Влюбиться не предлагаю
Шрифт:
Фу, фу, фу. Иди домой. К жене. И сыну. Вспомни, что он у тебя есть, в конце концов. Хотя, там уже поздняк метаться. Что выросло, то выросло. Вот тут точно: «яблоко от яблони…».
Но нет, надо же всем доказать, что ты ещё на коне, что можешь одним взглядом приколотить к стене наивную дурочку и силой мысли раздвинуть ей ноги. Показать, тем самым, наличие пороха в пороховницах и ягод в ягодицах. Вот и шастаешь периодически по ночным клубам в поисках молодого тела, кобелина.
Отворачиваюсь.
Бездумно нажимаю кнопки сенсорного экрана аппарата. Наблюдая за процентной строкой приготовления напитка, чувствую, что сама начинаю как будто чем-то наполняться. Только не положительными эмоциями, которые можно сравнить с горячим, вкусным и бархатным кофе, а чем-то неприятным, как холодный, пресный и тошнотный коктейль под названием «Горечь и досада».
Тяну время, выбираю кофе и для Артёма. Нарочно долго добавляю сахар и сироп в свежесваренный капучино.
Может, Сокович-старший оплатит уже дорогой бензин для своего траходрома на колесах и укатит на все четыре стороны? Ан, нет. Всё еще стоит.
Что, никуда не торопишься? Не ждёт тебя в машине очередная краля?
Но не могу же я вечно тут стоять? Лавируя между газировкой, чипсами и автотоварами, оказываюсь около Артёма. Ставлю кофе перед ним на стойку:
— Я тебе тоже взяла, — и тут перевожу взгляд на Соковича-старшего.
Пошёл, ты. Не буду я глаза от тебя прятать. Можешь даже прочитать в них всё, что я о тебе, Дмитрий, думаю. Моё мнение не изменилось.
— Тём, приезжай к нам в пятницу вечером. Мы планируем сауну арендовать. Попаримся, отдохнём, — обращается к племяннику, а сально смотрит на меня. — Можешь подружку с собой захватить.
— Дим, я подумаю, — жмёт ему руку, подчеркивая этим самым, что разговор окончен.
«Играя в молчанку», выходим из торгового зала минимаркета заправки и, так же не проронив ни слова, садимся в машину. Обратная дорога до города пролетает в задумчивой тишине. Хорошо хоть не в тяжелой и гнетущей.
Останавливая машину около моего дома, Артём провожает меня до подъезда. И я жду от него каких-то слов или действий. Не может этот вечер закончиться недосказанностью, ведь явно в настроении Артёма что-то изменилось.
— Ты знаешь
— Диму я не знаю. А вот с Дмитрием косвенно знакома.
— Насколько косвенно?
— Настолько, что я не придаю этому никакого значения.
— А где вы с ним познакомились?
— В клубе… — не успеваю договорить. И вот тут очень вовремя открывается дверь подъезда. Из которого лёгкой джазовой походкой «выплывает» тело.
Да что ж такое. Вот что тебе дома не сидится?
И не нужно обладать сверхспособностями, чтобы понять, чему посвящён этот вечерний променад. Запах, исходящий от отца, подтверждает мои догадки. Меня тут же охватывает чувство неловкости, постепенно переходящее в стыд. А это отец ещё рта не открыл.
— О, Лилька, — как накаркала, открывает. — Ты разве не дома? — фокусирует на мне рассеянный взгляд.
— Я гуляла, — даже дерзить ему не хочется. Настолько он жалок сейчас.
Небритый. Осунувшийся. Пожёванный какой-то. С утра, когда я столкнулась с ним на кухне, опаздывая на пары, он был ещё на человека похож. А сейчас… В глаза бросается сильный контраст с подтянутым, одетым с иголочки, пышащим харизмой альфа-самца Дмитрием Соковичем, который встретился нам ранее. А ведь они плюс-минус ровесники.
Остатки моего возвышенного состояния, в котором я пребывала в течение этого вечера, мгновенно испаряются. Тоже начинаю ощущать себя жалкой. Моральная усталость давит на плечи. И в поисках физической опоры прислоняюсь спиной к кирпичной стене. Хочется мысленно стечь по ней куда-то под фундамент.
— Иди домой, уроки учи. А не по улицам шляйся, — накидывая на меня свои претензии и наставления, включает режим заботливого папочки.
— Какие уроки? Я уже в универе учусь, проспись, — отзываюсь безэмоционально.
— Так вот займись учёбой. А то будешь, как мать, чёрт знает чем заниматься, ночами где-то пропадать, а потом с цветами домой заваливаться. Ведёт себя как шалава. Ни стыда не совести.
Меня моментально прошибает раздражение и злость:
— Ты охренел вообще? Последние проспиртованные мозги в унитаз, что ли, слил?
— А ты не вякай, вякалка ещё не выросла.
— В таком тоне разговаривать о Лиле и её маме лучше не стоит, — раздаётся за спиной отца спокойный, излучающий абсолютную уверенность голос Артёма.
— А ты кто такой? — отец обращает на него внимание. Осматривает скептически с ног до головы.
— Я. Лилин. Друг, — Артём обозначает границы. И от того, что он вмешивается в наш с отцом неприятный диалог, мне почему-то становится морально легче. Так как половину отцовского негатива он забирает себе.
— Ааа, защитничек, — отец сплёвывает в сторону. — Если бы не торопился, я бы и с тобой провел воспитательную беседу.
— Я в ваших уроках жизни не нуждаюсь. Но вот вам могу дать совет: поторопиться, пока пивнуха на улице Вишневского ещё открыта.