Влюбиться не предлагаю

Маловски Катя

— Борзый что ли? Знаю я вас таких… Не лезь в чужие дела, понял? За такое можно и получить. Я до армии боксом занимался, почти до кмс дошёл.

— Я учту. А вам информация к размышлению: пивнуха и травмпункт находятся на одной улице. Так что подумайте хорошенько и сделайте правильный выбор. От ваших дальнейших действий будет зависеть, где вы окажитесь в ближайшие минут пятнадцать.

Кажется, отец смог осилить сложносочинённый посыл Артёма, так как возражать ему, на удивление, не стал.

— Мы ещё поговорим, — бросает мне через плечо после недолгой паузы. Пошатываясь, спускается по порогам.

Наблюдая

за удаляющейся спиной отца, меня как лавиной снова накрывает стыд.

Ну кому я дорогу перешла? Почему у меня вечно всё через одно место?

— Артём, извини. Дай мне минуту, — пытаюсь объяснить своё поведение. Так как в следующую секунду я отворачиваюсь к стене.

Опускаю голову. Тру руками лицо. Кусаю губы и задерживаю дыхание в попытках протолкнуть глубже застывший в горле комок. Провожу пальцем по прохладной кирпичной кладке. Взгляд цепляется за надпись, точнее рисунок. Половина сердца и буквы: «ЛЮБ», уходящие за угол стены. На другой половине сердечного послания кто-то затер буквы «ОВЬ» в продолжение слова «Любовь» и написал: «БЛЯ».

Действительно, в моей жизни одна сплошная «ЛюБЛЯ». Лучше и не скажешь.

Вздрагиваю от неожиданного прикосновения рук Артёма к моим плечам.

— Лиль, — снова звучит его, вселяющий спокойствие и уверенность голос. — Забей.

— На что? — застываю и опять не дышу.

— На то, что ты сейчас гоняешь в своей голове. По поводу отца и не только.

Скованная нерешительностью, разворачиваюсь к Артёму лицом:

— Мне сейчас так…

Стыдно, противно, неудобно…

— Забей, — повторяет свою просьбу, — постарайся не заморачиваться по этому поводу. Ладно?

— Ладно, — всё-таки глотаю ком, сдавливающий моё дыхание.

А вот теперь ты мне ответишь, заморачиваешься ли ты по другому поводу, или нет.

— Артём, — всматриваюсь в его глаза, — хочешь узнать продолжение истории моего знакомства с Дмитрием Соковичем?

— Можешь рассказать, а можешь не рассказывать. Это ничего не изменит. Мало ли у кого, что, с кем было. Я вот с парнем как-то на спор поцеловался. Не в засос, конечно, а так… Так что у каждого свои скелеты в шкафу, — пытается меня подбодрить. И снова его руки оказываются на моих плечах.

— Зря ты мне своего скелета вывалил, — зеркалю появившуюся на его лице улыбку. — Так как моя «тайна» вовсе не «тайна». Не было у меня ничего с ним.

— Я помню, — на секунду опускает взгляд. — Ты говорила. Без проникновения.

И тут до меня доходит.

— Ты подумал, что он и есть тот мужчина, с которым я в машине…?! — мои брови того гляди в небо улетят. — Неет! Это вообще другая история!

Если бы меня угораздило вляпаться в расставленные сети Соковича-старшего, точно подумала бы, что это какой-то сглаз, и обратилась бы к бабке, специализирующейся на подобного рода делах, чтоб почистить карму.

— Да, дело тоже было в клубе. Год был богат на подобные знакомства, — усмехаюсь и слежу за реакцией Артёма. — Я сидела за барной стойкой. Пила безалкогольный коктейль. И ко мне подсел мужчина. От него сразу пахнуло дорогим парфюмом. Таким, от которого мозги отключаются и подкашиваются ноги. Но я, видимо, какая-то неправильная.

Так как кроме подозрения он ничего у меня не вызвал. Начал меня закидывать стандартными вопросами и комплиментами: «Что такая красивая девушка делает одна?», «Можно вас угостить?», «Какие у вас длинные ноги», «Какой красивый загар» и прочее. А я первым делом начала сканировать его правую руку, на наличие кольца на безымянном пальце. Кольца не было. Зато светлую полоску от него на загорелой коже я разглядела. Новоявленный сосед по барной стойке представился как Дмитрий. Его обольстительные интонации каким-то образом подействовали на мой мозг, и я зачем-то назвала ему в ответ своё. «Какое необычное. Как цветок», — очень оригинальная реакция на моё имя. Предложил сменить декорации нашего общения. Руку мне на бедро положил. Я тут же её скинула. Сказала, что меня ждёт парень и быстренько свалила. И мне в тот же вечер Дина объяснила, что ко мне клеился отец Тимура Соковича. Сказала, что он является частым гостем этого клуба. И в компании таких же взрослых дяденек периодически подкатывает к девчонкам. А там, кто поведётся. И поверь, очень многие ведутся.

— Он мне сказал на заправке, какая красивая у меня подруга. Один раз встретишь такую, не забудешь.

— Да лучше бы забыл. Ой, давай больше не будем о нём? Я вот сколько его не видела, ещё бы столько не видеть. Правда, когда к Дине в гости приезжаю, иногда пересекаюсь с ним во дворе дома. И если я с Диной, он всегда многозначительно здоровается с нами: «Здравствуйте, девушки». А вот когда он с женой… Как её там? Эля? Всегда морду кирпичом делает и сквозь нас смотрит, типа «я — образцовый муж, и кроме своей жены никого не вижу».

Замечаю, что Артём вроде как слушает меня, но не слышит. Думает о чём-то своём, пока я ему объясняюсь.

— Ты чего?

— Можно тебя поцеловать?

— А почему ты спрашиваешь? — теряюсь от такой резкой смены темы разговора. — Мы же вроде как уже целовались…

— Не знаю, сейчас почему-то захотелось спросить, — делает шаг навстречу мне. — Это всё подъездная магия. И эта лампа над головой. Со своим интимным желтоватым светом и дребезжащим звуком. Такие разве ещё устанавливают? Из какого она века? Из прошлого? Я таких плафонов сто лет не видел, — поднимает голову.

Вот теперь я начинаю наполняться чем-то горячим, вкусным и бархатным. А всё из-за того, что снова целую Артёма первая.

А чё он тупит? Лампу какую-то рассматривает. Нашёл время.

Поцелуй наш длится недолго. И то, потому что из подъезда опять кто-то выходит.

— Я уя-уе, поехал то есть, — Артём облизывает губы и наклоняется к моему уху: — Когда будешь вспоминать обо мне, не забудь себя коснуться.

— Да вали уже, — наигранно толкаю его в грудь.

— Вот лично я планирую сегодня себя касаться. Мне-то легче, не надо воспроизводить по памяти твой образ. У меня есть твоя фотография, — и, смеясь, спрыгивает с порог, шагает задом наперёд, пока не спотыкается о бордюр.

А я шагаю задом напёред с глупой улыбкой на губах в открытую дверь подъезда...

* * *

— Сегодня ж пятница. Ты чего не в сауне? — отвечаю на вечерний звонок Артёма, сидя в своей комнате за рабочим столом, положив голову на сложенные руки. — Что не паришься с горячо любимыми родственниками?