В координатах мифа

Антология

«Зимой замечаешь, с каким трудом…»

Зимой замечаешь, с каким трудомСознанье выходит из темноты.Стираешь? Стираю. Дурдом-дурдом.Стареешь? Старею. Как ты? Как ты?Субботняя стирка, варум-варум.Как раньше хотелось на юг, на юг!Последние вещи спустились в трюм.Ударила рында, задраен люк.Ты знаешь, как круто любой урокПо старой привычке принять в штыки.Ты

помнишь черемуховый пирог?А запах черемуховой муки?Как будто внезапно среди монет,Как будто внезапно среди молитв —Заплатка от кофты, которой нет,От песни, не знаю про что, мотив.Ну как я напомню… та-ра-та-там…Ну, надо же, господи, как живуч!Я где-то забыла ключи, а там —От маминой двери ненужный ключ.Как время подходит – почти стык в стык,Как мы непохожи – ни боже мой —На этих отстиранных горемыкНаладивших робкую связь с зимой.

«Усатые дядьки кричат: «Красавица!»…»

Усатые дядьки кричат: «Красавица!»Ее это будто и не касается.Красавице восемь лет.Она, загребая слегка сандалиями,Идет под магнолиями-азалиями,Под грузом забот и бед.Ей бабушка пишет: «Смотри за матерью,Она неумеха, а ты внимательна».Кудрявые кружева.Еще. С ней не хочет дружить Ковригина,Которая те же читала книги и…И, видно, она права.А самое главное – все кончается.И ветки под ветром сильней качаются,И листья шуршат в траве.Сентябрь скарлатиновый приближаетсяИ можно сейчас умереть от жалости,А можно потом, в Москве.Останется дерево прирученное,Ученая кошка и море Черное,Монеты в сыром песке.Черешневых пятен уже не вывести,И чтобы не плакать, читает вывескиНа выцветшем языке.

Прага

Неужели по нашей вине мыОказались в такой передряге?С точки зрения Влтавы, мы – небоВ этой зимней заснеженной Праге.Наша нежность засыпана прахом,Ключ от дома на Черны потерян,Догорает закатная ПрагаТихо, как освещенье в партере.Мы достигли трамвайных окраин,А за нами дрожали и плылиТемно-синие тени пекарен,Паутина из веток и шпилей.И луна появлялась не чаще,Чем далекий спасительный бакен.И глазами, как чайные чашки,Провожали чужие собаки.Хоть бы мы повернули обратно,Хоть бы мы постояли недолго.С

точки зрения снега, мы – пятна,Что чернеют без всякого толка.

Ноябрь

Что за ноябрь, небо в густой пыли.Где бы мы жили, если б вообще могли.Чтоб заливали цинковый водостокМысли о жизни, но с расширеньем doc.Чтобы сплошная правда, какая есть.Где бы мы были, если б не жили здесь?Где просыпались бы, засыпали бы?Или землей засыпало б наши лбы?Или, вот это лучше уже, заметь,Мы бы купили город за нашу медь,Литерный город, ладно, пускай, не весь.Метра четыре, только уже не здесь.Что-то не верю в тайный какой-то смысл.Текст, мол, написан, только волною смыт.Типа – читай пока что, поймешь потом,Что прочитала плохо и не о том.Здесь, где глаза от пыли опять сухи,Ненастоящие эти мои стихи,Чтобы сказать не меньше, чем ничего,Я начинаю с имени твоего.

Обстоятельства времени

Александр Буланов. г. Москва

От автора:

Я родился в 1989 году в Москве, стихи начал писать по непреодолимым жизненным обстоятельствам в 23 года. Осенью 2013-го вступил в знаменитую литературную студию Игоря Волгина «Луч», где до сих пор являюсь активным участником литературного процесса, длящегося уже почти полвека. В свободное от сочинительства, работы и семейных дел время занимаюсь организацией литературных мероприятий и телепередач. Кроме того, веду собственный видеоканал на YouTube, посвященный современной поэзии.

В какой стране

В какой стране, на улице иль в домеМеня настигнет, оглушит рассветИ я сойду за гения, но кроме —Окончен гейм, и матч, и сет —Сказать смогу сухую благодарностьИли упрек неведомо кому?Авось судьба – бессмысленная данностьИ ничего не виснет на кону.Авось не буду бесконечно злитьсяИ благо есть, кому сказать прощай.Лихая жизнь на градусы кренится,На благовест, в неведомый мне край.Не выросла душа, но легче стала,Не довела до седины волос,А я пришел уже на край канала,Где нет домов, и улиц, и берез.В такой рассвет срастаются обломкиИ корабли на байковой волне,Внизу стоят и предки, и потомки:Они видны, но недоступны мне,

Конец ознакомительного фрагмента.