Вальс на четыре четверти. Дневник обыкновенной петербурженки
Шрифт:
– В честь неотвратимо надвигающегося праздника имени Клары Цеткин и Розы Люксембург всем мадемуазелям, а особенно самой прекрасной из них, моей жене Матильде, я посвящаю эту прекрасную вещь эпохи барокко, когда еще не было этого гребаного праздника и телки не выпендривались, а мужики не велись на подобные разводки и писали о@уенный музон, – И добавил после короткой немой сцены: – Перголези. Сэ ту мами. Песнь-обращение к влюбленному робкому пастушку.
И мы спели. То есть, конечно, пел только Сергей, я аккомпанировала. Тусовка замерла. Такого номера не ожидали даже от Шнурова. Спел хорошо, чисто, пару раз чуть-чуть пришлось его подхватывать – не дослушал фразу. Но если считать, что это было практически с листа, то вообще гениально. Само собой, после мы купались в бурных и продолжительных аплодисментах, а я не решалась встать из-за инструмента, снова не понимая, как себя вести. Мой солист помог мне. Он буквально вытащил меня из-за рояля и, зачем-то
– Аплодисменты моему концертмейстеру! Александра!
Судя по всему, не все знали это непростое слово, которое, к чести певца, далось ему с первого раза. Публика хлопала громко и усердно, а «Клары» и «Розы» не забывали при этом сканировать меня оценивающими взглядами. Потом Шнуров вывел меня в дальнюю залу, где не было ни гостей, ни праздничного оформления. Сергей поблагодарил меня и что-то сунул в сумку. Как оказалось, то был мой гонорар за выступление, равный двум месячным окладам концертмейстера в консерватории. А я ведь работаю нынче на полную ставку. М-да. Вот она, высшая справедливость.
Я не спешила уходить, и мы еще немного посидели. Было видно, что Шнуру совсем не хочется возвращаться к гостям. Он снова включил запись Бартоли и признался, что тоже мечтает записать альбом барочных песен. Вштырило его, однако. Я ответила, что, если понадобится концертмейстер, звоните-пишите, и мы обменялись телефонами. А потом мне вызвали машину прямо ко дворцу, я вышла, словно бывалая Золушка, традиционно обнялась со львами, охраняющими парадную лестницу, и через пару минут оказалась на Петроградке у своего дома на углу Каменноостровского и Графтио, где пребываю и по сию секунду, пытаясь осмыслить происшедшее. В принципе, что такого, всего лишь поработала по специальности. А с другой стороны – приключение. И ведь рассказать кому – не поверят. Одна надежда на журналистов. Я-то ни одного селфи по робости своей не сделала. Хватит с меня фото разбитого горшка.
UPD: На вечерней репетиции в консерватории на меня снизошла минута славы. Оказывается, оперные певцы следят за светскими новостями, и консерваторские студенты, а в особенности студентки, подписанные на шнуровский инстаграм, буквально завалили меня вопросами. Выяснилось, что наш с ним дуэт задокументирован и даже собрал 1590 лайков. Комментарии, правда, я зря стала читать: далеко не все оказались лестными. Были и высказывания типа «что за швабра» и «ну и рожа у этой канцретмейсерши» (так меня еще никто не называл). В другой раз я бы позабавилась, но сегодня меня терзают постпохмельный синдром, растянувшийся на весь день, и чувство собственной никчемности, так остро поддерживаемое петербургской погодкой. И по Николаю как-то скучаю. Но звонить не поднимается рука. Пойду нырну в соцсети, посчитаю Николаев Романовых на сон грядущий вместо овец. А может быть, Николай тоже увидит эти фотографии и найдет меня? Я, правда, там совсем на себя не похожа. И впрямь какая-то швабра перекошенная. Пить надо меньше.
4 марта
Настроение еще хуже вчерашнего. Лерка и Варёк, прознавшие про ночной концерт, закидали меня обвинениями, что я поступила не по-товарищески. А что было делать? Позвать их переворачивать мне странички партитуры? Обеих причем. Ох… Кстати, мне же сегодня листать ноты в Большом зале филармонии! Что унижает меня еще больше. Сама-то до больших залов не дотянула, а ведь училась двадцать лет, занималась как проклятая на этом рояле, а теперь вот стала человеком с невыговариваемой профессией «концертмейстер», смысл которой непосвященным можно объяснить как «умца-умца». Еще Олька звонила, все плачет по своему сбежавшему. Но уже взяла билеты в Питер, приезжает на праздники. Будем отрываться. У меня же сегодня выходной, а это значит, что до вечера, чтобы избежать самокопания, нужно прогуляться.
4 марта, час спустя
Ох, нет. Решительно нет Здравствуй, Питер, каким тебя способны вынести только мы. Но, признаться, с трудом. Я по-честному вышла в попытке еще раз штурмовать Петроградку. Хотела дойти до Большой Зелениной, где недавно гуляли с Николаем. В тайной надежде встретить его, снова случайно, чтобы не звонить, не делать этого шага самой, – судьба отлично сталкивала нас два дня подряд, а боглюбиттроицу. как известно. Запал в душу, од на ко. Там домик один есть с мозаикой, мы у него тогда остановились, рассматривали. Я сказала, что мозаика – это, скорее, московская манера, в Питере она в диковинку. Правда, навскидку я и не вспомню в Москве ничего мозаичного, кроме собора Василия Блаженного, но почему-то кажется, что столице мозаика подходит больше. Петербург слишком строги продуман для забав со стеклышками. Впрочем, даже самый чопорный интеллигент, если он, конечно, не зануда, порой вспоминает, как в детстве закапывал во дворе цветные стеклышки поддеревом или около качелей. А еще мечтал попробовать на вкус купола Спаса-на-Крови: лично мне казалось, что они сделаны из марципана или карамели. И было
Так вот, до домика я не дошла, поскольку примерно на полпути меня стало сдувать ветром, от которого качались даже светофоры и рекламные щиты (как я вообще не улетела, не понимаю). А потом начался уверенный снег с дождем, и реальность залепило. Вернулась домой как мокрая курица. Сижу, пью чай, рефлексирую. А ведь сегодня еще переться в филармонию. Но до вечера куча времени, и я совсем не понимаю, чем себя занять.
Эпизод № 4
Филармонический косяк
Ну вот я и в филармонии на сцене. Волнуюсь. День тянулся, как ириска, а теперь я с легким приступом медвежьей болезни напряженно слежу за малоизвестными или же, точнее сказать, никому не известными опусами Мендельсона-Бартольди, который написал массу прекрасных песен без слов, но тут какие-то миниатюры, не очень мелодичные и понятные. Приходится держать ухо востро. Вдобавок мой профессор обладает потрясающей способностью ко встроенной в академический текст импровизации: когда вдруг случается, как говорят в музыкальных кругах, лажа, он ловко, словно опытный монтажер, склеивает незадавшийся кусок с другим, более ранним, а иногда и более поздним, и продолжает играть как ни в чем не бывало. И действительно, произведение от вторжений профессора ничего не теряет, а я искренне восхищаюсь его приемом. Публика в его кульбиты не врубается, это уж точно. Вот только волнение у меня нарастает, потому что не угадаешь, куда и когда он вклеит очередную лажу, я вынуждена каждый раз напряженно искать глазами ноты, пытаясь догнать креативную мысль профессора. Странички-то ему надо переворачивать вовремя. А это очень непросто, если текст незнакомый, темп, предположим, presto, а концертмейстер еще немного не добродил после вчерашнего. Но, по счастью, миниатюры заканчиваются, и финальная вроде как идет в спокойном moderate, так что можно расслабиться и вскоре отправиться домой. Последняя страничка перевернута, профессор вдохновенно раскачивается в такт собственному исполнению, а я поднимаю уставшие от черных закорючек глаза, рассматривая хоры.
Сколько выстояно на этих хорах, даже не сосчитать. Будучи студентами консерватории, мы тусовались здесь по нескольку раз в неделю, время от времени сбегая в антракте в Малый зал, что на канале Грибоедова, чтобы успеть послушать там часть программы. Студенческие билеты позволяли свободно перемещаться даже по самым аншлаговым концертам, правда, чем дальше, тем больше закручивались гайки, начиналась эра про-дюсерства и бесконечных «продакшнов» и «компаний», которые привозили звезд, взяв зал Филармонии в аренду, и, конечно же, чихать хотели на бедных студентов, хотя те больше всех понимали в том, что делают люди, привезенные продюсерами за большие деньги. Но мы свое походить успели. Скучаю по тому времени. Вот на четвертом месте справа, как всегда, моя любимая старушка с фиолетовыми кудряшками и в янтарном колье. Она ходила на концерты всегда. Мне даже до сих пор кажется, что она живет на этих хорах и у нее есть тайная спаленка где-нибудь в недрах филармонического органа, за которым можно пройти по верхотуре хоров вдоль сцены прямо во время концерта. Я любила так перемещаться. И даже стоять там, невидимой для публики, прямо над сценой и знать, что можно спрятаться от всех, но не от музыки. Мелодия хоть и искажалась акустически, плутая за органными трубами, но проникала в ушные каналы, а оттуда по неведомым устройствам души растекалась по телу, заполняя каждую его клетку своим звучанием и снова вылетая наружу вместе с частью меня самой. Сложные ощущения, хотя все очень просто. А бабулька так и вовсе, кажется, уже насквозь пропиталась музыкой. Это стопроцентно петербургская бабулька. Я, наверное, тоже буду такой. Надо бы продумать цвет волос. Впрочем, еще рано. Надо жить здесь и сейчас.
А здесь и сейчас я все еще на сцене, и все еще вожу взглядом по верхушкам хоров. Что-то долго профессор играет эту последнюю страничку. Или у меня метаболизм мысли ускорился… Стоп. Мысль замерла. Это же… Николай! Николай Романов, мой герой-баритон. Стоит прямо за янтарной старушкой и задумчиво, едва заметно улыбаясь, смотрит куда-то в пространство. Интересно, он меня заметил? Как у него со зрением? Если хорошо, то мог и узнать. Но тогда почему не смотрит на меня? Так. Он один? Рядом с ним вроде никаких привлекательных особей женского пола нет. Значит, один. А может, он внук янтарной бабульки и она тоже, как и бабушка Саша, петербурженка? Вот был бы поворот.