В очереди за счастьем

Лав Натали

Несколько раз моргнув, понимаю, что мне это не мерещится.

– Я польщена, но думаю, что такие вопросы стоит обсудить в офисе.

– Да, конечно, - отвечает теперь уже сам Сабуров, - Я могу позвонить Вам завтра?

– Хорошо, я буду ждать Вашего звонка.

Они отходят, а Марк делает мне комплимент.

– Скоро к тебе очередь будет выстраиваться.

Недоверчиво кошусь на него.

– Вот увидишь, - подтверждает он свои слова.

Отлучаюсь в дамскую комнату, а когда возвращаюсь вижу Марка вместе с компанией - его отец, мужчина практически его ровесник, женщина примерно моих лет и молодая девушка лет двадцати. Они свободно общаются, значит

знакомы. Что-то меня царапает в том, как близко находится эта юная нимфа к моем мужчине.

Подходя ближе, глушу в себе всплеск ревности. Марк ведет себе незаинтересованно. А вот девушка... Она флиртует. Очень хочется вцепиться ей в волосы за то, что смеет ему улыбаться. Это желание лишь усиливается, когда я вижу выражение лица Федора Михайловича. Старый лис весь светится от удовольствия.

– Здравствуйте!
– нейтральное приветствие адресована всем сразу.

Марк тут же делает шаг ко мне и приобнимает меня за талию.

– Наташ, познакомься - друзья нашей семьи Матвей Ильич Аверин, его супруга Таисия и их дочь Майя, - затем обращается к ним, - Моя спутница - Наталия.

Обмениваемся ничего не значащими любезностями.

Я пытаюсь успокоиться, хотя знаю, что по мне незаметно, что я нервничаю. Но внутри бушует буря. Тем более, когда встречаюсь взглядом с отцом Марка.

– А по отчеству как? Вы старше, мне как-то по имени неудобно, - юное создание решает продемонстрировать зубки.

Я ощущаю, как ей не по нраву мое появление.

– Васильевна, - удовлетворяю ее любопытство.

Ладонь Марка на пояснице позволяет прислушаться к голосу разума. Он - мой, а влажные фантазии этой девчонки - это лишь ее дело.

К счастью. Марк меня быстро уводит, но время от времени я чувствую на себе чужие взгляды. Оглядываясь, сталкиваюсь глазами либо с Федором Михайловичем, либо с этой Майей.

Когда остаюсь одна, то Лазарев-старший решает составить мне компанию.

Он молчит, но очень красноречиво меня разглядывает.

– Вы что-то хотели?
– не выдерживаю первой, хотя обычно выдержка меня не подводит. Неужели, и правда, беременна?

– Хотел, но озвучивать вслух не буду. Не стоит мне провоцировать конфликт с собственным сыном.

Если он ждет, что я сама дам ему шанс поговорить о том, как Марк и Майя вместе смотрятся, он во мне сильно ошибается. Я начинаю ему рассказывать об опере, на которую мы ходили вместе с Марком две недели назад.

Лазарев-старший не выдерживает моего воодушевления и сбегает. И лишь тогда я могу перевести дух.

Глава 50

Глава 50

Соня

В новом лицее мне без труда удалось влиться в общую компанию. Я вообще легко нахожу контакт с другими людьми. У меня всегда было много друзей, со мной хотели общаться. Так что все не так плохо. Как могло бы быть. Кто-то скажет, что моя хандра - это подростковый каприз. На самом же деле развод родителей разрушил мои представления об этом мире. Мы хорошо жили. Теперь задумываясь о потерянном, я готова признать, что это в большой степени заслуга мамы. Это она умела сглаживать углы, поддерживать связь между членами семьи, укреплять ее. И папа... Он же к ней нормально относился, дарил подарки, помнил про праздники, не экономил ни на ней, ни на нас, детях. Казался довольным жизнью. А потом взрыв... И всё летит к чертям. И вместо заботливого отца - чудовище, жаждущее развлечений и напрочь забывшее об обязательствах. А вместо миротворца - железная леди, у которой характер потверже, чем у многих мужчин. Нет, я не осуждала маму

за то, что она не ушла в одной ночной сорочке, а смогла отстоять свое. Это было правильно. Но факт оставался фактом - с Марком мне было некомфортно. И я ничего не могла с этим поделать. Хотела обратно в свою семью, где папа - защитник и добытчик, а мама - хранительница семейного очага.

– Смотри, куда идешь!
– строго произнес приятный голос.

И я, вынурнув из своих размышлений, обнаруживаю себя уткнувшейся в чью-то мускулистую грудь. Поднимаю глаза и поражаюсь оттенку глаз, которые на меня смотрят. Синие... Как ночное небо. Очень яркие. Это не может быть естественный цвет...

Я в какой-то прострации. На мои плечи ложатся две сильные руки.

– Эй, ты чего? Ушиблась?
– голос звучит заботливо. Глаза смотрят с участием.

В себя приходить не хочется...

Встряхиваю слегка головой.

– Нет. Задумалась... Извини...
– отходить от него тоже не хочется.

И пусть такие мальчики невсерьез. Слишком избалованы вниманием девочек. Пусть...

– Мот, - резкий голос приводит в чувство нас обоих, - Ты чего с этой малолеткой обнялся? Она ж из восьмого класса.

Оборачиваюсь. А вот этому грубияну хочется треснуть по кумполу. Чем-то тяжелым.

– Ой!
– вырывается у меня прежде, чем я соображаю, что так себя вести не надо, - Взрослый нашелся. С горшка-то давно слез?

Это я, конечно, зря. Мальчишка высокий, раскаченный. занимается единоборствами. Впрочем, они все тут чем-то занимаются. Их папы растят подобие себя. Улучшенные версии.

– Мелочь, иди учиться. И не приставай к взрослым мальчикам.

– Я и не пристаю, - шиплю на него гадюкой, отодвигаясь от объекта своего обожания. Врезалась я в Матвея и правда случайно. Последнее время слишком много думаю о том, что наша жизнь катится не туда.

– Ден, не пугай ребенка, - смеется Матвей.

Это почему- то обижает. Хотя я их обоих понимаю. С высоты их восемнадцати, крутых тачек, подаренных родителями на дни рождения, на которых они ездят в школу, пятнадцатилетняя я действительно еще очень и очень маленькая. Пусть и выгляжу старше. Но связываться с малолеткой никто из них не будет...

Обида, наверное, ясно читается на моем лице.

– Ладно, ладно, - Матвей, или как его зовут в местной тусовке, Мот, поднимает обе руки вверх, показывая, что признает свой промах, - Не пугай эту очаровательную девушку.

При этом улыбается... Боже, как он улыбается...

– Мот, выключай свои пикаперские штучки. Эту напугаешь, как же.

Мы пересекаемся с Денисом глазами. И, кажется, оба вспоминаем не слишком приятный эпизод из прошлого, когда он зашел в женскую раздевалку, в которой как раз переодевалась я. Замешкалась, была последней. И тут эта гора мускул. Я стояла топлес, закрылась руками. А он застыл и таращился, как идиот. Даже когда я потребовала выйти, он не ушел. Тогда я в него запустила дезодорантом. Попала по голове. Он меня выматерил. Зато неделю ходил с шишкой. Вообщем, мы не очень расположены друг к другу.

Пикаперские... Это слово, наконец-то, доходит до моего сознания. И я внимательно всматриваюсь в лицо Мота. Какова вероятность, что все это игра на публику? И забота? И приятный голос? И показываемое участие? Должна признать, что очень большая. Слухи про этих ребят ходят плохие. Тем не менее их компашка одиннадцатиклассников продолжает оставаться объектом воздыхания очень многих девочек. Ведь каждая свято верит, что она - особенная. И уж с ней-то точно ничего плохого не случится.

Голова моя бедовая включается всё же.