Ветер из Междуморья. Книга 1. Джай
Шрифт:
Мастер удивленно поднял брови и надпил пива из кружки.
– Знаешь что, Командир Хпок, отвечу тебе твоими же словами. Вас здесь не ждали, вас сюда не звали. Идите-ка вы отсюда подобру-поздорову.
Хпок вместо ответа резко схватил менестреля, сидящего к нему спиной, стащил того со стула, благо, что междуморцу далеко было до плечистого, ростом больше, чем шесть с половиной футов, командира. У горла парня оказался внушительных размеров нож, но тот не смутился и продолжал так же пакостно, непочтительно ухмыляться.
– Если ты сейчас же отсюда не уберешься...
–
– К миру призываю вас!
– воскликнул монах, который так и не перестал уничтожать еду на столе, и делал он это, надо сказать, с истинно монашеским усердием. Будто яства эти - враги всего человечества.
– И что? Даже не вступишься?
– спросил междуморец ровным спокойным голосом, словно его не здоровенный детина приобнял, приставляя нож к горлу, а самая симпатичная из подавальщиц.
– За них?..
– откинулся на спинку стула боевой Мастер.
– Не буду я за них вступаться! Они меня "коровьим дерьмом" обозвали и к какому-то дурацкому клану приписали.
"За кого это должен вступиться боевой Мастер?" - не понял трактирщик.
– Тем более, ты - безоружен, вряд ли их слишком уж сильно покалечишь...
– Я-то безоружен, - ответил междуморец, - но у них - смотри, какой выбор. Вот кинжал, например, у моего горла - очень даже неплохой экземплярчик. А на поясе у него - настоящий злой клинок! Кро-о-ови хоче-е-ет - выпрыгивает из ножен! Я даже сейчас его слышу.
– Врешь!..
– подался вперед боевой Мастер.
Трактирщик затряс головой - он вообще ничего не понимал.
– К миру призываю ва-а-ас!
– повторил-пропел монах, откидываясь на спинку стула и поглаживая набитое брюхо.
– Злой клинок напоить, - снова сказал Мастер, - это любой дурак сумеет. А ты вот без оружия попробуй!
– Ладно...
– вздохнул междуморец.
– И огонь не использовать!
– Ладно...
– снова вздохнул междуморец.
– О чем это вы болтаете? Смарг вас сожри!
– выругался Хпок и сплюнул на пол.
– Ты что, не понял меня, Мастер Бараш? Уматывай отсюда! А то я сейчас дружку твоему пущу кровь!..
В это мгновение рука междуморца взметнулась, перехватила руку Хпока с кинжалом, выкрутила, и нож со звоном упал на пол. Менестрель ловко отпрыгнул в бок. Командир схватился за меч.
Охрана купцов и сами купцы, оторвавшись от еды и питья, развернулись так, чтобы все хорошо видеть, и, предвкушая зрелище, уселись поудобнее.
Боевой Мастер спокойно попивал пиво.
Музыканта окружили и в его сторону нацелились сразу дюжина клинков.
– Не позорить меня!
– рыкнул капитан.
– Убрали мечи! Что я, с менестрелем не справлюсь? Кто влезет, тому лично ухо отрежу! Поняли?
Лязг входящего в ножны оружия подтвердил, что - поняли. Воины отошли дальше, приняв позы зрителей. Кто-то стал у стены, кто-то непринужденно уселся на табурет за столом, а кто-то и прямо на стол.
Хпок наступал на менестреля, теснил. Тот протянул руку, не глядя, нащупал прислоненную к стене швабру.
– Ух, как поет!..
– весело воскликнул междуморец,
– Куда там злому клинку!..
Хпок рубанул по швабре, срезая горизонтальную перекладину.
– Спасибо, - сказал Междуморец и завертел палкой в руке, так быстро, что след от нее смазывался и превращался в сплошное мутное колесо. В другой его руке что-то сверкнуло, маленький светлячок поплыл вверх и застыл, притаившись между потолочными балками. Командир отвлекся на световой шарик, и в это мгновение палка в руках менестреля с быстротой, едва заметной человеческому глазу, замелькала, охаживая Хпока по спине, по предплечью, по кисти руки, в которой зажата была рукоять. Меч выпал, зазвенел. Хпок грязно выругался.
Командир нагнулся было за оружием, и тут же отхватил палкой по носу, а следом в пах. Хпок взвыл от злобы и бессилия, согнулся пополам, разражаясь страшными проклятиями. Междуморец выпрямился, оперся на палку. Стоит и лыбится во весь рот...
Воины заволновались. Руки непроизвольно тянулись к рукоятям мечей, но угроза командира, и отсутствие каких-либо знаков об отмене прежнего приказа, удерживали доблестных вояк от активных действий.
Хпок снова попытался взять в руки меч, и на этот раз междуморец позволил: стоял неподвижно, глядя, как командир, красный от гнева, поднимает клинок и, перехватив рукоять двумя руками, становится в стойку для атаки.
Но стоило Хпоку выдвинуться вперед - и междуморец, скользнув смазанной тенью, оказался у того за спиной. Трактирщик не успел уловить взглядом его движений и ударов, и лишь звон вновь выбитого из рук командира меча дал понять, что музыкант с деревянной палкой снова победил опытного вояку с острой железкой.
Ту ярость, что читалась сейчас на лице Хпока, сложно было описать словами. Он шипел и плевался, казалось, кипятком - что тот чайник на плите. Нагибаться за своим мечом не стал, а выразительным движением глаз дал понять одному из своих, чтобы подал ему валявшийся на полу кинжал - тот самый, который недавно был у горла междуморца. А, получив, наконец, в руку лезвие, которым можно было исполосовать ненавистного врага, разъяренным медведем пошел на междуморца. Музыкант пятился. Княжеские вояки выстроились плотной стенкой, не давая тому проходу, но и не вмешиваясь в поединок. Но междуморец лишь улыбнулся, плавным танцующим движением скользнул влево, затем прямо и вправо. Он нанес несколько быстрых, неопасных, но болезненных ударов - и вот уже в который раз командир оказался безоружным и избитым.
– Ты что, тоже боевой?..
– белея от досады, кричал Хпок.
– Эх, не скроешь от вас ничего...
– ответил менестрель, наиграно вздыхая.
Трактирщик слышал, что боевые Мастера, не учась никогда, удивительно ловко сражаются с мечом, слышал и про Одаренных лучников. Могут Мастера вот так и с секирой, и с копьем, и с кинжалом, но чтобы со... шваброй? Нет, такого он не слышал.
Один из бойцов - совсем молодой, обнажил меч.
– Вон!
– рявкнул Хпок.
– Все вон из трактира!!! Пошли отсюда!