Вкус вишнёвой лжи

Андес Марсия

Ложь 37. Ира

Ненавижу это ощущение, когда не знаешь, чему можно верить, а чему нет, когда не знаешь, что правда, а что ложь. (Джей Эшер. 13 причин почему)

Mr.Kitty — After Dark

Ложь 37. Ира

— Слышь, не гони, — просит Костя. — Менты тормознут.

Смысл улавливаю лишь краем уха — тело само реагирует, и я сбавляю скорость. Внутри настоящее месиво, словно внутренности прожевали, выплюнули и небрежно запихнули обратно. Мысли как вата — удивительно, что в таком

состоянии у меня получается нормально вести машину.

— Кто тебя водить учил? — не отстаёт Назаров. После спасения Стаса его будто подменили. Радостный теперь, шутит, злости словно и не было никогда. — Угробишь нас. Да я с одной рукой тачку лучше поведу…

— Ты можешь… — не выдерживаю, затем замолкаю и говорю спокойнее. — Ты можешь помолчать хоть немного, пожалуйста.

Парень ничего не отвечает, и я на мгновение прикрываю глаза, глубоко вздыхая. Да что со мной такое? Я же знала, что Стас любит Элли, понимала, что они пара. Тогда какого хрена при виде их на меня обрушилось столько дерьма?

Поверить не могу, это же полнейший бред! Не может мне нравиться Стас. Мне вообще никто не может нравиться, нет у меня времени на парней! Всему этому должно быть какое-то другое объяснение…

Может, меня просто задело то, что именно я вытащила парня из здания, рисковала жизнью да вообще, если бы не я, то Назарову размозжили бы череп битой, а Колю пристрелили. Я их спасла, а Элли просто торчала на улице и лишь всё портила. А слава всё равно досталась Макеевой. Она всегда получает самое лучшее, а мне приходится плавать в дерьме, пытаясь отыскать случайно выброшенное в него золото.

Мне вовсе не нравится Стас. Он такой же, как Элли.

Тогда почему, когда я смотрю в зеркало заднего вида на машину Коли, думая о том, что сладкая парочка сейчас обнимается и сюсюкается на заднем сидении, моё сердце каждый раз пронзают тысячи клинков?

И мне не хочется плакать. Я просто в ступоре из-за неожиданно накативших эмоций. И весь мир уходит на задний план, оставляя место лишь отвратительному безумию.

— Да чё с тобой? — не унимается Костя. — Всё ведь позади. Стасян спасён, ублюдки наказаны.

Пропускаю его слова мимо ушей, лишь сильнее стискивая пальцами руль. Мне уже плевать кто кого там наказал, я просто хочу домой. Забраться под одеяло и уснуть, забыв обо всех проблемах. Посплю, и всё пройдёт. Точно. Так и сделаю.

— Отвезу тебя в больницу, — спокойно говорю я. — Тачку оставлю на парковке. Дальше сам.

— А ты?

— Домой пойду, — бурчу себе под нос. — И не вздумай сваливать, тебе нужно рентген делать, вдруг перелом.

Он цокает языком.

— И что я скажу, по-твоему? — фыркает Назаров. — Машина сбила? Ментов вызовут. Подрался? Тоже ментов. Упал? Да, смачно так, что аж по асфальту харей проехался пару метров.

— Никто никого не вызовет. Отвезу тебя в нашу районную. Там всем плевать кто и как тебя отделал. На крайняк придумаешь что-нибудь.

Парень не

отвечает, видимо, решив, что лучше послушаться. Перелом — это не ножевое, так просто не исправишь. Тем более, после прошлого раза у него осложнения начались, так что, надеюсь, хотя бы здесь Костя своевольничать не станет.

— Либо ты можешь составить компанию Стасу. Элли по любому повезёт его в самую лучшую клинику. Или даже своего личного врача вызовет…

— Ага, щас, — кривится парень. — Вези меня на районку.

Костя прикрывает глаза и откидывается на спинку сидения, вытягивая ноги и расслабляясь. Вид у него потрёпанный, лицо в крови, одежда местами грязная и порванная. Такое чувство, что его каток переехал. А что было бы, если бы Элли не вызвала полицию, а я не рванула бы в дом? Или же прибежала на пару секунд позже? Назаров валялся бы там с пробитым черепом, как лежал тот парнишка, которого Костя ударил битой.

Чувство отвращения к себе и к окружающему миру проникает так глубоко, что меня даже начинает тошнить.

— Сильно болит? — бросаю короткий взгляд на его руку.

— Терпимо.

Когда мы добираемся до города, в кармане оживает сотовый, а на экране настойчиво начинает маячить имя «Элли». Только разговора с ней мне не хватало. Сбрасываю вызов, но подруга не сдаётся. У меня сейчас нет настроения слышать её голос, даже знать не хочу, что она собирается сказать. Либо про больницу, либо про Стаса, а, может быть, начнёт радостно щебетать, что всё в порядке. Она ведь постоянно только и говорит, что про своих парней, новое платье и дорогие туфли. И только в самом конце интересуется, как же у меня дела. Нет уж. Спасибо.

Выключаю телефон, чтобы ничто не отвлекало от дороги, и прячу мобильник обратно в карман. Почему-то снова дико хочется покурить.

Мы долго едем через город, стоим в пробках, пытаясь не привлекать внимания и не нарушать правила дорожного движения, чтобы у ДПСников не было повода тормознуть машину. Ведь в таком случае нас заберут в участок. Назаров избит и травмирован, прав у меня нет, машина чужая. Взятку дать не сможем.

Хоть в чём-то нам везёт: авто брата больше не преследует нас, видимо, свернув в другую часть города, да и до районной больницы мы добираемся без проблем. Оставив тачку недалеко от входа, я выбираюсь на улицу и осматриваюсь, дожидаясь, пока Костя последует моему примеру. Ему требуется время, чтобы справиться с дверью.

— Сам дойдёшь? — оцениваю его состояние.

— Без базара.

Мы стоим по разные стороны от машины и смотрим друг на друга, словно ожидая каких-то слов или признаний, а внутри у меня лишь чёртова туча дерьма и отвращения. Я устала и хочу домой. Больше мне ничего не нужно.

— Спасибо, — вдруг говорит парень, когда я уже собираюсь попрощаться. — Ну, за всё, типа, — чуть мнётся. — Там… За помощь. И за штуку с пушкой…

Он так благодарит меня за спасение? То же мне, романтик.