Визит из преисподней
Шрифт:
Это был он! В 88-м году в Евпатории шестнадцатилетняя деревенская девочка Наташа отдыхала с матерым уголовником Артистом-Галантерейщиком! Вообще-то, может, и не с ним, а может, он еще не был тогда матерым (хотя мне казалось, что он был таким всегда!); но верно одно: девять лет назад они уже были знакомы. Надо будет, между прочим, поинтересоваться у Марь-Тарасовны ее методами воспитания дочери…
На этом снимке Артист выглядел, пожалуй, лет на двадцать пять, не больше. Правда, определение возраста сильно затрудняли черные очки, скрывающие глаза. Чем больше я смотрела на него, тем больше мне казалось, что глядит от оттуда, из Евпатории-88, на меня и смеется надо мной! Насколько я могла судить, атлетом он действительно не был, но руки у него
Похоже, однако, что эти двое были вполне счастливы тогда, девять лет назад, в безмятежной солнечной Евпатории… Пути Господни неисповедимы!
Он смотрел на меня и смеялся, а я никак не могла понять: кого же он мне так отчетливо напоминает? Ну кого?.. Я никогда не видела этого лица, это однозначно, и все же было в нем что-то мучительно знакомое; причем «знакомость» эта была не из глубин памяти, а совсем-совсем свежая…
Тут я, наконец, обратила внимание, что на оборотной стороне фотографии что-то написано. Надпись, сделанная все тем же черным фломастером и тем же почерком, что и на конверте, шла по диагонали из угла в угол: «Женщине, подарившей мне сына».
Час от часу не легче! Что же это — у Натали был еще и ребенок от этого?.. Но где же он тогда, что с ним?.. Нет, тут что-то не сходится! Да и надпись непохожа на обычную дарственную, и сделана она, кажется, только что… А что, если он имел в виду… О Господи! Ну что же, во всяком случае, такой цинизм вполне в духе Артиста. Я припомнила жалостливую историю о больном братишке, рассказанную им в поликлинике.
Однако что это я? Времени на созерцание и размышления совсем нет! Скорее, скорее… Я быстро перефотографировала снимок (благо аппаратура всегда наготове), аккуратно уложила в конверт все его содержимое и заклеила. Это и вправду оказалось несложно. В шесть пятьдесят семь я швырнула конверт на стойку девушке Оле — в лучшем виде, как и обещала. Она просто ерзала на месте от любопытства, но спросить все-таки не решилась — и правильно сделала! Вздохнув, девушка за стойкой схватилась за телефон…
— Свободна! — на прощание бросила я ей через барьер.
Оля вряд ли меня поняла. Ей очень хотелось урвать еще пятьдесят зелененьких.
Я припустила по Вольской во весь опор: не хватало еще встретиться здесь с адресаткой желтого конверта!
Десять минут до дома. Десять минут на сборы. Скорее!.. Пятнадцать минут по городу (черт бы побрал эти светофоры!) и еще двадцать — до Кушума, на полном газе. Давай, старушка, давай! Вот и автобус 243, встречный… Мимо, мимо!.. Эх, черт, в спешке забыла еще раз набрать номер Григория; наверно, извелся, бедняга, не знает, что и думать…
Ну, наконец-то! Мимо остановки, по спуску, на песчаный бережок, на знакомый пятачок. Ага, здесь и встанем. Теперь — ноги в руки и вперед! По бережку, мимо дачников-купальщиков, в июне в девятом часу вечера их тут еще полно. А сейчас забираем влево, в лесочек, и — вверх по склону… Никто нами не интересуется? Вроде нет, ну и славно… Десять минут обычным ходом, потом — осторожненько, крадучись, с оглядкой, чтобы не напороться ненароком на какого-нибудь дозорного…
Вон и знакомое до боли кирпичное строение внизу. Все тихо? Все тихо. А вот и примеченный дубок с разлапистыми корнями, скрытыми кустарником. Как ловко: ну ничегошеньки снаружи не видно!
Какие мы с напарником молодцы!
— Гриня-я! Это я вернулась, ау!
Ответом мне был лишь шепот листвы, потревоженной ветерком, прошелестевшим по сумеречному предвечернему подлеску…
В нашем тайном убежище было пусто. И мне сразу стало как-то одиноко и неуютно на белом свете…
Глава 10 Последняя роль
Куда же подевался мой напарник?
Я согласна: тоскливо торчать целый день одному
С упавшим сердцем я бросилась к наушникам (они, слава Богу, были на месте). Уж не знаю, что я там боялась услышать — звуки пыток или разговоры о том, как лучше припрятать мертвое тело, — но определенно чего-то такого боялась!
В первый миг мне показалось, что «жучок» вымели с мусором на улицу и я слышу завывание ветра между сухих стебельков на каком-нибудь пригорке. Пожалуй, не будь я частным детективом, могла бы и не сообразить, что это всего-навсего молитва Чайханщика, возносимая Аллаху. Ах да: сегодня же пятница, святой день… Интересно, о чем он молится? Хотя знаю: наверняка о том, чтобы не угодить ни в пасть к Батыру, ни в «галстук» к Галантерейщику. Бедный Аллах, куда его только не впутывают! После того как «неверный» Акула отпустил по адресу «мусульманского ишака» очередную порцию согласных, я поняла, что у них все в порядке.
Ну а у нас? Я внимательно осмотрелась. Прослушивающая аппаратура в полном порядке, моя сумка с амуницией тоже, никаких следов борьбы нет; значит, никакого вторжения не было. Да и пещерка еще хранила пряный запах Гришкиного дезодоранта — запах моего мужчины, который я не спутаю ни с каким другим… Может, Орлов, заметив мое приближение, просто решил меня разыграть, как Гарик этой ночью? Ой, а это что такое?..
Из-за зеленого, покрытого шелковистым мхом корешка, высунувшегося с потолка нашего грота, я извлекла сложенный вчетверо маленький листок розовой бумаги. Листок из Грининого фирменного блокнота — у всех «бутоновцев» есть такие (и у меня теперь тоже). Записка! Ну да, его почерк: бисерный, головоломный, но с крутыми росчерками-вензелями — прямо какой-то средневековый. Попробуем разобраться. «Танюша!» (Это я догадалась по смыслу). «Должен срочно уехат в…» Куда? Ах, «в город». «Автобусом». Ага, «уехать в город автобусом» он должен; ну конечно, автобусом: машина-то здесь была только моя, и на ней уехала я! Только вот зачем? «У Олега ин…» А это что за закорючка? О Боже! «Инфаркт»?! «У Олега инфаркт…» Как же так, я ведь только что с ним разговаривала?! Ну, правда, уже несколько часов назад, так что… «Мне дозвонилис с фирмы. Он в болнице…» Господи, ну и дела! «Сейчас 18.45. Я…» Что? А, «я мигом, только узнаю, как там он. Обратно возьму машину. К сроку успею…» Надеюсь! «На объекте все спокойно, новостей нет». А вот и про меня: «Куда ты пропала, золотко?» Ой, Гришка! Я волнуюсь. «Пытался с тобой связаться, не получилось. Целую, до скорого!»
Гриня, Гриня… За всех-то волнуешься. И весь ты — в этой записке: нежное слово тебе легче написать, чем выговорить! Почему-то меня разволновал этот маленький розовый листочек, на котором твердая рука моего милого в спешке пропускала мягкие знаки; аккуратно свернув, я спрятала записку в потайное место. А ведь вроде никогда не замечала в себе особой сентиментальности…
Что же это стряслось с Олегом Николаевичем?.. В общем-то, неудивительно: разве может человеческое сердце выдержать столько несчастий и страданий, и всего-то за одну неделю?! За что ему все это, за какие грехи?..
Но интересно, как с фирмы дозвонились Григорию? И я пыталась сегодня, и сам Бутковский, но ничего не вышло… Впрочем, он написал «18.45». Вполне возможно, что к этому часу связь уже наладилась, я ведь вечером Грише не звонила. Вспомнив о телефоне, я заодно убедилась в том, что он тоже исчез вместе с хозяином. Ну, ясное дело.
Эх, а времени-то — без двадцати девять! Только бы с Олегом Николаевичем все было в порядке, и мой супермен успел к «часу Х»! Гарик с двумя надежными ребятами обещал появиться к половине одиннадцатого, позже нельзя: мы ведь не знаем точного времени, когда Артист на склад прибудет, «ночью» — понятие растяжимое… Подождать — подождем, лишь бы не опоздать!