Улица Жмуров
Шрифт:
Я хватаю клочок бумажки. Чернила совсем свежие...
– Скажите, – говорю я служащему в окошке, – этот корешок чека оставил тот тип, что был передо мной?
У парня волосы бобриком и кислый вид, будто у него рак печени.
– А вам-то что? – спрашивает он.
Я показываю ему мое удостоверение.
Его поведение сразу меняется.
– Какая фамилия? – осведомляется он.
– Людовик Бальмен.
Он смотрит последний из оплаченных чеков...
– Да, он, – соглашается служащий.
Я бросаю
– Черт возьми! Он снял десять миллионов?
– Да...
– Этот тип не показался вам странным?
– У меня нет привычки разглядывать клиентов... Это верно. Он сидит целый день в своей конуре, выдавая бабки и прикалывая к лацкану пиджака булавки от пачек... Булавки – это единственное, что остается честным кассирам от всех выдаваемых ими сумм.
– А что случилось? – спрашивает он.
Я пожимаю плечами.
А действительно, что случилось?
– Ничего, – отвечаю.
Я сую свои денежки в карман и отваливаю. Маринетт ждет меня, возбужденная от мысли, что у нас впереди целый день, а я снял то, на что можно хорошо гульнуть. Только бы она не вообразила, что я собираюсь подарить ей драгоценность или меховое манто! Я терпеть не могу разочаровывать девушек!
– Скажите, моя прелесть, – шепотом спрашиваю я ее, – вы заметили двух типов, отошедших от окошка, когда я шел к нему?
– Да, – отвечает она.
– В какую дверь они вышли?
– Через большую в середине, кажется...
– Пошли!
Я тащу ее к большой двери, перед которой ажан в пелерине борется с холодом и мрачными мыслями.
Начинаю с начала, то есть показываю ему мое удостоверение. После этого простого действия он берет под козырек, как перед важной персоной.
– Вы видели, как несколько минут назад отсюда вышли маленький человечек с седыми волосами и с ним другой, повыше, в кожаном пальто?
– Видел... – отвечает ажан.
– Куда они пошли?
– Они повернули направо... Должно быть, у них была машина, потому что у высокого были в руке ключи...
Я бросаюсь вперед... Широкими прыжками несусь вдоль ряда автомобилей... и резко останавливаюсь перед большим черным кабриолетом. В нем сидит мой седой человечек. Он выглядит спящим, потому что его голова прислонена к стеклу правой дверцы. Eго приятель исчез...
Я открываю дверцу, и старичок вываливается на шоссе. Он весь обмякший и белый, как репа изнутри.
Плюс ко всему прочему, он еще немножко мертвый...
Мертв он недавно, но все-таки мертв...
Смотрю по сторонам. Типа в кожаном пальто нет, как масла в еде бедняка.
Малышка начинает завывать, увидев жмура.
– Закройте рот, – говорю я ей, – и позовите ажана, стоящего перед дверью!
Глава 2
Четверть часа спустя приезжает «скорая». Мертвеца грузят на носилки и – гони, извозчик!
Я
– Что случилось с тем человеком? – спрашивает служаночка.
Я смотрю на нее так, словно она меня разбудила. По-моему, наши с ней развлечения накрылись. Вы ж меня знаете! Столкнувшись с такой историей, я сразу расхотел играть в Казанову!
– Пока не знаю, – отвечаю я ей. – Может, подавился слюной.
– Какой ужас!
– Называйте это, как хотите...
– А куда мы едем теперь?
– В морг.
Она вздрагивает.
– В мо...
– Да, но вы подождете меня в машине. Я не хочу навязывать вам подобное зрелище...
– О! Я не боюсь, – говорит девочка. – Наоборот, мне будет интересно побывать в морге!
Ну что мне делать? Все красотки – извращенки и готовы примириться с упущенным сеансом траха, лишь бы им показали жмурика.
Я начинаю злиться.
Нет, это ж на кого, спрашиваю вас, я буду похож, если стану вести расследование, имея на прицепе эту потаскушку?
– Послушайте, лапуля, – говорю я ей, стараясь оставаться спокойным, – я никак не могу взять вас с собой...
– О! А почему?
– Потому, что для входа в морг нужно быть полицейским... или покойником! Вы, слава богу, не принадлежите ни к той, ни к другой категории, верно?
Она соглашается и насупливается.
Я останавливаюсь позади «скорой» и иду за носилками. Сторож принимает жмура... В этот момент являюсь я:
– Комиссар Сан-Антонио.
Он приветствует меня способом, о котором как минимум можно сказать: почтительный.
– Здравствуйте, господин комиссар. Вы меня не узнаете?
Я смотрю на его усы в форме руля гоночного велосипеда и красный от божоле нос...
Я действительно встречал этого типа в ходе прошлых расследований, потому что при моей работе в моргах бываешь чаще, чем в «Лидо».
– Немедленно вызовите врача! – приказываю я. – И дайте мне телефон.
Он ведет меня в покрашенный эмалевой краской кабинет, провонявший мертвечатиной, как и все здание, плюс еще запах красного вина.
Я звоню в криминальную полицию и излагаю суть дела.
– Клиент снял со своего счета десять "кирпичей 1 ", – говорю я моему невидимому собеседнику, – а через четыре минуты лежал мертвым в своей машине. Сопровождавший его тип исчез, и десять миллионов тоже. Мертвец в морге, остается только поймать человека в кожаном пальто...
1
«Кирпич» – миллион старых франков или десять тысяч новых (жарг.). Здесь и далее примечания переводчика