Укороченный удар

Кобен Харлан

Очко, снова очко. От пота серая футболка липла к груди. Обычно во время тренировок у Болитара появлялись интересные мысли, но сегодня в голове были только кольцо, мяч и изящная кривая, которую он описывал в полете. Все так просто, ясно и естественно…

— Привет, Майрон!

На подъездной аллее стоял десятилетний сосед Тимми.

— Отвали, ребенок, ты мне мешаешь.

Засмеявшись, мальчишка подобрал мяч под кольцом: у них с Майроном была своя шутка. Дело в том, что мама Тимми твердо верила: ее сын докучает мистеру Болитару, значит, тот может без зазрения совести отправлять маленького

непоседу домой. Тимми это не останавливало, он с друзьями постоянно присутствовал на тренировках Майрона. Порой, когда ребятам не хватало игрока, самый храбрый стучался в дверь Болитаров и просил строгую маму Майрона позвать сына на игру.

Некоторое время они с Тимми играли вдвоем и болтали о разных интересующих десятилетнего мальчишку вещах. Потом стали подтягиваться другие дети: братья Дейли, сестры Коуэн… Ребята ставили велосипеды на подъездную аллею Болитаров и просили пас. Майрон оказался справедливым пасующим. Счет толком не вели, зато много шутили и смеялись. Вслед за детьми появились и отцы: Арни Столлман, Фрэд Демпси… Давненько Ливингстон не видел таких матчей! Получилось немного в духе картин Нормана Рокуэлла, [23] но Майрону именно это и требовалось.

23

Норман Рокуэлл — художник, иллюстратор, автор множества реалистических картин из жизни маленького американского городка.

Было почти десять, когда матери стали звать ребят домой. Выйдя на крыльцо, женщины приветливо улыбались Майрону и махали рукой. Болитар отвечал тем же. «Ну, мама!..» — нестройным хором ныли юные баскетболисты, но ослушаться не решались.

Лето, школьные каникулы… Какое счастливое, беззаботное время! Говорят, дети нынче совсем другие: торгуют оружием и наркотиками, совершают жестокие преступления, заражают друг друга СПИДом; однако летний вечер в тихом, заселенном средним классом городке стер пропасти и барьеры между поколениями. Казалось, в мире не существует ни Аарона, ни братьев Эйк. Казалось, в теннисных центрах не убивают молодых девушек.

Валери такой вечер точно бы понравился!

Из-за двери черного входа выглянула миссис Болитар.

— К телефону! — коротко позвала она.

— Кто звонит?

— Джессика. — В голосе женщины трескучий мороз, а на лице — гримаса отвращения, будто само имя источало дурной запах.

Только бы со всех ног не припустить! Майрон поднялся (а если честно — взлетел) по ступенькам крыльца и прошел на кухню. В прошлом году ее полностью отремонтировали и переоборудовали. Зачем — спортивный агент понять так и не смог. В семье готовкой не увлекались, ну, если, конечно, не считать замороженную пиццу «Селеста», которую разогревали в микроволновке.

— Из своей комнаты отвечу! — объявил он.

Миссис Болитар недовольно заворчала, ладно хоть никакую колкость не сморозила! Подобно Эсперансе, обид она не прощала, особенно тех, что касались ее маленького мальчика.

Прикрыв дверь, Майрон схватил трубку и услышал щелчок: маме хватило деликатности отключить параллельный телефон.

— Служба

мужского эскорта?

Как обычно, при первых же звуках любимого голоса жизнь заиграла яркими красками.

— Да, мэм, вы не ошиблись. Чем я могу вам помочь?

— Ищу настоящего жеребца.

— Вы попали по адресу. Особые предпочтения имеются?

— Хотелось бы покрасивее, но, думаю, и вы подойдете!

— Классный разговор!

В трубке слышался какой-то гул.

— Что так долго не отвечал?

— На улице был, играл в баскетбол с Тимми и другими ребятами.

— Я не помешала?

— Не-а, мы как раз закончили.

— Твоя мама была со мной не слишком приветлива.

— С ней такое бывает.

— Я же ей нравилась.

— И сейчас нравишься.

— А Эсперансе?

— Эсперанса никогда тебя не жаловала.

— Да уж…

— Ты живешь в отеле «Великобритания»? — осторожно уточнил Майрон. — В номере 207?

Удивленное молчание.

— Ты что, следил за мной?

— Нет.

— Тогда откуда знаешь?

— Долгая история. Расскажу, когда домой вернешься. Ты сейчас где?

— В аэропорту Кеннеди, самолет только что приземлился.

Сердце Майрона пустилось бешеным галопом.

— Так ты дома?

— Буду, как только заберу багаж. Заглянешь ко мне? — куда менее уверенно спросила Джессика.

— Уже выезжаю.

— Надень то, что легко сорвать, — посоветовала девушка. — Буду ждать в ванной с экзотическими маслами Средиземноморья.

— Развратница!

Повисла очередная пауза, после которой голос Джессики стал совсем робким.

— Я ведь тебя люблю… Иногда веду себя по-дурацки, но люблю.

— С этим ясно, лучше о маслах подробнее расскажи.

— Приезжай скорее! — засмеялась Джессика.

Положив трубку на базу, Болитар быстро разделся и пошел в душ. Холодная вода сейчас — самое то! Насвистывая любимый мотив из «Вестсайдской истории», вытерся и раскрыл шкаф. Что будет легче всего сорвать? Нашел! Рубашка на кнопках! Теперь чуть-чуть одеколона. Майрон им редко пользовался, но Джессике нравилось, когда от мужчины пахнет парфюмом. Взлетая по лестнице, он услышал, как в дверь позвонили.

— Я открою! — крикнул спортивный агент.

На крыльце стояли два полицейских в форме.

— Вы Майрон Болитар? — спросил тот, что повыше.

— Да.

— Нас прислал детектив Ролан Димонт. Вам следует проехать с нами.

— Куда?

— В отдел убийств.

— Зачем?

— Буквально час назад арестовали Роджера Куинси. Его подозревают в убийстве Валери Симпсон.

— И?

Тут впервые за все время заговорил низкорослый коп:

— Мистер Болитар, вы знакомы с Роджером Куинси?

— Нет.

— Когда-нибудь с ним встречались?

— По крайней мере мне об этом неизвестно.

«По крайней мере мне об этом неизвестно» — самое обычное «нет» в переводе с адвокатского.

Детективы многозначительно переглянулись.

— Вам лучше поехать с нами, — заявил высокий коп.

— Почему?

— Потому что мистер Куинси отказывается давать показания, пока не поговорит с Майроном Болитаром.

ГЛАВА 23

Позвонив на квартиру Джессики, Майрон предупредил, что задержится.