В день черной звезды. Сборник стихов

Об авторе

* Виктор Рубцов – по профессии журналист. Родился в г. Грозном. Свыше сорока лет работал в печати. В настоящее время живёт в Кавказском районе Краснодарского края. Пишет стихи, повести и рассказы, которые в 80-ые годы публиковались в журналах «Молодая гвардия» «Простор», «Кодры», альманахе «Поэзия» и в других центральных и республиканских изданиях. В последние годы стихи Виктора Рубцова были опубликованы в журналах «Арион», «Московский вестник», «Русская жизнь», «Русское эхо», «Южная звезда», «Я», «Острова», «Южная звезда», ежегодном

альманахе «Побережье» (Филадельфия США) и ряде других изданий. Он автор книг стихов «Утреннее эхо», «Эхо тишины» и «В день чёрной звезды», переводов – «Надежда». Литературные критики 80-ых отзывались о нём, как о поэте новой волны, на грани риска пробивающей свой собственный путь сквозь преграды так называемого » соцреализма.». Но так уж сложилась судьба, что долгие годы он находился как бы в тени таланта своего знаменитого однофамильца – Николая Рубцова. Эти годы не прошли даром. В безвестности созрел талант настоящего мастера и поэта, который сегодня может стать открытием для многих, кто еще не знаком со стихами Виктора Рубцова. Главный мотив творчества В.Рубцова – любовь к Родине и человеку – основан на лучших традициях русской литературы, ставящей во главу угла гуманизм и гражданственность, воплощённых в подлинно художественных формах, отвергающих любую фальшь и косноязычие. Ведь проза и поэзия либо есть, либо их нет.

* * *

Не веруя в слова, поверю в щебет птичий,

Не веруя в судьбу, поверю в небеса.

Сквозь дымку облаков увижу лик девичий,

Услышу голоса промчавшихся веков.

На камнях пирамид, на древних стенах Рима,

В названьях городов, провинций и планет

Я отыщу, как свет, мне так необходимо, -

Бессмертный идеал, какого нынче нет.

В голодные глаза втечет простое имя

Воздушной синевой и каменной тоской,

И сердце заболит, наполненное ими,

Застонет от любви средь пошлости людской…

Не веруя в слова, устои и законы,

В любовь и чистоту Христа продавших лиц,

Поверю лишь глазам приснившейся иконы,

Таинственным огням, застывшим меж ресниц.

Поверю синеве, поверю трелям птичьим,

Поверю свету звезд, сгоревших в темноте…

Поверю дрожи губ нетронутых девичьих,

И душу облегчу, не сгину в маете.

«Тиха украинская ночь «

Н.В.Гоголь.

* * *

Мы все уйдём в другие измеренья.

Круг жизни стал так холоден и пуст,

Что не сорвёт Святое Озаренье

Уже стихов с моих горящих уст…

Всё – мрак сплошной, бесстрастие и бездна.

Свободы, воли – сколько пожелай.

Но нет желаний – жажда бесполезна,

Нет слуха, – пой, хрипи, собакой лай -

Всё ни к чему – собратья не услышат!

Любившие не призовут к огню!..

Они молчат, они уже не дышат,

Отдав дыханье суетному дню.

А ночь тиха… Мы так её желали!

Об отдыхе молили каждый день,

Но вот как листья клёнов отпылали

И канули в недвижимую тень,

А

после в ночь….

Всё в миг остановилось. Нет жалоб,

Нет страданий,

Нет мольбы,

К чему жестокость ярая и милость?..

Наш пот и кровь утихнувшей борьбы?

К чему вся жизнь? – Все прошлые движенья

Души и тела, войны и пиры?

Мы – пыль без света и без напряженья,

Проникшая в ожившие миры!

Они нас попирают и смеются:

Желали? – Получайте же, глупцы!..

И звёздной пылью наши жизни вьются,

А души так похожи на зубцы

Угаснувших во тьме метеоритов!
–

Ты этого желал в своей ночи?..

Или цветущих и ленивых Критов?..

Не знаешь? Сомневаешься?.. Молчи!..

Мы ничего не знаем, – что там будет?..

Всё выдумки про вечный рай и ад…

И есть ли суд? И кто вершит и судит?

Чему же ты, отмучавшийся, рад?

Ещё не ярко наше озаренье,

Не вечное сорвалось с наших уст…

Так не спеши в другое измеренье,

Пока и сам ты холоден и пуст,

И не горишь Омегою во мраке!

Пыль, камень – незавидная судьба.

И то, что упадёт звездою, – враки!..

Душа восходит, Значит, жизнь – борьба!

А что там будет, Боже, что там будет?

Коль знали б, то не стоило и жить?

Кто нас спасает, жалует и судит?

И стоит ли всей жизнью дорожить?..

Олени

Мы олени. Нас волки погнали по снегу.

Мы олени. Нас голод направил в пургу.

Мы олени, готовые к трудному бегу!

Мы олени. Нас рвали на нашем бегу!

Мы дрожали всю жизнь от зубастого страха.

Мы дрожали всю жизнь от сознанья конца.

От того, что вот-вот нападёт росомаха

Или серая стая направит гонца…

Он завоет в ночи, чуя носом удачу,

И собратьев клыкастых на пир позовёт

Да ещё с ними вместе шакалов в придачу.

И слабейшего в стаде зубами порвёт…

Мы олени. Нас снова погнали по снегу.

Мы олени. Нам трудно спасаться в пургу.

Мы олени. Далёко ушли за Онегу…

Без прописки живём в Заполярном Кругу.

Но сужается круг: нас пугают машины,

Дикий рёв вертолётов и вспышки с небес…

В нас стреляют из ружей в погоне мужчины

Или просто убийцы, в которых есть бес…

Всех подряд – ради похоти или забавы,

Словно мы не живые – не чувствуем пуль!

Мы – олени. Добыча? Стада для притравы,

Даже если под солнцем цветущий июль!

Мы – олени! С нас спилят охотники панты.

Снимут тёплые шкуры, точнее, сдерут.

Мы – олени! – Добыча для алчущей банды!..

Для которой убийства – не грех и не труд.

Мы – олени!

* * *

Золотые клавиши калитки

На закате дня переберу.

И с блаженством выползшей улитки

Каждой клеткой света наберу.

Наберу тепла, благоуханья

Кашки и ромашек на лугу.