Вкус вишнёвой лжи
Шрифт:
— Да, Стас, — отвечает не сразу.
— Нужно встретиться, тема есть, — с ходу говорю я, приглушая голос.
— Ладно. Завтра заеду.
— Не завтра, а сейчас, — настаиваю. — Это важно.
— Бля, чувак. Сейчас не могу. У меня планы.
— Так отмени! — чуть громче, чем надо. — Это важно.
Он шумно вздыхает, и на заднем плане я слышу шум двигателя машины. Назар за рулём? Его тачка же в ремонте… Недолго молчит — я уже представляю, как сдвигаются его брови, когда друг не может принять нужное решение. Что же у
— Не, — всё-таки говорит Назар. — Не могу. Обещал быть в другом месте. Если это реально так важно, заеду к тебе через два-три часа. Идёт? Или говори щас.
Я вздыхаю. Мне ж прям даже интересно стало, что там у него за планы такие…
— Ладно, хрен с тобой, — бурчу я. — Это не телефонный разговор. Жду, как разберёшься со своими делами.
— Отлично, забились! — Костян шмыгает носом, тихо чертыхается. — Ну, всё тогда. Увидимся.
— Ага.
Сбрасывает. Вот же…
Приходится убрать сотовый и ещё раз осмотреться, прежде чем выйти из укрытия и раствориться в толпе. Брат не лукавит: вечер действительно подходит к концу. Музыканты приступают к завершающей мелодии, ведущий начинает благодарить всех за присутствие. Пафосная игра на публику вызывает отвращение, а все эти хихикающие улыбающиеся лица кажутся фальшем.
Я пробираюсь к выходу, не дожидаясь окончания благотворительного вечера, и оказываюсь на улице. Свежий воздух отрезвляет, помогает сосредоточиться. На удивление, возле входа больше нет ни фанаток, ни репортёров, последние из которых, скорее всего, где-то внутри среди гостей.
Сбегаю с крыльца, отхожу в сторону на достаточное расстояние, чтобы никто не посмел подумать, что я присутствовал на вечере. Следом достаю сигареты и прикуриваю.
Новая информация смешивается в голове и никак не хочет раскладываться по полочкам.
Два парня. Изнасилование. Вечеринка на пристани. Бита на дне реки. Игорь Григорьев в коме. Как же это всё связать и найти выход?
Затягиваюсь — кончик сигареты становится чуть ярче, а после снова затухает. Как переключение с дальних фар на ближние.
Ладно, пора домой. Пока жду Назарова, вздремну немного, чтобы голову освежить. Да и в душ не помешает сходить…
Направляюсь в сторону оставленного неподалёку байка — и плевать, что я слегка выпил, мне не привыкать. В принципе, я даже и не пьян. Взгляд цепляется за двенашку, припаркованную на обочине чуть дальше, — рядом с ней стоит парень и курит, прислоняется спиной к машине, смотрит куда-то под ноги.
Да ну нафиг, не может быть…
— Костян?! — вырывается у меня, когда я подхожу ближе.
Парень поднимает голову, смотрит на меня чуть прищурившись, собирается затянуться, но передумывает.
— Стас? Ты чё тут делаешь? — немного напряжённо спрашивает друг.
Подхожу ближе.
— Это я тебя собирался спросить, — кривлюсь. — Откуда тачка?
Пожимает плечом.
— Да так, одолжил погонять, —
Сплёвывает на асфальт.
— Да я на вечере был, брат заставил прийти, — в отличие от Назара, я докуриваю сижку и выбрасываю под ноги. — А ты?
— Да дела у меня, — коротко бросает Костя.
— Здесь? — осматриваюсь по сторонам.
— Ну, да.
Его сигарета догорает, и парню приходится выбросить её.
Костян молчит, я тоже. И мы стоим вдвоём как два дебила. Мне бы попрощаться, забить и пойти к своему байку, чтобы вернуться домой и забыть обо всём, что сегодня произошло, но я стою и смотрю на друга, не понимая, что вообще происходит.
— Ты, это… — наконец, бурчит Назар. — Уходить-то собираешься?
— Уходить? — не понимаю я. — А… Ну. Да. Домой поеду. Байк недалеко стоит.
— Ну, пока тогда.
Прищуриваюсь. Что-то с Назаром не так. Во что опять вляпался и что ему нужно рядом с местом, где проходит благотворительный вечер? Неужели, грабануть мажоров решил? Не, тогда я чёрта с два отсюда уйду!
— А что за дела у тебя?
— Да так.
— Что «так»?
— Дела и дела, в чём проблемы-то? — не понимает Костя.
— Да ни в чём. Подозрительно это! Стоишь тут рядом с собравшейся тучей богатеев и что-то замышляешь…
— Ой, да ничего криминального! — раздражается.
Я лишь поджимаю губы, и мы стоим. Уходить не собираюсь, да и Назар тоже. Выкуривает остатки сигарет, не произнося не слова. Нервничает. И я вместе с ним, потому что плохое у меня, чёрт его дери, предчувствие. Он ведь ничего не рассказывает, молчит как рыба, а мне гадай, что задумал. Зная его нелюбовь к мажорам, хорошего ждать нельзя, особенно рядом с местом, где скопилась целая куча важных шишек.
Гости начинают расходиться, разъезжаться по домам на своих дорогих тачках, снова появляются репортёры, фотографы и все прочие стервятники, пытающиеся отхватить парочку кадров, как какая-нибудь пьяная знаменитость забирается в авто, случайно сверкая труселями.
А мы всё стоим и стоим, дожидаясь непонятно чего.
Назаров смотрит на время, проверяет телефон.
— Ты так и будешь за мной следить как мамочка? — не понимает Костян.
— Пока не скажешь, что задумал. Подозрительно это всё…
— Придурок.
— Дебил.
— Да я же сказал, ничего криминального! Встреча у меня здесь, — его взгляд скользит вдоль дороги, губы взволнованно кривятся.
Явно не хочет, чтобы я здесь торчал и спалил его, но я ведь всё равно не отстану, и Назаров это прекрасно понимает. Вляпается во что-нибудь, а разгребать-то мне!
— Чёрт, — бурчит, отворачиваясь.
В это же время слышу позади шаги и громкий знакомый голос:
— Ну, я же просила к чёрному входу!
Оборачиваюсь как раз в тот момент, когда девушка замирает в паре метров от меня.