Вкус вишнёвой лжи
Шрифт:
Ложь 27. Стас
Кто не поддается обману, не знает, что такое счастье. (Альберт Эйнштейн)
Artic Monkeys — Do I Wanna Know
Ложь 27. Стас
Вспышки фотокамер, громкие голоса, скопище фанаток, столпившихся у входа. Чёрт их разберёт, зачем они вообще сюда припёрлись. И самое главное ради кого? Чтобы поглазеть на богатых жирных олигархов и их покромсанных на хирургическом столе жён? Бессмысленная трата времени. Их всё равно внутрь без приглашения никто не впустит.
Я
Идеальный чёрный костюм, который я прикупил специально для этого вечера, смотрится на мне нелепо. Белая рубашка без галстука с небрежно расстёгнутыми верхними пуговицами. Вместо классических ботинок, кеды. Тоже новенькие, стильные. Чтобы брат не придирался. Хотя этот придурок найдёт, в чём упрекнуть.
В последний раз затягиваюсь, бросаю под ноги окурок, небрежно тушу ногой. Медлю, осматривая толпу возле входа, неохотно морщусь. И ведь с чёрного входа не зайдёшь, братец велел «засветиться». Достаю из кармана «Орбит», отправляю в рот парочку пластин, чтобы сильно не разило дымом, жую примерно секунд двадцать, после сплёвываю на асфальт. Урн поблизости нет.
Ладно, была не была. Всё-таки не в первый раз посещаю подобные сборища, чего мне бояться?
Я же крут, красавчик, твою мать. Все только и будут обсуждать моё появление. «Младший сын бизнесмена Скворецкого наконец вылез из норы». Аллилуйя.
У меня слишком раздутое самомнение…
Достаю сотовый, отвечаю на звонок.
— Да пришёл я, прекрати звонить, — шиплю в трубку.
Сбрасываю.
Направляюсь в сторону входа, уверенно преодолевая расстояние до ограждений и выхожу на «красную дорожку» (той, кстати, вовсе нет). Щурюсь из-за вспышек, чуть опускаю голову. Кто-то кричит, взвизгивает, а мне кажется, что эти фанатики готовы пищать при виде любого человека, который пройдёт здесь. Даже если это алкоголик с соседнего района.
— Кто это?..
— Это же Стас Скворецкий… — слышу откуда-то сбоку. — Снимай, его. Снимай!
Ну, началось.
Камера преграждает дорогу, и приходится притормозить. Как шакалы, ей Богу. Раздуют теперь сенсацию, что я появился в свете после длительной игры в прятки. Легко улыбаюсь, пряча руки в карманах. Особенно яркая вспышка ослепляет, и я практически зажмуриваюсь.
Уже собираюсь как-нибудь проскочить мимо оператора, но на мне почти виснет репортёрша, хватая своими цепкими пальцами за локоть, словно боясь, что я сбегу.
— Стас, парочку слов для нашего канала, — весело улыбается. — Ты два года не появлялся на светских мероприятиях. Поговаривают, что ты учился за границей. Что привело тебя сюда?
Если бы не брат, я бы сюда даже не сунулся.
— Никогда
Как я могу отказаться, когда на кону моя свобода. Глупо бастовать, когда можно просто поиграть по чужим правилам. Меньше проблем.
— Артём собирается унаследовать компанию твоего отца, а чем ты планируешь заниматься?
Уж точно не бизнесом папочки.
— Для начала получу аттестат, а потом буду думать. Вы же не забыли, что я ещё школьник? Не смотря на то, что я выгляжу чертовски взрослым и невероятно привлекательным, — шучу, и девушка заливисто смеётся. Так неестественно, что аж тошнит.
— Хорошо, Стас, — улыбается. — Спасибо, что уделил пару минут. Не будем тебя задерживать.
Вспышки камер, которые до этого ни на секунду не прекращались, усиливаются. Рука репортёрши отпускает, и я, улыбнувшись, огибаю оператора, бросаю взгляд прямо в камеру и решительно добираюсь до крыльца. Охрана даже не спрашивает пригласительный, сразу же пропускает.
Внутри шумно, гости стоят кучками, либо поодиночке. И так ясно, что обсуждают бизнес, семью или новое редкое украшение. Хвастаются, заводят новые знакомства, притворяются дружелюбными и приветливыми.
Я осматриваюсь — телефон в очередной раз вибрирует, заставляя мысленно выругаться. Да что б его. Я же сказал, что приехал.
Достаю сотовый и выключаю звук, скольжу взглядом по гостям, хватаю с подноса официанта бокал с шампанским и делаю небольшой глоток. Терпеть не могу эту газировку, но, к сожалению, здесь не бар, чтобы требовать пиво.
Кто-то со мной здоровается, и я машинально улыбаюсь, кивая. Аккуратно иду в сторону шведского стола, выискивая взглядом знакомые лица. Где же Артём? Хотя плевать. Надеюсь, удастся не пересекаться с ним до конца вечера. В принципе, на входе я засветился, так что у меня есть доказательства, что я здесь был.
Взгляд скользит по красивым дорогим платьям и нарядам, милым кокетливым улыбками, блестящим украшениям, идеальным причёскам. Терпеть не могу все эти светские вечера, они нужны лишь для того, чтобы показать свой статус, похвастаться богатством. За их масками дружелюбия лишь алчность и зависть.
Меня случайно толкают в плечо — мужчина останавливается, коротко бросает «прошу прощения» и уходит, а я даже внимания на него не обращаю, потому что взгляд цепляется за красное элегантное платье, обладательница которого стремительно пробирается сквозь толпу.
Это же… Элли?
Неужели, она тоже здесь? Медлю, не зная, что делать. Убедиться, что это Макеева, или сбежать? Она не в курсе, что я из богатой семьи. Если увидит рядом с братом, сразу догадается, кто я такой. Но, в принципе, когда-нибудь я всё равно должен во всём признаться. Почему бы не сейчас? Раз я здесь и она…