Уроки автостопа или Как за 20$ объехать весь мир
Шрифт:
Мой путь начинается в Мальграта. Здесь я стопить даже не пытаюсь. Если и удастся поймать попутную машину, то наверняка не раньше чем через 3-5-10 часов, а то и более. Лучше прогуляюсь до трассы пешком. За это же время смогу легко преодолеть 15–20 км. Автостоп в Испании часто оказывается значительно более медленным способом передвижения, чем ходьба.
По дороге к автостраде раскланиваюсь со скучающим полицейским; набираю в рюкзак помидоров и слив, в обилии произрастающих повсюду. Прохожу мимо описанной во всех путеводителях старинной крепости. Крепость или вернее то, что от нее осталось,
Пишу на табличке "Жерона" и, заранее настроившись на долгое томительное ожидание, занимаю позицию… Прошел час, другой. В доброй старой Германии на таком без преувеличения отличном месте с таким потоком машин не простоял бы больше 2–3 минут. А здесь глухо, как в танке. Причем, обидно даже не то, что не хотят меня везти. В конце концов, автостоп — дело добровольное. Не хочешь, не подвози! Обидно другое — никто даже не удосуживается хотя бы показать жестами, что сворачивает или недалеко едет или места нет (так в других странах водители отмазываются от стопщиков).
Когда мне окончательно надоело стоять на одном месте, я взвалил на плечи рюкзак и отправился дальше — в сторону автострады А7. Если верить карте, до нее около 15 км. Расстояние не ахти какое. Но я не учел того, что воды у меня всего 1.5 литра, а температура в тени (где она есть) не меньше 40 градусов!
Весь путь я проделал под безжалостными палящими лучами солнца. Вода быстро кончилась, а солнце пекло не переставая. Жара и жажда так меня измучили, что, дойдя до въезда на автостраду, я не стал тут же занимать позицию, а отправился в видневшийся неподалеку сонный городок на поиски воды.
Хосталрик — городок заштатный. Людей на улицах не видно — попрятались от жары. На центральной площади — маленький продовольственный магазинчик. Внутри слышна немецкая речь. Я открываю дверь и вижу бюргеров, приценивающихся к вину, которое они нацеживают из огромных бочек, нагроможденных друг на друга вдоль стены. Рядом с каждой бочкой стоят пластиковые стаканчики.
Выяснив, что пробовать вино можно бесплатно, я тут же приступил к дегустации. Чтобы сильно не наглеть, из каждой бочки наливаю грамм по 20–30. Но бочек-то не меньше 30! Вино прекрасное — и пьется с удовольствием и жажду утоляет. Однако, вскоре понимаю, что крыша капитально уезжает — еще пару глотков, и я буду лежать на полу. Покупаю бутылку воды и, пошатываясь, выхожу с ней на улицу. Жадно выпиваю ее залпом. Кажется, полегчало. Через 10 мин возвращаюсь назад. Вновь подхожу к бочкам и под одобрительные приветливые взгляды продавщиц продолжаю дегустацию. Наконец, понимаю, пора иметь совесть. Заполняю литровую бутылку из-под воды самым лучшим, на мой вкус, вином. Цены здесь смешные. За все про все с меня чуть больше доллара. Однако, платить нужно песетами, а их у меня нет.
— Интересно, а принимают ли здесь кредитные карточки? — подумал я вслух.
— Да, мистер, без проблем, — обрадовалась продавщица.
Пытаюсь заплатить, но терминал выплевывает карту. Позвали менеджера. Но снова тот же мерзкий писк компьютера
Менеджер выдвинул другое предположение:
— Извините, мистер, с карточки нельзя списать такую маленькую сумму.
Что за бред! Я всегда считал, что можно сделать покупку хоть в один цент. Но, возможно, в Испании порядки другие. С сожалением оставляю бутылку и поворачиваюсь к выходу. Но…
— Мистер, пожалуйста, возьмите свою бутылку бесплатно. И приходите к нам еще.
Приятно. Европа. Милые испанцы. Впрочем, надо ехать. Метрах в пятистах от центра городка — въезд на автостраду А7, немного дальше — пиаж. Отличное место. Но… только не в Испании.
Машин полно. И даже, что приятно, реагируют на меня — все, как сговорились, показывают, что едут в противоположную сторону — в Барселону. После часа безуспешных попыток застопить хоть кого-нибудь из тех, кто едет в нужном мне направлении, я решил пойти на хитрость. Пишу на табличке "Барселона", и через пять минут на роскошном "Мерседесе" несусь по автостраде.
Мой поступок был не таким глупым, как может показаться на первый взгляд. Через 20 километров мы проезжаем пиаж. Это-то мне и нужно!
— Стоп! — говорю я водителю и открываю дверцу.
Он, видимо, считая, что я все еще нахожусь под влиянием винной дегустации, хватает меня за рукав:
— Это не Барселона. Барселона дальше.
Но я, не обращая внимания на его удивление, выхожу из машины и, помахав на прощанье рукой ошарашенному испанцу, перехожу через пиаж на другую сторону автострады. Я надеялся, что отсюда мне значительно быстрее удастся уехать. Так и оказалось. Всего через час (для Испании — это чуть ли не минимальное время голосования на одном месте) я застопил дальнобойщика-бельгийца. Думал доехать с ним хотя бы до Франции, но около Жероны бельгиец посмотрел на таксограф и сообщил:
— Я должен остановиться на отдых.
Мне и самому нужно хорошенько отдохнуть. Испанский автостоп — занятие утомительное. Вместе с бельгийцем заезжаю в Жерону. Сходив вечером в музей Сальвадора Дали, я отправился отсыпаться в молодежном общежитии.
Утром — опять на трассу. Иду пешком по улице и вижу каких-то явных чайников — стоят чуть ли не в центре города и, как я понимаю по их внешнему виду, уже долго и безуспешно. Не могу молча пройти мимо такого непрофессионализма:
— Вы бы сменили позицию. Отсюда и за целый день не уедете!
Они согласно машут головами, — видимо, поняли. Я не стал дожидаться, пока они последуют моему совету. Но, пройдя метров триста, оглядываюсь. Да, действительно уходят. Видимо, их достало многочасовое стояние.
Через пару километров, опять же в черте города, встречаю еще двух стопщиков. Два голландца — коротко стриженые парни двухметрового роста с огромными рюкзаками. Типичные европейские хитчхайкеры.
— Ну, как успехи, — приветствую я их.
— Стоим здесь уже около часа.
— Нашли, где стопить. Пойдем лучше на пиаж.