В твоем плену
Шрифт:
С трудом откопав в бардаке свой телефон, набираю ей "Извини. И спасибо".
"Всё норм", приходит немедленный ответ. И следом: "Возвращайся".
– Вот этого не обещаю, - бурчу вслух.
За кофе иду в забегаловку на первом этаже соседней с отелем высотки. Румсервис в моем "Хилтоне" не предусмотрен. И не только он. Паршивое место, если честно. Рейн, в общем-то, дала ему достаточно точную оценку. Я возражал чисто из вредности.
Сначала заказываю порцию ристретто и, не отходя от кассы, выпиваю его залпом. Кофейный шот-дринк, глоток бодрости.
Вернувшись к отелю, сажусь в тачку и выезжаю на дорогу.
Ехать мне некуда. Это поездка без маршрута и пункта назначения. Мне просто нужно обдумать ультиматум Кристины, а думается мне лучше всего за рулем.
И думать есть над чем.
Еще совсем недавно я собирался завязывать с прошлой жизнью. Я хотел строить новую жизнь, семью… с Хэвен. С женой своего отца. У меня было много планов, далеко идущих и решительно идиотских в своей наивности и сопливой романтичности. Но тогда они мне идиотскими не казались. Тогда я был полон надежд настолько, что даже прикупил… Да-да.
Дав по тормозам, застываю посреди дороги. Мотор глохнет, и все приборы гаснут.
Щелкаю замком бардачка и, пошарив в нем рукой, выдыхаю - на месте. Зажав в кулаке, вытаскиваю голубую коробочку. Черт! Я таскался за ней в Нью-Йорк! Хотел, чтобы все было официально. По-настоящему.
Оно уже было у меня, когда я приходил в дом отца, но делать это там и тогда было неуместно. Не то место, не то время. Начать разговор с убийц брата, а закончить пафосным "Выходи за меня"…
Я не настолько циничен.
А жаль. Может, решись я тогда, и сейчас все было бы иначе. И отец был бы жив…
Ну почему?! Почему Хэвен поступила так с нами?!
С бессильной злостью луплю кулаками по кожаному ободу рулевого колеса и с глухим стоном падаю на него руками и лицом.
Жизнь под откос…
Вчера надежды на счастливое завтра, сегодня вместо будущего - черная дыра.
Да еще появление Кристины с ее условием…
Казалось бы, она не просит ничего сверхъестественного, лишь определиться, с ними дальше я или нет. Но это и есть самый сложный вопрос. До судьболомной смерти отца я точно знал, что не с ними. Сейчас же у меня, кроме них, никого нет. Я - сирота. Не по факту, но по сути.
Остаться в команде, это все равно что умереть для матери и для Спенсера - нахрена ей такой сын, а ему такой пример перед глазами?
Как будто, если не останусь, я буду им сильно нужен…
Да и нужно ли это мне самому?
Во-первых, я давно живу изгоем. Где-то отец постарался, где-то я сам предпочел держаться подальше, надеясь таким образом уберечь близких от проблем из-за того, чем занимаюсь.
А во-вторых, желание быть кому-то нужным сильно переоценено. К тому же губительно. Отчаянная потребность в ком-то может становиться одержимой, маниакальной, и в итоге толкать человека на безумства, переходящие всякие границы. И разума, и реальности, и закона.
Это
Я так легко заподозрил ее в убийстве именно потому, что меня тоже посещала эта подлая мысль, но я от своей быстро отмахнулся. А Хэвен не смогла…
И разгребать это дерьмо теперь нам обоим.
В стекло стучат. Кручу головой - какой-то мужик.
– Парень, тебе плохо? Может, позвонить 911?
– Нет, спасибо. Не надо. Я в порядке. Правда, - выпрямляясь, выпаливаю хрипло и силюсь улыбнуться - еще скорой мне не хватало.
– Если в порядке, отъедь в сторону, освободи дорогу. Тебя все объезжают, - улыбается в ответ.
– Конечно. Извини.
Завожу двигатель.
– Поздравляю, - успевает сказать он, я непонимающе свожу брови, но вижу, что он смотрит на кольцо.
Кивая, криво лыблюсь и уезжаю нафиг с того места. Коробку с кольцом закрываю с характерным хлопком и швыряю на пассажирское. Оно жжет мне руки.
Хэвен…
Как ты могла, Хэвен?!
И как я мог допустить такое? Не догадаться, не почувствовать, не пресечь?
Первые дни очень хотел отомстить. Не ей, конечно, ей навредить я неспособен. Несмотря на то, что она сделала.
Я жаждал найти исполнителя, того, кого она наняла, чтобы поквитаться хотя бы с ним. Чтобы выплеснуть на него всю боль и тоску. И безысходность. Мне снилось, как я исступленно колочу его кулаками, ногами, башкой. До сбитых в кровь костяшек, до переломов костей и гематом. Во сне мне легчало и, просыпаясь, я с удвоенным рвением вновь бросался на поиски.
Но мне не везло.
Я подключил всех, заюзал все ресурсы - Райана, ребят, парней конкурентов, договорился с МакАртуром об обмене информацией. Но никто ничего. Это оказался какой-то очень крутой профессионал. Как, вообще, Хэвен вышла на него? Как связалась для заказа и передачи денег? Финансовый след, кстати, я тоже не нашел.
Это позволило зародиться во мне робкой надежде на то, что я ошибся. Поторопился с выводами и обвинениями, и это была не она. Эта надежда так быстро разрасталась во мне, ядовитой кислотой проникала в каждую клетку, отравляя и выжигая все другое, что я начал копать снова. Перепроверять. И... пить. Не нашел иного способа избавиться от навязчивых мыслей, чем заглушать их алкоголем.
И я напивался до полной отключки сознания, до состояния овоща.
Я отчаянно хотел найти хоть что-то, любую зацепку. Подтверждающую вину Хэвен или оправдывающую ее - неважно. Что угодно, лишь бы появилась определенность. Чтобы знать, как быть - продолжать ненавидеть или валяться в ногах…
Но не добился ничего. Наоборот, рискую лишиться того, что единственное последние годы обеспечивало мне твердую почву под ногами - моя команда.
"Плохая компания"…
Усмехнувшись, оглядываюсь, пытаясь сообразить, где я. И с удивлением понимаю, что я там, где нужно. Колеся бесцельно по Гамильтону, я внезапно оказываюсь в единственно правильном месте. Правильном для меня сейчас.