидно до боли,Что скоро и это пройдёт.Как будто на многие лета,Простить и проститься спешу.Свечу закрываю от ветраИ сам на неё не дышу.