Уязвимость
Шрифт:
“Арина — д.р., подарок”.
В самом деле??
Смотрю на время. Семь…
Тихонечко выбираюсь из кровати, чтобы не разбудить его. Плотнее закрываю дверь.
Холодильник — битком. Но без меня никто не прикасался к продуктам. Ну что ж… Значит в нашей семье главным по кухне буду я. Я не против.
Достаю пару пакетов творога, яйца, пачку сливочного масла… Буду готовить чизкейк для Арины.
Стараюсь не греметь посудой. Ночь была бессонной. Вряд ли они встанут так рано. Параллельно просматриваю все пустые полки,
Что это?
Читаю название. Незнакомое. Вбиваю в телефон и прыгая взглядом по строчкам выхватываю детали: “При навязчивых состояниях… противопоказано… с алкоголем…”
Расстроенно беру их в руки.
Это Арины?
Так делать нельзя, я всё понимаю, но что-то внутри меня заставляет поступить именно так. Даже с гарантией нарваться на конфликт. Пусть. Конфликты иногда обнажают. Я хочу полного обнажения.
Выливаю спиртное в раковину и с чувством выкидываю бутылки в ведро. Грохот. Зажмуриваюсь.
Внутри застывает всё в ожидании реакции на сделанное.
Тебе страшно, Александра? Страшно потерять расположение его сестры?
Нет, мне не страшно! Если я потеряю его из-за этого, то оно ничего не стоит. Но мне страшно, что оно может ничего не стоить. Это вот будет очень “травмирующе”. Но я переживу.
Молочно-ванильный запах заполняет гостиную.
— Привет… — выходит сонная Арина.
— С днем рождения, — улыбаюсь ей.
— Оу… Двадцать первое?
— Да.
— Спасибо! Сварить тебе кофе?
— Нет. Сегодня я буду варить тебе кофе, ладно?
— А чем пахнет? — ведет она носом по воздуху.
— Твоим праздничным тортом.
— Ты… стряпаешь мне торт?! — ошарашенно округляются ее глаза.
— На день рождение близким стряпают торт, — пожимаю я плечами. — Чизкейк. Белковый.
— Белковый?… — растеряно.
— У тебя же тренировки. Наверно, ограничение по сладкому.
— А-а-а…
— Что? — недопонимающе смотрю на растерянную Арину. — Что-то не так?
— Мне просто никто никогда не стряпал торт.
— А я тоже никому никогда не стряпала торт на день рождения, — признаюсь я.
— Почему?
— Было некому. Быть может, только бабушке. Но ей было нельзя. У нее был диабет.
Достаю из духовки дымящийся чизкейк. Ровненькая творожная поверхность подернута карамельным цветом.
— Вау… — разглядывает его с восхищением Арина. — Это шедевр! Ты просто подарок, Саша. В тебе есть всё, чего нет во мне. Мне кажется, ты идеальная женщина. Очень рада за Кира!
— Свечей, правда, нет. Я узнала только с утра…
— Свечей… — улыбаясь качает головой Арина. —
Делаю шаг к ней на встречу и преодолевая внутреннее сопротивление — это очень сложно для меня сделать по отношению даже к близкому человеку — обнимаю. Говорят, если детей не обнимать в детстве без повода, то уже став взрослыми, они не могут сделать это первыми. Не знаю правда ли. Но у меня именно так.
— С днем рождения!
Она так и стоит застыв, с замершими в воздухе руками. Возможно, ее тоже никто не обнимал в детстве.
— Пусть теперь с тобой случается только хорошее. И чтобы ты могла считать идеальной женщиной только себя.
— Спасибо… — неуверенно обнимает меня в ответ. — Спасибо.
Неощутимая преграда между нами словно падает и мы на пару секунд сжимаем друг друга крепче. Мне становится тепло от ее объятий. И отпускаю я ее тоже первой.
— Кофе… — бормочу я.
Уверена что мое лицо горит. Но из нас троих, наверное, я единственная, как это ни удивительно, способна создавать близость. А я очень боюсь теперь не суметь создать ее. Поэтому вытаскиваю из себя силком эту решительность, совершенно несвойственную мне.
Мы же семья… Кир сказал, что я внутри семьи. И я не хочу, чтобы и эта оказалась тоже “не моей”.
Пока я разливаю кофе, Арина открывает шкаф доставая упаковку таблеток.
Искоса посматриваю. Это не те, про которые я читала, другие, но из той же пачки.
Снимает с барной стойки бокал под коньяк.
Я зависаю на нем взглядом, хмуря брови.
— Киру не говори… — на автомате бросает она, обшаривая шкафчики. — Черт… да где же она?
— А я ее вылила.
— А?!
— Эти таблетки нельзя пить со спиртным, — сглатываю я ком в горле.
— Ты вылила моё мартини?! — перекашивается ее лицо от удивления, за которым я вижу и негодование тоже.
— Да.
— Зачем?!?
— Ты же заботишься обо мне, когда я нуждаюсь в этом. Вот и я… забочусь о тебе, когда ты… нуждаешься в этом, — заканчиваю я мысль подрагивающим от волнения голосом.
Мы обе сглатываем глядя друг другу в глаза.
— Спасибо, Саша, — раздается голос Кирилла. — Спасибо за заботу. Арина — с днем рождения.
Подходит к нам ближе. Целует ее в висок, прижимая на пару секунд за плечи.
— Это тебе, — вкладывает ей в руки конверт. — Подарок от меня и от Саши.
От меня?…
Не понимая смотрю на него с вопросом.
— Выбирал я. Но с учетом, что наше состояние вернула ты…
— Аа… — закусываю губу.
— Что это?… — с любопытством заглядывает в конверт Арина.
И мне тоже хочется заглянуть в него.
— Не понимаю… — крутит она в руках нечто, напоминающее открытку.
— Это купон в специализированный магазин в Цюрихе на покупку “крыла”.
– “Крыло”?! — восторженно попискивает она. — Вы подарили мне крыло?!? Круто!